La fragua del herrero

Tecla Poética

2012-01-23T09:10:00.000-08:00

POESÍA EN SANTA TECLA

Viernes 27 de enero.

Presentación del libro del poeta hondureño Fabricio Estrada: Blancas piranhas (Pez Dulce, 2011). La presentación estará a cargo del poeta Alfonso Fajardo.

· Palacio Tecleño de la Cultura y las Artes (2 Av. Norte, y 1 calle Poniente 3-1, contiguo a la Alcaldía de Santa Tecla. Tel.: 25349628). 6:30 pm. Entrada gratuita.

Sábado 28 de enero.

TECLA POÉTICA. Lectura de poesía con Pablo Menacho (Panamá), Fabricio Estrada (Honduras), Mario Noel Rodríguez, Alfonso Fajardo, Luis Angulo Violantes. Mauricio Vallejo Márquez y Carlos Clará.

· Museo Municipal Tecleño, MUTE (7 Av. Sur 1-4, Santa Tecla, expenitenciaría. Tel.: 2500 1356, 2534 9633). 6:30 pm. Entrada gratuita.

Lunáticos, poetas noventeros de la posguerra

2012-01-21T16:45:00.000-08:00

Jueves 26 de enero: Lunáticos. Poetas noventeros de la posguerra, lectura de poesía y presentación de libro antológico: Lunáticos. Poetas noventeros de la posguerra, selección de Alfonso Fajardo (Índole Editores, 2012).

Poetas asistentes: Mauricio Vallejo Márquez, Luis Angulo Violantes, Élmer Menjívar, Lya Ayala, Susana Reyes, Eleazar Rivera, Rafael Mendoza López, William Alfaro, Claudia Meyer, Danilo Villalta, Erick Chávez y se contará con la presencia y participación especial de Fabricio Estrada (Honduras).
Luna Casa y Arte,
6:30 pm.
Entrada gratuita.

Dr. Rafael Lara-Martínez premio Cultura 2011

2011-11-12T16:10:00.000-08:00

Wilfredo Arriola en el Festival Internacional de poesía El Salvador 2011

2011-10-14T20:37:00.000-07:00

Wilfredo Arriola miembro de La Fragua fue invitado al festival internacional de poesía El Salvador 2011 en el marco de las celebraciones del Bicentenario, algunas fotos del evento

En la mesa de honor junto a los demás poetas.

Wilfredo Arriola recibe un diploma de reconocimiento de parte de la Unidad de Cultura de la Universidad Evangelica de El Salvador.

Roberto Mascaró (Uruguay) Wilfredo Arriola (El Salvador) Salvador Madrid (Honduras)

Los invitados fueron: Sofia Fadeva Skanarina (Rusia) Barbara Betea (USA) Pablo Bromo (Guatemala) Salvador Madrid (Honduras) Margus Latyik (Estonia) Roberto Mascaró (Uruguay) y Wilfredo Arriola ( El Salvador )

Poemas de Wilfredo Arriola

Exilio Nocturno

LLEVO A LA NOCHE en mi pecho
como las despedidas de tu manos
llevo cantos derramados
llevo luciérnagas apagadas
besos muertos en los caminos desechos
llevo dos días que nunca sucedieron
y una luna tapando un sol.
Si las lagrimas me piden exilio
es por la palidez de mis ojos ante el desconsuelo

Llevo tu consonante adherida
las tumbadas glorias en otros espacios
cansados de mi.
Llevo al que fui, en la maleta estrecha
certificada de desvelo
la crisis pasiva, la subversiva
la eterna palabra disfrazada de horizonte

Llevo deudas sociales
para los que no les asistí
a sus insensatos bosquejos pre- nocivos.
Llevo nada de tu cuerpo
ni la sal gastada,
mucho menos el sabor abolido a mis bienes.
De la perpetua noche dejaré:
deudas, néctares, resacas,
tres pasos para atrás…
te dejaré a ti la cosmología del desamor
nada que no sea mío, nada que no viví.
Llevo una lluvia en mis manos

Que se atrevió a inundarme la crisis

a ahogarme el verso, a romperme la balsa

y si quiere Dios sigo cantando el estribillo

ese que canta

ese que llora el himno a voluntad de nadie

el de la mano en la dicha

el de voz cabizbaja

el de bajas intenciones.

Llevo una lluvia en mis manos

y ya la siento en mi boca y más que en mi boca, en tu alma.

Me quitaré la alpaca,

penaré mi huida le jugaré aguantar

la mala mirada a los búhos faltos de alma

ricos en espera...

Mi exilio nocturno será por esa razón de ya no ser

por dimitir de la arcilla de las estrellas

por comulgar la peregrinada alba de luto

por dormir en la acera del desconsuelo

por confesarme ante las sombras del día infinito

por aguantar la imparidad de mi cuerpo y mi ser.

Mi alma no tiene mar.

azulada la sangre

yace el verso encapillado

en el matinal traje cívico
que portan los labios del amanecer
sintiendo las carabinas
me sepultan más en el recoveco
de mis velas interinas
los ecos rumuran
el espacio desierto que dejas
mis cejas unidas al desconsuelo
supuran la puritana intención
de apaciguar las turbias aguas de tu indiferencia
mi alma no tiene mar.

Miradas

ES CIERTO, mi mirada no detendrá el río.

En esta piedra solo cabe mi afán

donde se vierten las bocanadas de alientos

fenecidos en mi boca.

Distante sumerjo mis manos en los poemas

faltos de fechas.

Recuerdo el humo acibarado de las calles

con tu paño de rebeldes lienzos sobre mi cara

iracundo de vestirme con la mirada perdida de las aves que ignoran nuestro camino.

Yo no puedo detener el vidrio de los cristales

frecuentados por tu reflejo de mujer de tiempo inerte.

Tú si puedes detenerme,

como un reloj olvidado sin energía

y sin embargo te vas, así como las aves

que saben de su camino.

Taller de escritura creativa en la Universidad Evangélica de El Salvador

2011-06-29T21:36:00.001-07:00

Taller de Escritura Creativa
ciclo 02-2011

Duración del curso:

Sábado 9 de julio al sábado 19 de noviembre.

Horarios:

Miércoles de 2:05 pm. A 4:05 pm.

Sábados de 10:50 am. A 12:50 pm.

Lugar:

Universidad Evangélica de El Salvador

Prolongación Alameda Juan Pablo II, Calle El Carmen, San Antonio Abad, San Salvador, El Salvador, C.A.

Inscripciones al teléfono 2275 4000

El oficio del escritor es uno de los que impone de mucha disciplina. En palabras del poeta estadounidense Ezra Pound: “El poeta debe ser el hombre más culto de su tiempo”. El literato entonces debe conocer el idioma porque es su herramienta básica, pero también todas las técnicas que le permitan elaborar un mejor material. Al tener estos conocimientos sólo realiza la tercera parte del camino. Además está obligado a tener una extensa cultura general sin dejar de lado áreas de la filosofía, la ciencia, la medicina, la psicología, etc. Todo esto aunado con el talento y la disciplina pueden traer como resultado magníficos escritores que representen a nuestro país.

a) Objetivos

· Que el alumno aprenda y domine la teoría dentro de la práctica

· Que el alumno produzca textos literarios para revistas, periódicos así como también para que elabore libros y folletos

Que el grupo se organice para editar la producción del taller.

b) Contenidos

1. Creación, etapas y formas. Concepción de la obra creativa.

2. Técnicas de enriquecimiento de la obra: tropos, elegancias del lenguaje.

3. Los géneros literarios, sus clases y diferencias.

4. Escuelas y corrientes literarias.

5. Organización del trabajo como estructura de la obra.

6. Análisis del texto literario.

TLUEES ciclo 01-2011 inicia el 21 de enero

2011-01-07T13:12:00.000-08:00

El Taller de Literatura de la Universidad Evangélica de El Salvador abre la inscripción para el taller del ciclo 01-2011 que tratara de Análisis de escritores salvadoreños. En este se estudiarán las escuelas y estilos de los escritores nacionales y además se elaborarán ejercicios prácticos para ver la aplicación de estos estilos a la obra de los talleristas. El encargado de impartir el taller es el escritor Mauricio Vallejo Márquez.
El taller inicia el 21 de enero de 1:45 pm. a 3:45 pm. Con una duración de seis meses.
El horario es: miércoles y viernes de 1:45 pm. a 3:45 pm.
En Aulas de maestrías, edificio uno de La Universidad Evangélica de El Salvador, prolongación Alameda Juan Pablo II y Calle El Carmen, San Antonio Abad, San Salvador, El Salvador, C. A.
Para mayor información llamar al 2275 4029.
También puede escribir a norma.hernandez@uees.edu.sv

Cuatro años en llamas

2011-01-01T18:03:00.000-08:00

Carlos Rubio Calles ha cumplido este primero de enero de 2011 cuatro años de pertenecer al Grupo La Fragua.

Desde pequeño Rubio siempre deseó acercarse a la música. Así que sin consultarlo mucho comenzó a golpear, rasgar y acariciar una guitarra, hasta que un día comenzaron a salir hermosas melodías.
En su adolescencia fue discípulo del guitarrista Pablo Rubio y con esos conocimientos básicos comenzó a indagar en las bibliotecas y a consultar a otros artistas para así ir depurando su técnica.
Desde el 2007 Carlos Rubio es el encargado del área musical de La Fragua, donde no sólo acompaña la poesía, sino también compone canciones a partir de poemas de autores nacionales como Mauricio Vallejo Márquez.
Rubio ha tocado en diversos escenarios, entre ellos La Universidad Tecnológica de El Salvador, La Universidad Francisco Gavidia, La Universidad Evangélica de El Salvador, Café la T, Café Rayuela.
Se espera que este año el sello discográfico La Fragua saque a la venta el primer disco de su autoría.

Una afectuosa felicitación a Carlos Rubio Calles de parte de todos sus compañeros de La Fragua.

Tres libros, tres autores, tres años

2010-10-26T16:31:00.001-07:00

El viernes 5 noviembre tres miembros de TLUEES presentarán sus obras.

Hilda Henríquez, La historia de una lágrima

Wilfredo Arriola, Sueño In Verso

Nestor Moreno, Pecado

Espero que puedan llegar a apoyarlos y a conocer el trabajo de estos literatos. Les aseguro que no los decepcionaran. Estarán presentes todos los miembros de TLUEES y yo me encargaré de moderar la actividad.

Comienza Taller de Literatura en la Evangélica

2010-07-13T13:09:00.000-07:00

Comenzamos mañana miércoles. Los esperamos.

San Romero de América

2010-03-15T09:30:00.000-07:00

A la memoria de Monseñor Romero,
en el 30 Aniversario de su martirio.

Renán Alcides Orellana

Escritor salvadoreño

Para 1977, una figura que en más de una vez desde niño me había sido familiar, se me volvió presente. Monseñor Oscar Arnulfo Romero había sido nombrado Arzobispo de San Salvador. En medio de una vorágine de violencia radicalizada del gobierno contra el pueblo, su papel, su proyección y su vida misma serían diferentes, en un escenario también diferente al que viviera años atrás como Obispo Auxiliar.
Yo siempre me he sentido muy cerca de Monseñor Romero, diríase durante casi toda mi vida. He recordado su nombre Oscar Arnulfo desde mi niñez, cuando en los albores de mi primaria, en 1942, supe de su viaje y estadía en el Instituto Pio Latinoamericano de Roma donde, según recuerdo, estudiaba Filosofía y Teología junto a mi tío Alberto y otros jóvenes salvadoreños aspirantes al sacerdocio. Eran jóvenes de mi admiración de niño: Oscar Arnulfo Romero, nacido en Ciudad Barrios el 15 de agosto de 1917; y cruzando el Río Torola, Alberto Luna en Villa El Rosario, mi pueblo natal.
Mi familia materna apreciaba mucho al joven Romero, un tanto por ser compañero de estudios de mi tío Alberto y otro tanto y más –según supe después- por su sencillez, humildad y alta calidad humana, verdaderos síntomas de su vocación religiosa. Recuerdo la preocupación de ambas familias, expresada por mi madre, debido a las noticias trágicas sobre la Segunda Guerra Mundial, en los sectores de Italia y el Mar Mediterráneo. Sin embargo, después de superar muchos peligros e inconvenientes, el retorno de los jóvenes sacerdotes a El Salvador fue una realidad. Casi simultáneamente, un día los padrecitos Romero y Luna oficiaron su primera misma, cada quien en su solar natal. Luego, cada uno partiría a su destino tras el servicio pastoral, en la parroquia que les fuera asignada por su diócesis.
El joven sacerdote Romero fue nombrado en Comacarán, su primera parroquia. Posteriormente, en 1947 pude conocerlo en San Miguel, poco después de haber sido trasladado a aquella ciudad. Yo era estudiante de primaria y como él residía en la Iglesia San Francisco, éramos vecinos, pues yo residía calle de por medio en la Pensión Hernández. Durante la misa dominical de las ocho de la mañana en la catedral migueleña, el padre Romero explicaba en detalle cada paso de la misa, mientras el celebrante Monseñor Machado y Escobar, Obispo de la Diócesis, oficiaba de espaldas a la feligresía y, para colmo, en latín. Todo mundo entendía con claridad el significado de la misa, quizás como en ninguna otra iglesia del país. Concluida la misa, a partir de las nueve el P. Romero coordinaba a un grupo de catequistas en su trabajo evangelizador a nosotros, los cipotes escueleros de San Miguel.
Aquella imagen, tan apreciada, había vuelto a mis proximidades afectivas desde otra perspectiva. Ahora, en 1977 regresaba de la diócesis de Santiago de María, Usulután, donde su relación con los potentados del café y de otras actividades financieras, le habían creado una imagen de persona conservadora a ultranza. Pero, sin perder su vocación eminentemente pastoral, pues sus actuaciones, en cualquier terreno, siempre estarían enmarcadas en la justicia a la luz del Evangelio. Mi madre le admiraba por la profunda robustez de su palabra, que enunciaba el Evangelio y denunciaba la injusticia. Y más, cuando, por decisión propia, el nuevo Arzobispo de San Salvador decidió establecer su residencia en la capilla del Hospital Divina Providencia, a pocas cuadras de la casa de mi madre, en la Colonia Toluca. A veces, los domingos mi madre comentaba que le había visto y se habían saludado de lejos; otras, que habían cruzado algunas palabras, casi siempre sobre la salud y bienestar personales y de la familia.
El 11 de marzo de 1977, durante el período presidencial de Arturo Armando Molina, la Guardia Nacional asesinó al padre Rutilio Grande en la zona de Aguilares y El Paisnal, al norte de San Salvador. El padre Rutilio encabezaba un grupo de sacerdotes y laicos, quienes mediante un intenso trabajo pastoral acompañaban a los campesinos en su organización y reclamos de mejores salarios y mejores condiciones de vida. Varias organizaciones campesinas, como la Federación Cristiana de Campesinos Salvadoreños (FECCAS) y la Unión de Trabajadores del Campo (UTC) y numerosas Comunidades Eclesiales de Base (CEB), surgidas y creciendo a nivel de América Latina con el acompañamiento de la Iglesia Católica, mediante un trabajo eficiente y sostenido, creaban nuevos estados de conciencia, especialmente en el ámbito rural, en su lucha por la reivindicación campesina.
La muerte del padre Grande, especial amigo y confesor de Monseñor Romero, hirió hondamente al nuevo Arzobispo, como lo herirían en su oportunidad otros crímenes del ejército salvadoreño contra varios sacerdotes, fieles como él a la verdad y al Evangelio: Cosme Spessoto, de la orden franciscana y preocupado por la dignificación de los pobres; Alirio Napoleón Macías, Octavio Ortiz, Alfonso Navarro, Rafael Palacios, Ernesto Barrera, todos sacerdotes diocesanos, y otros. Entre 1977 y 1980 fui corresponsal de prensa en El Salvador del Banco Centroamericano de Integración Económica (BCIE), cuya sede está en Tegucigalpa, Honduras. Mi oficina estaba en el octavo piso de la Torre Roble, en Metrocentro. Desde esa altura me era muy fácil distinguir el templo de la parroquia La Resurrección de la Colonia Miramonte. Una tarde de mayo de 1977 me tocó observar a Monseñor Romero presidiendo el sepelio del padre Alfonso Navarro, cuyos restos descansan en el interior de ese templo. No pude, por tan lejos, apreciar el gesto ni la actitud de Monseñor al despedir a uno de sus jóvenes sacerdotes; pero conociéndolo como le conocía, imaginé su queja escondida y su furia divina ante tan abominable asesinato. Igual de doloroso e indignante que los de sus otros hermanos sacerdotes, víctimas de los escuadrones de la muerte, tan en boga en aquella época y después.
Monseñor Romero exigió justicia, sin que fuera oído. El 1 de junio de ese año asumiría la presidencia de la República el general Carlos Humberto Romero, producto de evidente fraude cohonestado por su antecesor, coronel Molina, de quien el general Romero había sido su ministro de Defensa. Dos Romeros distintos: Monseñor Romero y el general Romero, polos opuestos que, a partir de entonces, muchas gentes y la historia misma, a tono con expresiones de religiosidad popular, los han simbolizado respectivamente como “la reencarnación del bien y el mal”.
Como Monseñor Romero no viera ninguna diligencia oficial hacia el esclarecimiento de este y tantos otros crímenes, se negó a participar junto al Ejecutivo en los actos de toma de posesión presidencial del otro Romero, rubricando su negativa con una lapidaria frase.
- Mientras no haya avances y buena disposición del gobierno para investigar el asesinato del padre Grande y demás crímenes, yo no acompañaré al Ejecutivo en este y otros actos-, proclamó con sentido profético el Arzobispo Romero.
Y no lo acompañó. Ese sería el despegue de un conflicto entre el Gobierno y Monseñor Romero, no se diría del Gobierno contra la cabeza de la Iglesia, porque aparte de dos o tres obispos consecuentes con los ideales y la acción pastoral de Monseñor Romero, el resto de la jerarquía no sólo le contrariaba sino que lo adversaba, como muestra franca de connivencia con el gran capital oligárquico y sus excluyente modelo socio económico y de injusticias contra la población más humilde.
A partir de entonces, Monseñor Romero increparía al régimen de turno, por las constantes violaciones a los derechos humanos de muchos salvadoreños y salvadoreñas, víctimas de represión, destierro, secuestro, prisión y asesinato. Reclamaría por la más de media docena de sacerdotes y tantos catequistas rurales y ciudadanos honrados, que habían sido asesinados. Monseñor venía enfrentando estas acciones con palabra fuerte y reclamando justicia, aún a costa de los enormes riesgos que implicaba su denuncia. Era su compromiso cristiano de ser la voz de los sin voz; es decir, vocero de los desposeídos que clamaban justicia ante las arbitrariedades y abusos institucionales.
Para 1980, desatada la guerra interna, la mayor preocupación de los Estados Unidos, en su política hacia El Salvador, estaba relacionada con la constante violación a los derechos humanos, que planteaba expectativas sombrías por la inconformidad popular, dentro de la cual era relevante el papel de denuncia evangélica de los activistas religiosos, que acompañaban al pueblo en sus demandas. En ese marco, el 24 de marzo de 1980 se da el incalificable asesinato del Arzobispo, Monseñor Romero, cuya muerte evidenció luto general e incontables protestas a nivel nacional e internacional, con demandas posteriores por la impunidad del crimen. Un día antes, el 23 de marzo, durante una misa en la Basílica del Sagrado Corazón, en el centro de San Salvador, precisamente cuando la cantidad de asesinados y desaparecidos por el ejército salvadoreño ascendía a millares y parecía incontenible, Monseñor Romero, con su anuncio del Evangelio y su denuncia de las injusticias, con grito profético había clamado desde el púlpito:
- En nombre de Dios, y en nombre de este sufrido pueblo cuyos lamentos suben hasta el cielo cada día más tumultuosos, les suplico, les ruego, les ordeno en nombre de Dios: ¡Cese la represión…!
Al día siguiente, mientras Monseñor Romero oficiaba una misa en memoria de doña Sara de Pinto, madre del periodista Jorge Pinto, en la capilla del Hospital Divina Providencia, una bala explosiva procedente de un fusil calibre 22, equipado con mira telescópica y disparada por un tirador experto, le ocasionó la muerte. Yo estuve en el sitio del crimen minutos después del disparo mortal, pues mi madre me dio la mala noticia momentos después de ocurrido el hecho y, dada la proximidad de nuestras residencias con la del Arzobispo y su Capilla, me fue fácil llegar casi a tiempo. No a tiempo para verle por última vez, sino minutos después de que su cuerpo, aún con vida, era trasladado a la Policlínica Salvadoreña donde, a pesar de los esfuerzos médicos, falleció. Ahí comenzaría sin duda un eterno cargo de conciencia, si es que la poseen, para los promotores intelectuales y físicos del abominable crimen. Pero también, una enorme conciencia de resurrección hacia todos los rumbos del planeta, partiendo del sitio de su muerte y del dolor intenso de quienes le apreciamos.
El sepelio de Monseñor Romero el 30 de marzo fue otro acontecimiento que enardeció corajes e incendió conciencias, seis días después del asesinato. La indescriptible multitud, mezcla de dolor e indignación, llenaba por completo la Plaza Barrios, frente a la catedral Metropolitana en el centro de San Salvador. Las aceras del Palacio Nacional y de los edificios que rodean la plaza, abarrotadas de gente eran el marco de aquella impresionante concentración. Con varios acompañantes, nos ubicamos en un predio justo frente a la entrada principal de la Catedral, lugar donde se había erigido el altar para la misa fúnebre. Una tensa calma, sin visos hasta entonces de posibles e inquietantes brotes de violencia, gravitaba en la plaza y sus contornos, al inicio de la misa. Un árbol enorme nos regalaba abundante sombra.
Llegó la hora de la homilía. Monseñor Ernesto Corripio Ahumada, obispo mexicano venido exclusivamente al funeral, pronunciaba frases relacionadas con el sacrificio y hacía referencia particular al martirio de Monseñor Romero. De pronto una explosión, o varias. El sobresalto unánime de todos, especialmente los que estábamos más próximos a la entrada de la Catedral. Pareció que en un sitio vecino al Palacio Nacional o al predio universitario, habían estallado lo artefactos explosivos. También se escucharon disparos que, posteriormente, se adjudicaron a Guardias Nacionales apostados en la planta alta del Palacio Nacional. Confusión total, tremenda. Y lo esperado, la gran desbandada sin sentido y sin brújula. La gente trataba de huir atropellándose, todos buscando una salida entre aquel mar humano, cada vez más descontrolado y horrorizado. Los que pudieron ingresaron al templo saltando los muros laterales, otros tuvimos que buscar la calle más apropiada y libre. Frente a la Catedral había cuerpos desvanecidos o heridos por los golpes de quienes intentaban correr y gran cantidad de zapatos y otros objetos personales, tirados sobre el pavimento. En el interior del templo, quienes pudieron acompañaron al Obispo Mártir a la hora de su sepelio.
Puestos a salvo los de mi grupo acompañante y yo, en horas del mediodía regresamos a nuestras casas. Por la tarde, contra todo riesgo, volví al sitio del suceso por curiosidad personal y periodística y, además, porque desde la mañana el estacionamiento contiguo al parque San José había sido bloqueado y mi vehículo obligadamente secuestrado. En ese sector, el saqueo de almacenes pequeños, especialmente de electrodomésticos, era evidente. Televisores u otros enseres eléctricos al hombro, los saqueadores actuaban con libertad e impunidad. Con vestigios todavía del hecho, sobre el escenario frente a la Catedral gravitaba una sensación de reclamo social, de angustia y tristeza. La gente que por alguna razón es de permanencia diaria en la plaza, seguía comentando lo ocurrido, con evidente ira e impotencia. Un suceso más producto del caos y la ingobernabilidad, atribuido al ejército y a grupos paramilitares. La Junta Revolucionaria de Gobierno, con su tendencia represiva, había sido el marco de otro golpe al corazón del pueblo salvadoreño.
Desde antes del asesinato había signos que anticipaban tragedia. Monseñor Romero presentía su muerte. En una entrevista que concedió tres semanas antes del crimen, precisamente durante los días más difíciles de amenaza y represión, como una premonición evangélica Monseñor Romero, como para dejar constancia del inminente peligro que corría, había dicho unas palabras proféticas:
- Si me matan, resucitaré en el pueblo salvadoreño. Lo digo sin jactancia, con la mayor humildad...
En una homilía, días después también habría dicho:
- Que mi sangre sea semilla de liberación.
Y en otra:
- Un obispo morirá, pero la Iglesia de Dios, que es el pueblo, no perecerá jamás...
Como periodista he confirmado que, durante muchos años, militares, gobernantes y oligarcas y algunos poderes eclesiásticos, sus hermanos obispos y cardenales de curias y, lo peor, humilde gente del pueblo cegada por el discurso demagógico, guerrerista y exacerbadamente anticomunista; todos, han querido silenciar y enterrar la presencia de Monseñor Romero. Pero, cada día les resulta más difícil a sus detractores opacar su egregia figura. Mientras algunos de ellos intentan justificar con insultos su contrariedad ante la grandeza del Obispo Mártir; otros, quizás los menos, en aras de la verdad y por honradez, no pueden hacerlo. Uno de sus hermanos obispos detractores fue Monseñor Marco René Revelo, quien fuera Obispo Auxiliar de Santa Ana y uno de los más férreos opositores al proceso evangelizador de Monseñor Romero.
Recién había regresado yo de mi exilio en Panamá, a principios de agosto de 1981, en ocasión del Día del Periodista Salvadoreño, que se celebra el 31 de julio, varios periodistas fuimos invitados por la Conferencia Episcopal de El Salvador (CEDES), a una recepción en el auditorio del Hospital Divina Providencia, donde las monjas Carmelitas nos ofrecieron pollo deshuesado como plato central. Como presidente de la CEDES, Monseñor Marco René Revelo ofreció el agasajo en reconocimiento a los hombres de prensa. Estaba acompañado de Monseñor Gregorio Rosa Chávez, Obispo Auxiliar de San Salvador, fiel y leal seguidor de Monseñor Romero y responsable de la Comunicaciones de la CEDES. A la hora del diálogo, un periodista recordó a Monseñor Revelo su férrea oposición al trabajo pastoral de Monseñor Romero.
- Cierto-, respondió Monseñor Revelo, con evidente humildad. - Le reproché siempre porque usaba el púlpito para hacer política; pero puedo asegurarle a usted, con toda certeza, que no habrá en el país y en este siglo un hombre de oración como Monseñor Romero.
Hubo aplausos: por un lado, de elogio al Arzobispo desaparecido y, por el otro, de reconocimiento espontáneo a Monseñor Romero, de uno los obispos salvadoreños que más le criticaron en vida.
No podía ser de otra manera. Por fuerza de la justicia divina y humana, hombres y mujeres de fe del mundo rinden mayor tributo cada día a la memoria de Monseñor Romero. En muchos sitios públicos se honra su memoria eclesial y profética. En la abadía de Westminster, de Londres, una estatua suya se yergue majestuosa irradiando luz a la feligresía, a pesar de ser, en su mayoría, protestantes. En Edmonton, Canadá, gracias a la guía eficaz de los compatriotas residentes allá, Jesús Alférez y José Alberto González, en junio de 2008 pude visitar la Escuela de Bachillerato “Monseñor Oscar Romero”, en una zona residencial de aquella ciudad. Fue creada en 2004 como proyecto oficial católico, con apoyo de vecinos, las Comunidades Eclesiales de Base y el Centro Monseñor Romero. “Una escuela oficial nominada en franco y reverente homenaje al Arzobispo Mártir”, escribí yo, entre otras cosas, en mis columnas periodísticas, a mi regreso al país.
José Alberto es un expatriado de la guerra, por quien tuve acceso para una entrevista a Mike Carby, exdirector fundador de la Escuela. - La idea de crearla fue generar una actitud diferente en los jóvenes, bajo principios auténticamente cristianos y de verdadera conciencia social hacia las comunidades,- me dijo Carby. - Y se propuso el nombre de Monseñor Romero por su coherencia humana y cristiana. Desde entonces, aparte del significativo nombre, el ideal de Monseñor Romero es nuestra guía-, me recalcó Carby.
Y algo especial, me impresionó leer en el frontispicio de la Escuela, destacada en letras de mármol, aquella frase profética de Monseñor Romero: “We plan the seeds that one day will grow” (“Nosotros plantamos la semilla que un día crecerá”), profética de verdad, pensé entonces y lo repito ahora.
En El Salvador, entre tantas nominaciones de calles, avenidas, parques, edificios y otros sitios públicos, para los capitalinos es especial punto de referencia la estatua de Monseñor Romero, erigida en la plaza de su mismo nombre, frente a la otra plaza dedicada al Salvador del Mundo, en la parte sur de la Colonia Escalón. También, en la pared de fondo del altar mayor de la capilla del Hospital Divina Providencia, de la Colonia Toluca, precisamente donde fue asesinado el Pastor Mártir, con letras en alto relieve, destaca la siguiente frase:
- En este lugar Monseñor Romero ofrendó su vida por su pueblo.
Y así, siguen y seguirán las menciones y homenajes a San Romero de América, mientras la feligresía verdaderamente católica de El Salvador y del mundo, que ya lo ha canonizado popularmente, espera confiada el día de su canonización oficial.
Después del asesinato del Obispo Mártir y durante la siguiente década, la impunidad seguiría en El Salvador. Una perversa Ley de Amnistía, decretada en 1992 y matizada como necesaria en un intento reconciliador entre los salvadoreños, además de oscuras maniobras judiciales, ha mantenido en la impunidad el abominable crimen de Monseñor Romero y de tantos salvadoreños y salvadoreñas, entre religiosos y seglares, a pesar de las demandas de justicia, a nivel nacional e internacional. Testimonios de comisiones especiales y de organismos de derechos humanos han señalado al fallecido mayor Roberto D’Aubuisson, fundador del derechista partido ARENA, como el responsable intelectual, y al capitán Álvaro Saravia uno de los coordinadores materiales del atentado.
Con únicamente la negativa del partido ARENA y sus seguidores, los testimonios generalizados confirmaron las acusaciones, que todavía no logran el esclarecimiento del crimen contra Monseñor, como no lo logran para el resto de salvadoreños víctimas del ejército, antes, durante y después de la guerra. Yo cuantas veces he podido, he reafirmado mi respeto y admiración al Obispo Mártir, de quien siempre he llevado los mejores recuerdos; primero, por la relación de amistad suya con mis familiares, como puente fraterno entre Ciudad Barrios y Villa El Rosario; y segundo, por esa vida suya tan llena de fe y de entrega a los más humildes por quienes, tal como ocurrió, fue capaz de ofrendar sus sentimientos y hasta su vida.
Sin embargo, tal como escribiera yo mismo en su oportunidad, la culminación de mi caminar de siempre un poco cerca de Monseñor Romero, se dio con la declaración jurada de mi conocimiento sobre su vida cuando, el 31 de mayo de 1994, testifiqué ampliamente sobre su vida ante el Tribunal que instruye “la causa de canonización del Siervo de Dios, Monseñor Oscar Arnulfo Romero”, en la oficina respectiva del Arzobispado de San Salvador. Durante una larga jornada de más de cuatro horas, mi condición de testigo reprodujo, al igual que lo hicieran los otros cerca de 40 testigos, toda mi vivencia y conocimiento sobre el pastor durante mi vida personal y profesional, hasta el fatídico instante aquel en que la bala asesina le quitara la vida.
Muchos somos los que aguardamos pacientemente esa canonización a nivel mundial, muchos que hacemos eco de la nominación San Romero de América que hiciera anticipadamente a su canonización a Monseñor Romero, el Obispo poeta brasileño don Pedro Casaldáliga. Premonición y presentimiento positivos sobre la canonización, la cual -según denuncia conocida- podría retardarse más de lo necesario, en virtud de intereses políticos en el Vaticano, conjugados con intereses oligárquicos de El Salvador. Pero, como Dios tarda pero no olvida, seguirá viva la esperanza. (RAO).

…………………………………………..
(Del libro LO QUE PASA CUANDO ELTIEMPO PASA, 2009)

TLUEES Reinicia en Febrero

2010-02-03T11:12:00.000-08:00

El taller de letras de la Universidad Evangelica se complace en invitarlo a formar parte del taller,
dando inicio este 17 de febrero del 2010.
Te esperamos.

Pecado y Sueño InVerso en la UTEC

2009-11-23T14:02:00.000-08:00

Por Mauricio Vallejo Márquez
En los últimos años me ha asombrado la evolución de los jóvenes escritores miembros del Taller de Letras de la Universidad Evangélica de El Salvador (TLUEES) y precisamente de tres de sus integrantes: Wilfredo Arriola, Nestor Moreno y Rafael Magarín. Cada uno de ellos poseen talento, pero además de ello también tienen la disciplina para enfrentar todos los arduos caminos de la técnica y la corrección.
Wilfredo y Nestor se animaron a entrar de lleno en el oficio de escritores y cada uno ha publicado un poemario en Ediciones La Fragua, el nombre de la colección es Vanguardia. Nestor Moreno presenta su libro: Pecado y Wilfredo Arriola su poemario Sueño InVerso.
Los poemarios serán presentados el 27 de noviembre en la Universidad Tecnológica de El Salvador (UTEC) en el Centro de San Salvador sobre la calle Arce, en el edificio Simón Bolivar a partir de las 7:00 p.m. y el encargado de comentar la obra de ambos autores seré yo.
Los espero para que puedan disfrutar los versos de estos nuevos valores de la literatura, así como la participación musical del cantautor de Carlos Rubio Calles.
El día de la actividad habrá una mesa con los ejemplares a presentarse y otros títulos de Ediciones La Fragua. ¡Los esperamos!

Colecciones en LLAMAS

2009-10-28T07:46:00.000-07:00

EL MUSEO DE LA PALABRA Y LA IMAGEN (MUPI) Y LA FRAGUA

tienen el honor de invitarlo a:

COLECCIONES EN LLAMAS

EN HOMENAJE A FELIX ULLOA

Día: Jueves 29 de octubre de 2009

Hora: 5:00 p.m.

Lugar: MUSEO DE LA PALABRA Y LA IMAGEN
27 Avenida Norte, ·1140, Urb. La Esperanza, San Salvador

2275-4870

¡Habrán muchas sorpresas!

Entrevista con Otoniel Guevara 005

2009-08-24T12:15:00.011-07:00

Otoniel Guevara: “La mujer es una fuente inagotable de conocimientos, es decir, de belleza”
por Lya Ayala
GLF
Otoniel Guevara nació en La Libertad, El Salvador, en 1967. Estudió periodismo. Representante de la corriente de la literatura de guerra y posguerra en el país, donde el poeta Roque Dalton ejerció influencia definitiva. Guevara ha publicado Tanto, El Sudario del Fugitivo, Despiadada Ciudad, Cuaderno Deshojado, Lo que Ando y Canción Enferma.

Canción enferma
poesía de Otoniel Guevara
"Mi llanto fue fugaz:
solo duró una infancia"

Angola y el lente de Hugo Santamaría
por Hugo Santamaría
Fotógrafo salvadoreño

Ramón Ordaz y el mar de su sed
por André Cruchaga
Poeta y ensayista salvadoreño

Ramón Ordaz (El Tigre, Estado Anzoátegui, 1948). Poeta, narrador, ensayista y editor; recibió el Premio CONAC de Poesía Francisco Lazo Martí en 1991; el Primer Premio en la Bienal de Poesía Teófilo Tortolero, en 1996; y la mención Publicación en la IV Bienal Mariano Picón Salas con la obra El pícaro en la literatura Iberoamericana.

El aliento, cortometraje de Pablo Gallo
por Pablo Gallo
Dibujante español

__________________________________

Feria Centroamericana del libro FILCEN

Miércoles 2 Sept. de 2009
5:15 a 6:15 p.m.
Conferencia sobre Claudia Lars

Expone: Josefina de Márquez

Organizador: Universidad Evangélica de El Salvador
Cultural
Sala David Escobar Galindo

Viernes 4 Sept. de 2009

9:00 a 10:30 a.m.
Conferencia: Poetas desaparecidos en la guerra de El Salvador

Expone: Mauricio Vallejo Márquez

0rganizador: Universidad Evangélica de El Salvador
Cultural
Sala David Escobar Galindo

Sábado 5 Sept. de 2009
11:00 a.m. a 12:00 m.
Lectura de Poesía TLUEES

Organizador: Grupo Literario Universidad Evangélica de El Salvador
Cultural
Sala David Escobar Galindo

Otoniel Guevara: “La mujer es una fuente inagotable de conocimientos, es decir, de belleza”

2009-08-24T12:15:00.009-07:00

Por Lya Ayala
GLF

Otoniel Guevara nació en La Libertad, El Salvador, en 1967. Estudió periodismo. Representante de la corriente de la literatura de guerra y posguerra en el país, donde el poeta Roque Dalton ejerció influencia definitiva. Guevara ha publicado Tanto, El Sudario del Fugitivo, Despiadada Ciudad, Cuaderno Deshojado, Lo que Ando y Canción Enferma.
A pesar de las acechanzas del tiempo, un ambiente hostil y las precarias condiciones para publicar y desarrollarse como poeta, Otoniel ha sabido mirar las contradicciones con amabilidad. Viajero constante por el mundo, sin más pasaje que su poesía, es actualmente un referente obligado de la poesía salvadoreña.
Su último poemario Canción Enferma refleja una intensa mirada a su expresión poética profunda y reveladora.

¿Es tu último poemario Canción Enferma muestra de la madurez del poeta?
Por lo menos se acerca a la maduración del hombre, aunque estos términos son demasiado relativos como para andarse promulgando. La maduración del poeta nombrado Otoniel Guevara es algo por lo que, definitivamente, no se me debe preguntar a mí.

Cuéntanos sobre el contenido del poemario.
El libro está conformado por cuatro capítulos, para llamarlos de alguna manera. El primero se titula “Álbum” y es una historia de amor donde se cruza mi historia con la de la amante que nació años después de mí. La segunda parte se titula 47 historias de amor, que no son exactamente 47 pero sí son de amor; pero no solo el amor “romántico”, sino diversas expresiones de amor, por primera vez incluyo algunos poemas un tanto cínicos. La tercera parte se titula “Desacuerdos”, dedicada a tres rebeldes de nuestro tiempo: un pastor, una poeta y un burgués. En él hay textos muy críticos para nuestras cómodas posiciones ante el boom del crimen. Finalmente, la última sección es la que da titulo al libro “Canción enferma”. Estos poemas son muy dolorosos, bueno, casi todo el libro, pero en ellos hay heridas íntimas y nacionales mucho más profundas.
Algo muy importante son los poetas y personalidades reunidos virtualmente gracias a las citas y dedicatorias, me parece una comunidad de nombres necesarios para este momento de nuestra historia latinoamericana. Me gusta ese montón de gente en medio de mis palabras.

¿Se aleja o se acerca a los anteriores libros?
Es la continuación lógica de No apto para turistas y realmente marca un cambio de actitud, puesto que hay atisbos de humor, cinismo, visceralidad y simplismo que antes no eran muy frecuentes

Se encuentra fuerza y reflexión en los poemas de Canción Enferma ¿es un libro íntimo?
Sí, es absolutamente íntimo, lo que pasa es que a mí me gustaría exclamar con Claudia Lars “Cuando yo digo yo, digo todo conmigo”

Tu gran tema siempre ha sido el amor ¿qué es el amor para ti?
Entrega, conocimiento, y otra vez entrega. Es el verdadero origen de la belleza.

¿Es la mujer un motivo poético en tu poesía? ¿en ella encuentras la representación de la belleza o del objetivo poético?
La mujer es una fuente inagotable de conocimientos, es decir, de belleza. Pero hay otra fuente que me hace descubrir muchas cosas: la injusticia. El mundo, que es básicamente injusto, es un grito en cada piedra que me mueve a pactar con el universo el destape de esos pronunciamientos que suelen ser los poemas de este libro, por ejemplo.

Pero la mujer es un tema ligado a tu poesía por los cuatro costados. ¿También es una representación de la injusticia?
Por supuesto que una relación de pareja con una mujer tiene todo para ser injusta, lo que sucede es que uno debe aprender a disfrutar de esos momentos de esplendor que te da este tipo de relaciones, y luego lamentarte por haberlas perdido escribiendo poemas de amor, que realmente son de nostalgia.
Sí, siempre hay mujeres en mis escritos, pero es porque son inevitables, además yo sigo el consejo de Italo cuando dice que no hay que huir ni de la mujer ni de la poesía, difíciles pero reconfortantes.

Te consideras un escritor que habla de política en su poesía.
No, nunca me he considerado un escritor, yo soy poeta, y no hablo de política en mis escritos, sino que los lectores pueden sentir una identificación civil con lo que digo, que lo digo porque lo vivo como ciudadano desde mi presencia en los problemas sociales, económicos e históricos del país, y precisamente mi manera de enfocarlos es lo más antipolítico que pueda, pues es en el combate a esa mala manera de hacer política que existen muchos de estos textos.

Tuviste la oportunidad de ser parte de la guerra civil salvadoreña, ¿por qué decides participar?
Por vergüenza. Porque tomo conciencia del país horrendo, injusto, criminal en el que vivía y no soporte la indignación y la rabia. Y corría la suerte de que la impotencia no era moneda de curso en esos días, busqué la manera de integrarme a los disconformes que hasta un ejército armado tenían, y ahí me ves, fusil en ristre, buscando con la lamparita de Diógenes no un hombre, sino una tierra fértil donde se pudiera ser hombre.

¿Qué hace, entonces, un poeta en la guerra?
Horrorizarse. Y, lamentablemente, humanizarse de la forma más macabra que se conoce. Gracias a mi participación directa y profunda en la guerra puedo decir con propiedad que ese no es el camino. Soy pacifista, como muchos, gracias a la guerra. Lo peor que le puede pasar a un poeta en la guerra es no poder salir de ella.

La muerte también es un tema recurrente en tu poesía ¿es de alguna manera la evocación de muerte que observaste en la guerra?
No solo en la guerra, porque la muerte es fin irremediable de algo, de alguien. Con la muerte mueren los cuerpos, lo transitorio que hay en nosotros. Y la muerte se ha ensañado con nuestro pueblo en el último siglo. Asistimos a la muerte de nuestra identidad, de nuestra idiosincrasia, de nuestra naturaleza humana. Esas degradaciones se observan a diario en todas partes, y eso afecta. El sistema neoliberal bancario nos hundió en la miseria del espíritu, corrompió nuestros hábitos más nobles y monetizó nuestra cotidianidad. Al rescate de esa esencia humana es que trato de unirme desde mi palabra.

¿Crees en Dios?
Claro, solo que de manera clandestina, para evitar el cobro de diezmos. Sin Dios no existiría la poesía, que es el aliento de Dios, su primer violín.

A qué crees que se debe la vigencia de tu poesía.
A que gente sensible como vos me haga, por ejemplo esta pregunta, porque de algún lado sacás que mi poesía es vigente. ¿Vos por qué crees que sea vigente?

Será porque la poesía verdadera siempre es actual.

Consideras que tu poesía atrae a la gente por eso, porque tiene la esencia de quien la escribe no falsea la verdad poética.
No me parece ocioso tocar este tema. La poesía es verdad absoluta, porque está hecha de la verdad personal del poeta, que es su descubrimiento íntimo, que es su hallazgo profundo, su lucidez particular. La poesía debe estar alimentada por esta característica. Entonces cuando vos hablás de “falsear” la verdad poética, te referís justamente a que eso no será nunca poesía, y el buen lector de poesía lo sabrá de inmediato. El poema se construye con el lenguaje y la vida, el poeta moldea el lenguaje de tal forma de hacerse de un estilo y le suma su visión particular del mundo, que debe ser honesta, brutalmente honesta de preferencia. Cuando un poeta no tiene nada que decir, por muy excelso que sea su estilo, el mundo sabrá agradecer su silencio.

Eres considerado el referente de la poesía joven salvadoreña a pesar que aparecen otros escritores.
Es que tengo muchos amigos por todas partes. Por ejemplo, Claudia Hernández, a quien yo considero desde hace muchos años como una de las más altas escritoras latinoamericanas contemporáneas, siempre anda evadiendo la exposición a todo tipo de publicidad y es una persona de muy pocos amigos, lo cual suena mal pero no es así.
Es el caso de Lya Ayala, fina poeta que hace su obra a la sombra y no tiene ni un libro publicado. O por ejemplo David Morales, quien es más conocido como defensor de los derechos humanos, cuando es un poeta realmente golpeador. Y quien sabe cuántos más.

¿Se debe a que estas a la vista, en un escaparate? Sin embargo, tu poesía trata dos grandes temas: el amor y el desamor, y estos temas le atraen al lector. Crees que esto es una posibilidad de por qué tu poesía gusta tanto o quizá sea el lenguaje, el estilo, la intensidad de la voz poética, el ritmo... o todo ello junto.
No, creo que los temas son importantes, pero también el enfoque de los mismos, y en esto creo que reside un hallazgo. Cuando yo hablo de amor no vas a encontrar los enfoques más trillados, mas bien hablo del amor como un laboratorio donde podemos efectuar múltiples experimentos de relacionarnos. Lo mismo con el desamor, trato de que no sea un lamento, sino una ocasión para amar más la vida y sus sorpresas. Y lo más importante es que lo realizo con un lenguaje accesible, con un ritmo popular y cierta música atractiva.

Actualmente eres coordinador del único Suplemento Cultural del país ¿cómo es esa labor?
Apasionante. Todo el trabajo que cuesta hacer cada número, el sacrifico que se hace para producirlo, no es relevante respecto a la alegría de tener esta ventana abierta para la creación y la opinión de nuestros creadores. Está claro que el aporte del 3000 ya se puede ver pobre respecto a la masa de movimiento artístico y cultural que se mueve en El Salvador, pero es lo único que hay por hoy, y habrá que potenciarlo y apostarle más.

Qué piensas debe el Estado, las empresas periodísticas u otros grupos apostarle más, porque parece de cuento que no existan revistas o suplementos culturales en el país. ¿Cómo ves el panorama?
Respecto al Estado, levemente esperanzador. Creo que ellos van a escuchar a quienes lleguen con propuestas concretas, propuestas editoriales; revistas, suplementos, periódicos culturales, programas radiales, etc. Respecto a la empresa privada no hay que esperar nada, lo que hay que hacer es crear nuestras propias empresas que no nos priven de la alegría de expandir el arte por todo el territorio nacional.

Te dedicas por entero a la poesía y las actividades culturales, viajas, coordinas un suplemento y un encuentro internacional de poetas, promocionas tus libros ¿eres disciplinado?
Era. Ahora ya me siento un poco cansado, sin embargo lucho por hacer bien cada una de las cosas que emprendo, y quisiera que los jóvenes sepan que no me gusta ser egoísta y que pueden sumarse a todos los espacios en donde me muevo. Ahora también llevaré un programa cultural en la Radio El Salvador, 96.9 FM, todos los jueves de 8 de la noche en adelante. Se llama “Semáforo en azul”

Cuál es el poeta que más te ha influenciado y cuál es el libro que siempre llevas contigo.
Roque Dalton. Libros llevo muchos siempre, de todo tipo. Narrativa para leer en el bus, poesía para leer en las colas, ensayos para leer en el baño, más poesía para leer a los amigos, novelas que no voy a leer para sentir que no estoy solo, sin libros.

Consideras que has logrado tus metas.
Empiezo a proponerme metas. No las tengo definidas todavía, mis intereses culturales no conocen límites. Eso me altera siempre mis planes inmediatos. Mi meta final es morir en paz, con todas mis metas pendientes para la próxima.

Sería complicado volver a otro Otoniel Guevara en una nueva vida. Su poesía es única, ¿no?
Es lo que busco siempre, ser único, que significa ser yo. Porque Otonieles Guevaras hay varios en el mundo, incluyendo un famoso criminal sudamericano. Yo quiero ser el dueño auténtico del crimen de ser yo mismo. Y en la medida que lo sea, mi poesía será también particular.

Recomienda cinco libros para que lean los jóvenes.
Los miserables, de Víctor Hugo
Luz Negra, de Álvaro Menen Desleal
Pedro Páramo, de Juan Rulfo
Cuentos de Cipotes, de Salarrué
Los cuentos completos de Oscar Wilde

Además, pondría a un ladito:
La poesía completa de César Vallejo
La poesía completa de Roque Dalton
La obra completa de José Martí
Los escritos de Michael Ende.

Canción enferma

2009-08-24T12:15:00.007-07:00

poesía de Otoniel Guevara

Crónicas de la ausencia

Mi llanto fue fugaz:
solo duró una infancia

Mientras vos acudías al mundo
en el nervioso fulgor de una mirada
yo declaraba mi soledad entre las piedras
donde la Abuela tendía al sol las ropas inventadas por sus manos

Mientras vos te mecías
en el tibio hospital de una palabra
yo hurgaba besos en medio de las plantas

Yo aún no conocía las púas venenosas del naufragio

Pero tuvo que suceder
y mis lágrimas brotaron del ojo de mi perro
mis lágrimas regaron impetuosos cañales
mis lágrimas decidían ser mi sombra…

Mi llanto es una ropa que no uso

(Tu amor el aire
que en mi pecho faltaba)

Página imborrable

Tu cuerpo es una página
solamente una página
pero mis dedos te rozan
y el aire se estremece

De esa manera se me hacen las palabras

Pero no las escribo
no las digo
solamente las oigo en mi mirada

Yo no sabré jamás qué es un poema

Tal vez indague los secretos de un ángel
o la razón de la insistencia del invierno
quizás descubra a qué huele el olvido
o de cuántos violines se compone la muerte

Pero el poema es algo impenetrable

Yo suelo agonizar después de cada beso
soy un barco que se hunde en sí mismo
nadie me ocupa para cubrirse de los aguaceros

Voy por el mundo con unos pocos versos
y una radiante página:
Tu cuerpo

Jardín erótico

Observo con dulzura a las anonas
y ellas se rajan
profundamente rosadas

Me conmueve esa manera
de malinterpretar una mirada

Para las muchachas de mi país,
Que saben ser tan especiales

Infiela

Me di cuanta que era la mujer de mi amigo
demasiado tarde

Hacía el amor con terror al embarazo
es decir con terror
es decir

Supe que no amaba a mi amigo
cuando me comentó que el nunca hizo esas cosas
entre otras cosas

Me colocó es una disyuntiva muy difícil
así que opté por olvidarme de ambos
y no asistir a ese aburrido casamiento

Modernidad

No está de moda hacer poemas de amor
ni cantar canciones de amor

El amor no está de moda

Hacer el amor
incluso
ha pasado de moda

El amor no es una moda
ni siquiera un modo

Ser nada está de moda

La muerte está de moda

El miedo
la guerra
el dolor

La modas pasan

El amor es el aire

Proyecto de renuncia

Como ya no pretendo enamorarme
mas que de las palabras de mi boca
me olvido para siempre de miradas felinas
de cinturas perfectas
y de enigmas

Voy a escribir del cielo y de los ángeles
de la crueldad del mar
y del olvido

Voy a sentarme a ver como atropellan
los buses al silencio y a los niños
y luego escribiré
y por ello no ganaré ni una caricia

Mas bien es muy posible que una tarde
un par de enamorados me declaren cretino

Patio barroco

En el patio de la casa
Los escuálidos reptiles se alimentan de sol

Ciertos pájaros diminutos espolvorean sus plumas
en la arenilla intacta

Tengo que ir a San Salvador
pero no tengo dinero para los pasajes

Mejor regreso al patio
a tomar un poco de sombra
y a cantar sin ton ni son

Veteranos

Ellos regresan de la guerra
el largo y tortuoso camino
pero
¿es cierto que regresan?

En sus rostros ya no existen banderas

La muerte les ha vaciado los ojos
la muerte les royó el corazón
la muerte les ciñó su más horripilante canción de cuna

Ellos regresan
condecorados por la muerte

Ya son la muerte

Para Jorge Renderos,
que salió de la guerra condecorado por la Vida.

Tener fe

Nunca he rezado,
preferí siempre precipitar mi mazo contra el mundo.

No he comulgado,
mi Paz deviene de otra masa violenta.

Jamás me he confesado,
mis poemas no ostentan ese nombre.

Soy un hombre sencillo
que, con un poco de ternura, cree en Dios.

Porque Dios existe.

Claro que sí.

Mi existencia es la prueba irrefutable.

Para Crosby Lemus, más allá de la fe.

Selección: Lya Ayala

Más material de Otoniel Guevara en:
http://www.artepoetica.net/Otoniel_Guevara.html

Angola y el lente de Hugo Santamaría

2009-08-24T12:15:00.005-07:00

Hugo Santamaría
Fotógrafo salvadoreño

Colaboración exclusiva para GLF.

Ramón Ordaz y el mar de su sed

2009-08-24T12:15:00.003-07:00

"En la proa cortamos el gran muro del aire
Silenciosos estamos pensando en el país
Donde el amor quedó temblando en su primera soledad".
Roque Dalton

por André Cruchaga
Poeta y ensayista salvadoreño

Ramón Ordaz (El Tigre, Estado Anzoátegui, 1948). Poeta, narrador, ensayista y editor; recibió el Premio CONAC de Poesía Francisco Lazo Martí en 1991; el Primer Premio en la Bienal de Poesía Teófilo Tortolero, en 1996; y la mención Publicación en la IV Bienal Mariano Picón Salas con la obra El pícaro en la literatura Iberoamericana. Entre sus obras destacan, en narrativa, En los Jardines de Colón (199); en poesía, Kuma (1977), Profanaciones (2002); Albacea (2003) y El mar es nuestra sed (2007). Editor de la revista Latinoamérica de Poesía PODA.

En ensayo el poeta Ramón Ordaz ha sabido aquilatar el cauce de sus inquietudes teóricas y plantearse una serie de supuestos en torno a la literatura Hispanoamérica. Diría que es fiel seguidor de dos grandes maestros del ensayo latinoamericano: Mariano Picón Salas [1] y Arturo Uslar Pietri[2]. Desde luego no todo poeta es ensayista, pero en el caso de Ordaz se le da muy bien. Testimonio de ello es: El pícaro en la literatura iberoamerica, [3]. Ramón Ordaz ha tenido que rastrear en su trayecto ciertos elementos vitales para su estudio en El Guzmán de Alfareche, La vida de Lazarillo de Tormes, La América Ladina de Germán Arciniegas, la picaresca como única posibilidad de literaria de Catherine Beroud, entre tantas otras fuentes y referencias.

En la poesía sabe con absoluta maestría y don de la palabra, navegar por todos los vericuetos del alfabeto. Poeta del Caribe, poeta del mar, poeta de barcos y gaviotas, Ramón construye así su poética. Tiritan las alas de sal y las vocales de las espuma en cada verso suyo. Poeta cuya voz ancla “con insignia marinera en los vientos del mar”, como lo dijera ya Rafael Alberti [4].

En el Mar es nuestra sed, [5] reinventando aquellos versos de Octavio Paz: “La sed del mar es una sed sin fin:/ se muere y nunca acaba de morir”. Ramón lo revive entre los intrincados laberintos de la espuma, allá en su Isla Margarita. Pero el mar está ahí entre relojes, sueño y nocturnos naufragios. Está en los teclados del viento, en los cascos del viento. Y se oye su invertida quietud y se ve en el espejo roto de las aguas en su vaivén de atalaya. Cada poema del libro ha sido ilustrado por un niño cuya pasión —como nos lo hace saber el poeta Ramón Ordaz— son los barcos. Nació en el año 2000 y pertenece al Taller de pintura Fundación Jueves 5 de Cumaná. Ambos se nutren de los surtidores del mar y no los ahoga el álbum de los tumbos ni el sol verde que hunde sus huellas en el trópico.

“Hay un viento velero entre tantos veleros”, sentencia el poeta. Y agrega: “Oleaje puerto adentro porque ha llegado un barco,/ una corbeta,/ fragua de intrépidos viajeros/ con muchos instrumentos para acortar distancias,/ tomarle al temblador el pulso en electrones;/ buscar en lo recóndito del hábitat salvaje/ los viejos palimpsestos de la tabla del Cosmos.” [6] El mar es otro universo, cosmovisión plena del poeta, vigilia memorable y feliz. Aquí se bañan las luciérnagas mecidas por las aguas. Hacia la superficie la arena ciega, la jarcia de la espuma moviendo los pies que viajan sobre ella. Así, el poeta toca el espejismo de las playas, mientras la memoria elabora sus propios manuales.

A menudo se discute acerca de la realidad del poema. Extrínsecas o intrínsecas, la materia del poeta son realidades. ¿Acaso, la interioridad del ser humano, deja de ser realidad? Mucho exteriorismo le hizo mal a la poesía y la convirtió en proclamas y panfletos. “La poesía también tiene la obligación cívica de ocuparse de los otros” y es cierto, pero sin socavar la individualidad del poeta, sin que deje de ser él en su dimensión humana (emociones y sentimientos personales). “Siguen por ahí los poemas plagados de corazones, angustias y vidas que se marchitan si no llena los besos. —acota un amigo poeta— Eso está bien para el consumo interno de los amantes. Pero quién va escribir el poema del mutilado de guerra que maldice haber dado un paso en falso en la primera línea de combate?” Un problema serio en la creación poética ha sido éste: querer y pretender que así como yo escribo (en forma y contenido), lo hagan los demás. Se nos olvida, ciertamente que el arte tiene la bondad de la libertad y, también, depende de cómo percibo como individuo y creador esas realidad del entorno. A esto se adiciona otra situación: la ética. Nadie puede escribir acerca de algo que no ha vivido. El arte en cualesquiera de sus manifestaciones es un acto de creación íntima. De lo contrario se pervierte. Indistintamente de los postulados teóricos, —expresan Margarita Smerdou y Milagros Arizmendi—el poeta medita, honda, minuciosamente, para construir en definitiva su poética en consonancia con su inquietud creativa y a la vez como un vehículo de comunicación con los demás seres humanos. Palpitación emotiva, lenguaje, memoria [acción evocadora], “solidaridad con la vida, y aceptación de la realidad: triste o dramática,” hacen posible el poema. Pero también sobre el talante humano se cierne la angustia, la soledad como coordenadas de una humanidad global. Angustia y soledad también constituyen materia para la poesía.

“El poeta —me reitera—juega un papel demoledor y el texto está ahí, flota en las miserias y magnificencias que nos rodean.” Esto es cierto, en tanto la intensidad lírica sea capaz de traducir esa realidad y darle movilidad para sensibilizar y generar conciencias críticas. El resto ya es conjugación y elaboración humana, en las que el poeta no entra, pues no está en capacidad de decidir por los demás.

Pero el mar no sólo es esa inmensa fantasía. Cada vez se va convirtiendo en un museo. De ahí que el poeta pregunte: “¿Quién nos rompió el hechizo;/ la ermita de tantas romerías? […] Entre polvo y crepúsculo/ materia del olvido vamos. […] Ciudad, museo del mar./ Ahora espuma y salitre;/ ahora perdidos huesos del arte,/ ahora entre muertos folios/ y fósiles miradas,/ su litoral […] ¿Quién nos rompió el hechizo;/ el ánfora donde bebimos su pasado? […] Museo, museo del mar,/ espectros y sombras,/ gravas sin gravidez,/ casi planeta a la deriva este canto rodado”…[7] El poeta es consciente de todo este descalabro que vivimos, de esta depredación marina y submarina. Cada vez la vida nos va anegando de fantasmas, la marea que sube intimidante llevándose consigo los platos, el agua transformada en polvo, o el polvo convertido en torrenciales ventanas sin compuertas.

El mar es nuestra sed, es un texto lúdico. Se juega dentro de su atmósfera. La luz de los relámpagos asalta, el viento salino. Y como es un mar rodeando la isla, desde ese pedazo de tierra adentro, el poeta es capaz de abrir la ventana, la suya para volver a la infancia. Desde luego, por esa ventana se pueden observar los “sentidos y contrasentidos de la vida”. También la memoria de los muertos que quieren regresar,/ delineando la luz en las colinas”… el poeta nos llega así, por los diversos parajes del mar. Y escribe como el mar lo hace “todos los días”/ instante tras instante,/sólo que el mar borra su mensaje.”

En cada poema y verso el poeta Ramón Ordaz es preciso en lo que desea transmitirnos. Preciso también en su lenguaje. No es poeta de desperdicios verbales, ni oscurecidas imágenes. Su poesía deviene de los sueños, del escombro, de la vida, es un ave sobre los barcos, vigilante del fuego de las olas. En “Mareas” [8], trata de dar fe del mar que ahogamos y del que nos ahoga: “I. A ciegas/ sobre este mar andamos,/ navegamos sus lápices, corregimos sus tintas,/ sus insaciables pulpos, trajeados calamares/ que quieren escribir sobre la luz del mundo. […] A ciegas/ porque ciegos entramos a la vida,/ ciegos llegamos a la muerte”… Y concluye el poema: “Lo borrado está escrito en otros horizontes”. Está aquí, el mar-metáfora, como elemento abarcador de una sociedad. El mar-gula, el gusto por el poder entre los vahos del zarpazo. Por fortuna el poeta sale ileso de este periplo. Su denuncia es sutil, porque eso que él nombra se nos da a menudo disfrazado. Algunos seres viven en un mundo subterráneo y ofrecen desde ahí, encendidos trenes de fantasía.

Pero luego retorna el concepto de la infinitud y la contemplación. Lo ha visto tantas veces y es la primera vez. Y, para introducirlo se vale de un epígrafe de Pierre Reverdy: “Y resbalan los barcos/ desgarrando el mar con su fuego encendido.” “Todo el mar es lejanía./ Todo el mar galopa distancias invisibles./ Las aves no son aves, son almas del paisaje./ Un ancla tiene el peso de una resurrección./ Un barco va en la tinta que derrama/ la mirada de un niño./ Todo en el mar se borra/ mientras la luz se quiebra entre las aguas./ Fuga de sombras/ llenan el mar que no podemos alcanzar”[9] Mientras esto pasa, el poeta sigue vigilante. Adivina, elucubra, infiere sobre todas las peripecias que ese colosal cuerpo hace junto a la tierra y que es parte de nuestro universo. Aparte de la vida que ya tiene, Ramón Ordaz le ha dado otra: la del poeta, la palabra, el alfabeto de la sangre, el trabajo profundo de los muelles, la mirada entre la bruma y la memoria. Y se une, así, a la gran estirpe de poetas que han hablado con el mar como Charles Baudelaire, Mario Benedetti, Jorge Luis Borges, Thomas Stern Eliot, Nicolás Guillén, Fernando Pessoa, Dylan Thomas, Roque Dalton, David escobar Galindo, etc.

Concluyo este viaje por los estuarios de Ramón Ordaz, con un fragmento del libro: El mar de Rque Dalton [10] “Oh mar donde los desesperados pueden dormir/ arrullados por explosiones impasibles/ alfabeto del vértigo paisaje diluido que los muros embisten/ las gaviotas y la espuma de los peces son tu primavera/ tu furia es una pirámide verde/ una resurrección del fuego más agudo tu clima/ tu mejor huella sería un caracol/ caminando con pasos de niño al desierto.”

Ensayo publicado en la revista Barataria, 25.XII.2008
______________________

[1] Mariano Picón-Salas (Mérida, 26 de enero de 1901 — Caracas, 1 de enero de 1965) fue un importante escritor venezolano. En su obra destacan los ensayos históricos, de crítica literaria y sobre la historia cultural de América Latina. Destacan: Viaje al amanecer y De la Conquista a la Independencia; tres siglos de historia cultural latinoamericana.
[2] Arturo uslar Pietri (16 de mayo de 1906, Caracas, Venezuela). Escritor de vasta obra. Cultivó la novela, el ensayo, lo libros de viajes, la poesía, el teatro y el cuento. Destacan Las Lanzas colorados y el Camino al dorado.
[3] Op cit. Monte Ávila Editores Latinoamericana, Caracas, Venezuela.
[4] Rafael Alberti en marinero en tierra, 1924.
[5] Ordaz Ramón y Daniel Ordaz. El mar es nuestra sed. Edición auspiciada por la Dirección de Cultura, Universidad de Oriente, Cumaná, Estado sucre, República Bolivariana de Venezuela.
[6] Cp cit, pág. 13.
[7] Poema: Museo del mar, pág.17
[8] Poema, Mareas, pág.23
[9] Poema, Pintando el mar, pág.35
[10] Dalton, Roque. No Pronuncies mi nombre, Poesía Completa I, El Salvador, 2005.

El aliento, cortometraje de Pablo Gallo

2009-08-24T12:15:00.001-07:00

Pablo Gallo
Dibujante español

2009-08-24T12:14:00.000-07:00

xxx

2009-08-15T14:15:00.000-07:00

Una entrevista con Robert Gurney 004

2009-07-16T13:37:00.001-07:00

Bob Gurney: "Nuestras vidas son breves, pero la poesía vive para siempre"
por Lya Ayala
GLF
Robert Gurney posee el secreto de las palabras. Es un poeta conocedor de lo mejor de las corrientes modernas de la literatura europea y de la esencia de los descubrimientos literarios americanos. He aquí una conversación con un poeta profundo y auténtico. En la portada de GLF, Robert con sus hijos James y William, en 1976.

Celebración
por Edgar Quisquinay
GLF
La vida tiene un diseño torpe. Y los sueños que vamos forjando en ese lapso son reflejo prístino de esa circunstancia.

Habitando a la sombra de Roque Dalton
por Mauricio Vallejo Márquez
GLF
Ningún escritor de El Salvador tiene tanta incidencia en la historia política y literaria de esta nación centroamericana como Roque Dalton (1935-1975), quien además de ser un literato de enorme talento es un ícono de la revolución salvadoreña y quizá el máximo representante de la poesía salvadoreña.

Semos Malos
por Salarrué
Escritor Salvadoreño
Goyo Cuestas y su cipote hicieron un arresto, y se jueron para Honduras con el fonógrafo. El viejo cargaba la caja en bandolera; el muchacho la bolsa de los discos y la trompa achaflanada, que tenía la forma de una gran campánula; flor de lata monstruosa que perjumaba con música. -Dicen quen Honduras abunda la plata.

La preceptiva literaria es una necesidad
por Hilda Henríquez de Flores
GLF
Toda obra literaria es obra poética y la poesía es belleza. La obra literaria responde a la necesidad del hombre de deleitarse con lo bello. La vocación del escritor es crear obras hermosas producto de su profunda sensibilidad.

La Fragua visitó el hogar de ancianas San Vicente de Paul
Texto: Redacción
Fotografía: Cross Blanco
GLF
Las ancianas del Hogar San Vicente de Paul tuvieron el 15 de junio un día de poesía y música gracias a la visita del Grupo La Fragua (GLF). El patio central del Hogar fue el escenario en el que los poetas realizaron las lecturas de poemas y el cantautor Carlos Rubio Calles interpretó canciones de Luis Enrique Mejía Godoy para animar a las presentes.

Bob Gurney: "Nuestras vidas son breves, pero la poesía vive para siempre"

2009-07-16T13:04:00.000-07:00

por Lya Ayala
GLF

Robert Gurney posee el secreto de las palabras. Es un poeta conocedor de lo mejor de las corrientes modernas de la literatura europea y de la esencia de los descubrimientos literarios americanos. Gurney nació en Luton, Bedfordshire, Inglaterra. Maestro de literatura latinoamericana y poesía francesa moderna. Estudioso de la obra de Juan Larrea. Ha escrito ensayos y traducido a otros poetas.

Su obra comprende Poemas a la Patagonia, Luton Poems, El Cuarto Oscuro y otros poemas, Nueve monedas para el barquero; prepara Luton Poems 2. Actualmente es lector honorario de la Universidad de Gales.

Los invitamos a una conversación con un poeta profundamente auténtico y comprometido con la belleza de la poesía.

Robert, cómo divides tu vida entre en St Albans, Hertfordshire y tu trabajo actual en Gales.
-La verdad es que ahora pasamos la mayor parte de nuestro tiempo en St Albans, cerca de Londres. Mi esposa es de Gales, del condado de West Glamorgan. Vamos de vez en cuando a la aldea de Port Eynon, no lejos de Swansea. Mi suegro, el inventor Dr. George Donovan, compró una casa allí. Paddy, mi esposa, no está muy bien de salud y ella y yo vamos allí con menor frecuencia. Nos gusta pasar el mes de agosto a orillas del mar, hace menos calor en Port Eynon que en St Albans en ese mes. Con los cambios del clima creo que pasaremos más tiempo allí. El ambiente en Gales es propicio a la poesía. Valoran más a sus poetas. Busco y encuentro inspiración en esa península, The Gower Peninsula, y en las pequeñas ciudades y las aldeas del país. Como sabes, Dylan Thomas nació en Swansea. Uno siente su presencia en muchas partes. Respecto a mi trabajo en la Universidad de Swansea, es lo que se llama un ‘honorary lectureship’. No me pagan. No recibo un sueldo. Doy una charla. Tengo acceso a la biblioteca. No es gran cosa. Mis escritos pueden ser incluídos en la lista de publicaciones de la Universidad. Cuando escribí esa frase ‘Divido mi tiempo entre Inglaterra y Gales’, íbamos allí con mucha más frecuencia.

Tuviste un maestro de español argentino. ¿Fue él quien te indujo a conocer la literatura latinoamericana?
Escribí una vez:
"Mi primer profesor de español, en el liceo de Luton (Bedfordshire), el Señor Enyr Jones, era argentino, precisamente patagónico galés, de Gaiman. Las clases del argentino en Luton Grammar School eran unos oasis de paz, amistad e inspiración: un grupo pequeño en la biblioteca, sentado en un círculo alrededor de una mesa elegante de madera, con los diccionarios de la biblioteca esparcidos en la mesa".
Sí, fue él quien me introdujo un poco a la literatura latinoamericana, pero la realidad es que fue mi amigo, el poeta Juan Larrea, quien realmente me abrió los ojos a la obra de poetas como César Vallejo y Vicente Huidobro, que eran sus amigos en París. Hice mi tesis doctoral sobre Larrea y tuve que estudiar sobre todo la influencia de Huidobro sobre él. Lo exploro en mi libro La poesía de Juan Larrea, Universidad del País Vasco, 1985. Con el tiempo, empecé a dar clases en la Universidad de Middlesex (Londres) sobre Vallejo y Huidobro y sobre Rubén Darío (otro poeta de Larrea), Nicolás Guillén, Pablo Neruda, Alejandra Pizarnik, Gabriela Mistral y otros. En la Universidad de St Andrews, en Escocia, estudiamos principalmente la literatura española, de España. En el liceo, recuerdo la novela Pensativa de José Goytortúa Santos, Don Quijote de la Mancha y Novelas ejemplares de Cervantes, Zalacaín el aventurero de Pío Baroja. Estudiamos más la novela. Me interesaba la personalidad del profesor. Hablaba español con un acento galés. Era diferente a los otros profesores. Yo no lo sabía entonces pero iba a tener un rol importante en mi vida. Aprendimos el español de la Patagonia. Mi libro Poemas a la Patagonia sale en Madrid en noviembre o diciembre. Este poema lo explica mejor:

Sr. Jones
En aquellos tiempos
justo después de la guerra
muchos de nuestros profesores
tenían jardines secretos.

No era normal
que nos permitiesen
entrar.

Pero había uno,
el Sr. Enyr Jones,
de Gaiman,
en la Patagonia,
que tenía tal sitio
y que nos dejaba entrar.

Nos paseaba
por ahí,
distraídamente,
señalando el césped
y las flores
que en España
tenían nombres diferentes.

Quizás
los otros jardines
no existían de verdad,
pero el suyo sí.

De mi Luton Poems, Verulamium Press, 2005

-¿Las conversaciones con Juan Larrea te influyeron en tu inclinación hacia la poesía? ¿Cómo fue ese encuentro y qué te dejó como intelectual?
Las conversaciones con Juan Larrea en Córdoba, Argentina, en 1972, fueron electrizantes. Me cambiaron. Empecé mis investigaciones sobre él en 1968. Existe también una correspondencia (inédita hasta la fecha) en la cual hablamos acerca de la poesía. ¡El pensó que yo era jesuita porque le escribí por primera vez desde la Universidad de Deusto en Bilbao! Nací anglicano. El me dió una comprensión de la poesía más profunda. Gerardo Diego me había dicho que Larrea era el más profundo de los poetas españoles. Pero hay que decir que escribí mi primer poema a la edad de quince años. Y hay que agregar que el modelo de Larrea era difícil para mí. Su poesía emplea las imágenes. Mis poemas derivan de imágenes. Pero somos muy distintos. Casi se puede decir que en mi poesía minimalista me rebelé contra su influencia. Tuve que separarme de él. Le hubiera escandalizado a Larrea, porque eran enemigos, pero me acerqué a Neruda.

El lenguaje en tu poesía es coloquial, pero de una densidad extraordinaria. Cuéntanos sobre tu lenguaje poético.
Sí, uso un lenguaje coloquial, siguiendo el ejemplo de los poetas Beat norteamericanos y la poesía de Nicolás Guillén. Escribí esto hace unos años:

Mi poética
Vivo un poco fuera del tiempo y el espacio. Me encanta imaginarme en un campo —hace siglos— espantando los cuervos o verme pasear a orillas de los ríos de la Patagonia.
Me esfuerzo por crear una poesía minimalista. Como Huidobro, borro el adjetivo que no agrega nada. Busco una poesía a menudo gráfica. ¿Para qué? Busco la verdad, no la verdad masiva de la brocha gorda sino las pequeñas verdades de la vida. No siempre vemos las pequeñas cosas. Las persigo.
Me gustan los sencillos actos de la humanidad: una sonrisa, una lágrima y los de la naturaleza: de una hormiga o una culebra. El cultivo está hecho de mil pequeñas cosas, como un mosaico. Es así la vida. Absorbo cada día palabras de anuncios, tanto viejos como nuevos, escenas o voces del mercado, e-mails, periódicos, la televisión, películas, cuadros, fotos, los movimientos de los animales y pájaros del jardín.
En mis textos hay una mezcla de realismo objetivo e imaginación subjetiva. Confieso que, al estilo de Raymond Carver, cambio a veces unos detalles para producir cierto efecto y mi imaginación puede arreglar las cosas según sus propias leyes.
Creo que no es siempre el poeta quien crea los poemas. Es otra cosa. Es decir, creo en la inspiración.
La poesía Beat me ha influido bastante. El simbolismo francés, el surrealismo y el ultraísmo también, aunque ahora sé que estoy bastante lejos de estos tres últimos.
Mis amigos dicen que mis poemas sugieren cosas, que no lo dicen todo. No busco ese efecto. Ocurre, probablemente, como resultado de mi minimalismo. Otros dicen que hay ironía en mi poesía. Sin duda, pero ocurre naturalmente, sin que yo lo busque.
Escribo para crear un espacio personal dentro de las narrativas que quieren absorber mi generación: el cristianismo, el socialismo, el capitalismo. De vez en cuando nos quieren aplastar o nos arrastran. Quiero encontrar un hueco, un sitio, un espacio donde poder ser yo mismo, donde poder respirar. La poesía es ese sitio para mí y, creo, para mis amigos.
Me encantan las cosas que van desapareciendo, tal como un mural en una casa en el Valle de Río Negro. Mis amigos dicen que mis poemas son a veces tristes, melancólicos. Me inspira mucho lo que ya no existe. Me gusta el pasado, las cosas que viven en mi memoria. Sin embargo, no descarto la realidad actual. Está en mi poesía.

¿Concibes tus poemas en inglés o español? ¿Los escribes en ambos idiomas?
Concibo mis poemas en inglés y en español. Si me inspira un texto en español, el poema sale en español. En realidad, no concibo mis poemas en palabras. A menudo veo una imagen en mi mente y el poema crece desde ahí, adquiriendo la carne de las palabras. Mi lenguaje es sencillo. Puedo traducirlo fácilmente, del inglés al español o viceversa. Larrea y Huidobro pensaban que la poesía de imágenes puede traducirse sin dificultad a otras lenguas. Como sabes, escribían en francés también. Su ejemplo me es importante. Hay que subrayar que con frecuencia, cuando me pongo a crear una versión en español de un poema que escribí en inglés, el poema en español sigue otra trayectoria. No es una traducción. Larrea me dijo varias veces que sus poemas en francés eran más duros que los que escribía en español. Le dije una vez que uno puede ser más feroz en una lengua extranjera.

¿Cómo es el proceso de creación de tu obra, cómo la inicias, cuándo lo haces y dónde?
Leo muchas cosas, cualquier cosa: periódicos, revistas. Me agarra una imagen. Duerme en mi imaginación. Un día siento que el pájaro quiero salir del huevo. Me pongo a escribir con la computadora. Tengo un Mac. No puedo trabajar muy bien con una pluma. Hago muchos cambios. Dejo el poema colgado en la pantalla. Vuelvo a él. Lo pulo. Lo reduzco, mucho, mucho. Borro las repeticiones. Pulo la imagen, como Gautier. A veces veo que hay dos o tres poemas en uno. Los separo. Intento crear un final interesante que sorprenda, asuste, conmueva, divierta o ilumine el concepto central. Muchas veces hay un concepto en el corazón del poema, es decir, no una imagen sino una idea.

En tu poema ‘La Mujer de blanco’ haces referencia a Robert Graves en el cierre. Graves veía en esa mujer de blanco o mujer de negro, una asimilación y representación del espíritu de la poesía. También es una declaración personal de tu concepto de la poesía.
Para decir la verdad, no sé. Me atrae esa idea, pero soy consciente de las ideas de Jung y, no sé, no quiero entrar demasiado en ese mundo de las categorías que carecen de vida. A veces creo sentir la presencia de un espíritu o una presencia femenina en los momentos en que tengo la sensación de estar cerca de la Belleza. No lucho por alcanzarla. Ocurre de vez en cuando, cuando logro, en mi imaginación, una fusión de dos o tres realidades que son normalmente distintas o lejanas una de la otra. Como en mi poema ‘Estatuas’ que tiene la base de un verso de Juan Larrea, pero combina una visión de una niebla que desaparece sobre el parque de Verulamio en St Albans y las estatuas de mujeres tendidas al suelo en el Parque Henry Moore en Much Hadham, Hertfordshire. Alguien robó una de esas estatuas. Desapareció. Escribí ese poema. (Larrea me dijo en Córdoba que vacilaba entre "estatuas visibles" y "estatuas invisibles" al escribir ese poema suyo.) ¿Ella es blanca o gris? A menudo representamos la Belleza con la forma de una mujer. Sé, o creo, que es una ilusión, una especie de espejismo. No quiero hablar de la ánima y del alma. Y tengo que confesar que no soy muy fuerte en las teorías o las especulaciones de Robert Graves (The White Goddess). Creo que digo al final de ese poema que tengo que leer ese libro. Lo hojeé hace mucho. Es posible que esté en una caja en el techo. Cuando era muy joven leí y estudié las imágenes de un libro de George Bernard Shaw (que vivía cerca de aquí) The Adventures of the Black Girl in Her Search for God (and Some Lesser Tales). Mi mujer de blanco en esa época era una mujer negra. Estas cosas son el producto del condicionamiento cultural, de los accidentes de la vida.

Esto salió en el internet:

El robo de la estatua de Henry Moore
El libro de Robert Gurney, Luton Poems, Verulamium Press, St Albans, 2005, contiene un poema inquietante titulado ‘Estatuas’. Lo inspiraron dos cosas: la primera, el recuerdo de una visita a la Fundación Henry Moore en la aldea de Perry Green, Much Hadham, Hertfordshire, Inglaterra y la segunda, un comentario hecho a Robert por el poeta español Juan Larrea en Córdoba, Argentina en 1972. Hablaban de un poema de Larrea, éste le mencionó a Robert que cuando lo escribió estaba indeciso acerca de cierta imagen. Al momento de escribir el poema no podía decidir si quería poner ‘Hará un frío de estatuas visibles’ o ‘Hará un frío de estatuas invisibles’. ‘Visibles’ o ‘invisibles’. La conversación fue rápida y Robert no tuvo la oportunidad de preguntarle a Larrea qué quería decir exactamente. Los dos versos permanecieron en la cabeza del poeta inglés y un día, no hace mucho tiempo, al presenciar la desaparición de la neblina en un parque de St Albans, su significado se volvió claro. Una línea significaba que en cierto momento del futuro la gente podrá ver las cosas claramente, y la otra que no las verá. Larrea, señalado por un crítico como “la voz de la república” (española), decía que no estaba seguro, cuando escribió el poema, antes de la Guerra Civil, en qué sentido o dirección irían las cosas. Al darse cuenta de esto, Robert compuso ‘Estatuas’:

Estatuas

a Juan Larrea

Hacía un frío
de estatuas invisibles.

Luego la niebla
se disipó
y vimos
una mujer gigantesca
acostada en la hierba.

Hace un frío
de estatuas visibles.

Robert, ¿qué corrientes literarias han influido en tu obra?
Las corrientes que han influido en mi obra son sin duda el surrealismo, de Eluard, Dalí, Lorca. (Larrea me dijo no le gustaba nada el rótulo de padre del surrealismo español) Hay muchas referencias a Larrea en mis poemas y a Vallejo y Dylan Thomas: los poemas de Larrea, los ejemplos, como poetas, de César y Dylan. El poeta argentino Andrés Bohoslavsky me ha influido muchísimo. Al leerlo, produjo en mí un cambio profundo. Pude separarme del peso de Larrea que llevaba. La poesía Beat, Bohoslavsky, Sergio Regazio, Bukoski, Raymond Carver. Ahora me encuentro tal vez más allá de la poesía Beat y más allá del posmodernismo. Me interesa ahora el concepto del altermodernismo, un término inventado por Nicholas Bourriaud, del Tate Modern. Intento crear un vínculo entre el presente al pasado, entre lo cercano con lo que está lejos.
Mira este poema. Contiene una aspiración y se refiere a los autores que me interesaban cuando lo escribí hace varios años:

La caja

Hay un mercado medieval
en St Albans
los miércoles
y los domingos.

Voy allí
a buscar libros.

Hoy encontré
Rimbaud Complete,
2002,
y Dylan Thomas's Wales,
sin fecha.

Rebuscaba
Carver, Ferlinguetti,
Bukoski, Corso
cuando algo
me llamó la atención.

En los costados
de la caja
se veían imágenes
de peras y manzanas
y la palabra GAUCHO
repetida muchas veces
y "Kleppe S.A.
Cipolletti
Río Negro".

Apenas podía creer lo que veía.

"¿Qué le pasa?"
me preguntó
el puestero.

"Tengo un amigo
en Cipolletti,"
le dije.

"Suena un sitio raro,"
contestó.

"Tengo esa caja
desde hace
varios años,"
agregó.

"Debe cuidarla,"
le dije.
"Un día
valdrá una fortuna."

La poesía amorosa está ausente de tu poesía, ¿por qué?
Me sorprende esta pregunta. No sé por qué. Es cierto lo que dices. Tal vez sea demasiado "inglés". ¡Quizás esté mal visto aquí hablar del amor en público! Es algo muy íntimo entre dos seres humanos. Para mí, sería casi una traición escribirlo en la página, ponerlo en el espacio público, para gritar "Miren ustedes lo que pasa entre mí y mi amada". Creo que se dice en español "Yo no soy de los que dan el beso de Judas" (en inglés, ‘I am not the kind to kiss and tell’). No me gustan las personas que le dan un beso a alguien y luego lo dicen a los periódicos. Un poeta patagónico me dice que ve la tranquilidad de mi relación con mi esposa en mis poemas (Ramón Minieri). Hay referencias a ella en ellos. Cuando uno tiene mi edad, no anuncia con bombos y platillos esas cosas.

Y sin embargo, el tema de la muerte si aparece de forma peculiar en tu poesía, como en el poema "Cara".
El tema de la muerte es el tema central de la Humanidad. ¿Cómo es posible que morimos? Es el tema de Unamuno. Queremos vivir para siempre pero nuestras vidas son cortas. Perdí muchos de mis mejores amigos cuando eran jóvenes. Hoy oí que un amigo, que vivía cerca, el escritor Hans Seelig, que de niño huyó de los Nazis en las calles de Viena, acaba de morir. "La Cara" se refiere a una near-death experience. Cuando tenía, no sé, tres o cuatro años, dos chicos mayores me empujaron al lago. Casi me ahogué. Fui rescatado por la única persona que estaba en el parque ese día del verano. No es una obsesión mía, es un hecho. La mayor parte de la gente va marcha atrás. No la ven. No referirse a ella sería falso, sería superficial. Al decir eso, no creo que mis poemas son demasiado negros en ese aspecto. Perdí a mi padre, mi madre y mi hermano en pocos años. Tal vez por eso entrara el tema. Un soldado de Idi Amin quiso matarme una vez en Kampala. Tiró a boca de jarro. La bala pasó muy de cerca. Tengo la sensación que todo es muy precario, inestable, fugaz. Los edificios de mi juventud ya no existen. Otros suben en su lugar. Pero yo sigo viviendo. Es que rechazo las amenazas de ella. No me atrevo a decir más. Necesito reflexionar más sobre esto. Vivo un poco fuera del tiempo. Cuando vuelvo, veo que todo o mucho ha cambiado. Incluso los vecinos se han ido y otros han llegado. Un amigo mío, en América Latina, con quien intercambio mails casi todos los días es también un superviviente. El también tuvo un near-death experience. Tenemos mucho en común. Creo que esa experiencia, de la muerte-casi, de joven, me dió cierta mentalidad o actitud hacia la vida y la muerte.
Para mí, lo importante es la belleza. Sé que lo feo entra a veces, pero aspiro a crear algo que sea hermoso. No sé lo que es pero la siento acercarse a veces. Cuando Rimbaud exploraba lo infinito, tenía la misma sensación que Ella, la belleza, estaba cerca.

Encuentro en tus poemas "Infinidad", "Infinidad casi", "La belleza" … un ambiente de paz y reflexión. La sensación que producen es de alivio espiritual. ¿ A qué crees que se deba este efecto?
Lya, es que de vez en cuando, busco las situaciones en las cuales encuentro ese ambiente de paz y reflexión, ese alivio espiritual. No son situaciones reales. Es decir, no me pongo al borde del abismo con el lápiz o el bolígrafo en la mano. Son situaciones que recuerdo, situaciones en las cuales me encontré una vez, en el pasado. Las recuerdo en mis poemas. No siempre hay un poema que tiene lugar en el jardín de George Bernard Shaw en Ayot St Lawrence, una aldea cerca de Saint Albans. La casa se llama Shaw’s Corner. Es un pequeño museo ahora. Creo que escribí ese poema después de ir allí con mi hijo William.

Shaw's Corner

La paz
es indescriptible
como lo es
la vista
desde esas
sillas
al lado
de la puerta
de la casa
de Shaw.

Mi hijo
estuvo sentado
en una,
yo
en la otra.

Aspiramos
el silencio.

Existe otras versiones de este poema. Cada una es una etapa en la consecución de la forma final. Reduzco, borro cosas, corto hasta que llego a la esencia de la experiencia. Bueno, lo escribí después de la visita a la casa de Shaw, pero no mucho después. No es una experiencia recordada a distancia. Necesito la computadora para lograr ese proceso de purificación. (Hay otra palabra relacionada con los poetas místicos españoles, no la encuentro.) Sin ella, la compu, el papel sería un montón de correcciones y modificaciones caóticas. Vale, podría usar papel y escribir la versión final así, pero el problema es que nunca estoy seguro que he pulido el poema bastante.

Volviendo al tema de la memoria, Proust me influyó mucho. Teníamos en Luton la que era, en esa época de mi juventud, la mejor biblioteca pública de Europa del Oeste, con más libros que cualquier otra, fuera de las universidades. (La ciudad tenía mucho dinero en los sesenta por poseer una fábrica de coches y camiones, Vauxhall Cars y Bedford Trucks). Tenían libros sobre los dibujos y experimentos de Dalí. Tenían los libros de Proust: A la recherché du temps perdu. Los leí todos. Vi como él, Proust, cultivaba su memoria. He seguido su ejemplo. Cuando describo la paz experimentada en un balcón que da sobre las nubes en la provincia de Kigezi, en el sur de Uganda, es como si estuviera allí ahora. Larrea, en la película que no hizo, en colaboración con Luis Buñuel, Ilegible, hijo de flauta, describe una caja que llega a una playa sudamericana. El protagonista Ilegible la abre y sale todo el bagaje del pasado, incluso personajes de La vida es sueño de Calderón. Abro la caja de mi memoria. Salen los mismos personajes y muchos otros. Salen las hormigas de Centroamérica, que vi en la selva guatemalteca. Esos recuerdos salen y figuran, purificados, en mis poemas. Exploto mi experiencia. Cuando era joven, no había vivido, no había tenido muchas experiencias. No es que rechazo el presente. Mi libro La Libélula, que sale en Madrid en diciembre, en inglés (The Dragonfly), explora el pasado, el presente y como los dos se entrelazan.

Lo que explica más, tal vez, el fenómeno que describes es el hecho que mi padre era fotógrafo. Lo acompañaba siempre, cuando podía. El tenía una de esa cámaras viejas. Pasaba mucho tiempo arreglándola, componiendo la escena. Lo hacía sin hablar. Esos actos de concentración me influían sin duda. El era realmente un artista. Me indicaba la belleza de una escena del campo del Bedfordshire o del Hertfordshire. Creo que heredé mi imaginación fotográfica de él. Un abuelo y un bisabuelo era fotógrafos. Mi poemas, en general, son gráficos. Estoy buscando todo el tiempo un grano visual, una fotografía en mi mente, si se puede decir algo así. El trabajaba en blanco y negro. Son los colores de la memoria y de los sueños. Pudiera decirse que esos recuerdos son como sueños, que mi vida se ha convertido en un sueño. Tengo que confesar que me da una enorme satisfacción personal cuando termino un poema que considero un logro o un éxito. Nuestras vidas son breves, pero la poesía vive para siempre. Es nuestro regalo a las generaciones venideras:

Palabras

No sé si creer
pero es tentador.

Hace 2012 años
Horacio dijo
que sus poemas
durarían
más que el latón.

Shakespeare dijo
que ni el mármol,
ni los monumentos dorados
de los príncipes
sobrevivirían
su rima poderosa.

Mis palabras
parecen desvanecerse en el aire
pero me gustaría
creer en lo que dicen.

Poemas a la Patagonia, edición aumentada, Madrid, 2009.

Eres un poeta de dos continentes, ¿cómo es la recepción de tu obra en el público europeo y el público latinoamericano?
Es una pregunta para los críticos, pero a mí me parece que el público latinoamericano recibe mi obra calurosamente. El público europeo, los que me leen, la recibe con interés. En Inglaterra no sé. Algunos dicen que les gusta. Hay que tener en cuenta que mi formación es curiosa. Mi interés por la poesía latinoamericana me pone en una categoría que es difícil de clasificar. Me inspira la idea de una nueva cultura internacional. La tomé de Larrea.

¿Consideras que en Europa la poesía de los nuevos valores es poco difundida?
Esta pregunta es interesante y tengo que tener cuidado con mi respuesta. No quiero ofender a mis compatriotas. Podría escribir páginas y páginas sobre el tema. Hay que tener en cuenta que Inglaterra perdió su imperio recientemente y en circunstancias distintas a la experiencia de España. El cristianismo perdía sus fuerzas o su energía. Los que mandaban tomaron una decisión que los nuevos curas en la empresa iban a ser los escritores. No me gusta nada el tono grandilocuente de esa o de esas generaciones de poetas. Se consideran, inconscientemente tal vez, casi los sacerdotes del imperio. En vez de la Biblia, denles la literatura inglesa para civilizarlos, se decía. ¿Qué dices? Tiene un olor que repugna.

¿Cómo ves el panorama de la literatura de América Latina en Europa?
Esta pregunta es dificil. En mi opinión tiene un rol importante. Puede ayudarnos a perder los restos de esos valores falsos coloniales. Puede ayudarnos a ver las cosas más claramente y más humildemente. Sé que hablo demasiado de Larrea pero él siempre decía que el español sería la lengua del futuro, no el inglés, y Latinoamérica iba a subir para tomar su sitio importante, el liderazgo, si quieres. En los setenta rechacé esas ideas de Larrea y se lo dije. El insistía, yo decía que no, etc. Pero cuando murió, en 1985, sus ideas entraron más. Si él tenía razón, creo que el interés en la literatura latinoamericana crecerá. Han tenido el boom de la novela.

Qué aconsejarías al que quiere iniciarse en la poesía, en la práctica o la lectura.
En la práctica. Hay que empezar con la práctica. Hay que escribir lo que siente. Los jóvenes son sinceros. Luego pueden leer este poeta y ése. Es que hay tanto bagaje ideológico que no tiene relevancia para los chicos más jóvenes. Más tarde, cuando puedan resistirlo, pueden leer los poetas de las otras épocas.

Celebración

2009-07-16T12:30:00.000-07:00

por Edgar Quisquinay
GLF

“No soy de un pueblo de bueyes,
que soy de un pueblo que embargan
yacimientos de leones,
desfiladeros de águilas
y cordilleras de toros
con el orgullo en el asta…”

Vientos del pueblo me llevan. Miguel Hernández.

La vida tiene un diseño torpe. Y los sueños que vamos forjando en ese lapso son reflejo prístino de esa circunstancia. Veo por la ventana y me acribilla la sombra de una bandada de gorriones que esperan encontrar el árbol de donde salieron por la mañana. Con la luz que me abandona se va imponiendo el silencio. Destrozo mis pasos en dirección contraria y me sumerjo en recuerdos que no son propios, en viajes que no he hecho, en palabras que no son mías. Sin razón aparente tres nombres se apoderan de mi recién ganada oscuridad, tres palabras que parecieran simples, pero que resuenan en mí mientras algo me dice que las he escuchado antes: Miguel, Luis, Augusto.

Miguel, el mayor, el que se vio a sí mismo reflejado en la piedra milenaria. Enfrentado al deseo de solucionar eso que sus ojos y sus manos le muestran por el camino, se deja llevar por el viento y canta, certero, los días y las noches que le tocó vivir. Palabras lentas salen de su boca y nombran su entorno, destruye y construye sin piedad, a veces sin mayor esfuerzo.
¿Dónde viste a Miguel por última vez? Lo he visto en los verdes y tristes cerros de Ilom, en las iglesias que lo escondían de sus escondites, en la boca de la guitarra del duende aquel que lo hizo embajador, en las palabras del hermano que se niega a recibir su nombre, en la cima del cerro de San José, en París, en México, en Oslo, en Argentina hermanado en fealdad con Pablo y prestándole su pasaporte para que salga del país, en las Cien Puertas, dormido entre los periódicos viejos que ha robado a los mendigos del Portal del Comercio, cargando herrumbre de cañón en cañón, de dictador en dictador, de abogado a ahijado de Alfredo, en las burlas solemnes de los estudiantes que ayer gritaban “¡…no entendemos tus libros!”.
Y no lo he visto desde que sus manos se volvieron hacia atrás y soltó los papeles que tantas veces acarició, desde que se le perdió la mirada en un sur que no logrará alcanzar.
Tal vez no he querido volver a verle. Sus palabras se me perdieron definitivamente.
El arcángel de tu nombre ya no te habla, ya no me habla.

Luis, astro que se embriaga en derivas planetarias. No puedo imaginarlo joven. Tantas fotos que se hacen polvo en mis manos y que me muestran a un anciano apesadumbrado por sus recuerdos, sus amores, sus viajes, sus idas y vueltas, tantas fotos que no me dicen quién era en verdad. Es a él a quien le debo un Bretón y una patria en las líneas de mi mano. Ciudadano de la vía Láctea, no deja de añorar su volcán y sus ruinas, sus conventos, sus calles empedradas. Desde sus ojos contemplo a Tamayo, a Orozco, a Rivera, a un Mérida que se me hace gigante, murales, aguafuertes y pinturas que se convertían en pausadas metáforas.
Ahora Luis me tiende la mano y niega con la mirada cuando le pregunto sus razones de vida, pero asiente un curtido repaso por sus otras vidas: calles que ya no le son presentes, amigos que no volvió a ver nunca más. Le llora el alma desde las historias que se entretejen hasta nuestro presente. Una antorcha es su palabra cuando recupera para nosotros una parte de aquella revolución que pretendió cambiar la pesada cadena por primavera, cuando el cielo y la tierra se cubren de pasado colonial.
Y sus otras manos, las que esconde de sí mismo, gritan hasta un pasado que sienten propio: el Rabinal Achi’ tiene sus palabras, el Pop Wuj es una manta que cobija sus raíces.
A Luis no volví a verlo.
Me niego, también, a seguirle los pasos.

Augusto, mínimo Augusto, cerrado enigma del que camina de espaldas. ¿Quererte es demasiado? Te vuelves una imagen que añoro. Tu vida es una fábula que comparte razones con las vidas de tus otros hermanos, Miguel, Luis. Me provocas más preguntas que afirmaciones.
¿Sabías que nada te hace cercano? Ni tu afirmación de los tres grandes temas de la literatura: “el amor, la muerte y las moscas”. Estas últimas sobrevuelan tu vida y me traen recuerdos inconexos de tu fallido presente.
Oveja negra eres, patético dinosaurio que se yergue ya entre lo anacrónico y lo cursi. Tal vez eres más. Serías una palabra si alcanzaran las letras para escribirla, si no negara esto tu pasión por la brevedad. Serías tu pasado si dejaras describirlo. Pero eres tú, nada más, releyendo esos libros que no te dejan escribir libros, preparando ese cuento que no será cuento hasta que logres sacarle los ojos a Bello y Cuervo.
También te he dejado de lado por mucho tiempo… tal vez siga así.

Asturias, Cardoza, Monterroso: Iluminan este camino que no ha empezado, que nunca terminará. Amados y odiados por tantos. No he querido fabricar estas líneas, esta celebración, con sus biografías, me sentiría como el entomólogo (diría Cortázar), escogiendo el escarabajo, revisándolo bajo la lupa, escribiendo sus datos en una pulcra ficha de cartulina blanca, atravesándolo con un alfiler y dejarlo catalogado para la posteridad.

Matarlos, deshacerse de ellos y de su poderosa influencia, ha sido la consigna de los últimos tiempos. O releerlos con el morbo de hacerse, cuál vampiros, de su potencia creadora. Decirnos, llamarnos, Asturianos, Cardozianos, Monterrosianos, creer que podremos ser como ellos.

Yo no quiero matar a ninguno de ellos. Como sé bien que no lo harán: esperaré a que se suiciden.

Edgar Quisquinay.
Mixco, Guatemala, junio de 2009.

Habitando a la sombra de Roque Dalton

2009-07-16T12:29:00.000-07:00

por Mauricio Vallejo Márquez
GLF

Ningún escritor de El Salvador tiene tanta incidencia en la historia política y literaria de esta nación centroamericana como Roque Dalton (1935-1975), quien además de ser un literato de enorme talento es un ícono de la revolución salvadoreña y quizá el máximo representante de la poesía de esta nación.

Además de su imagen la influencia literaria de este autor es evidente en los escritores que siguieron su camino en el intenso mundo de las letras después de él. Precisamente el duro fin de Dalton fue la consecuencia de comprometerse en la lucha revolucionaria que se vivió en El Salvador desde su declaración entre 1979 y 1991, así como la pre guerra que se gestó desde 1972, un resultado que muchos estaban dispuestos a asumir: convertirse en poeta mártir, no sólo por el gran significado que tenía para la gente víctima de la represión, y entonces se empezaron a ver llegar y partir a diversos líricos, algunos con breves publicaciones, otros con mayor presencia hasta que la muerte o el olvido silenció su recuerdo.

En los años de la Guerra Civil Salvadoreña muchos creadores tuvieron similar destino que el de Dalton. Conocimos acerca de la muerte de invaluables promesas de la poesía y la narrativa salvadoreña que en su mayoría se aglutinaban alrededor de la revista “La Cebolla Púrpura” como: Jaime Suárez Quemaìn (1950–1980), Lil Milagro Ramírez (1945-1979), Mauricio Vallejo (1958–1981), Rigoberto Góngora (1956-1980), Delfy Góchez (1958-1979), Alfonso Hernández (1948-1988) entre otros, quienes además de compartir destino también fueron defensores del socialismo y la democracia, a excepción de Quemaín quien creía en el anarquismo, pero de igual forma que los otros denunció las injusticias del gobierno de esos años. Cada uno de ellos se comprometió tanto en el quehacer de denuncia con el sueño de obtener justicia. Suárez, quien además de escritor era periodista, fue asesinado por elaborar crónicas con denuncias ante la represión y los asesinatos que a diario ejecutaban los cuerpos de represión; Lil, fue cruelmente torturada por cerca de dos años hasta que la asesinaron por formar parte de la Resistencia Nacional (RN); Vallejo fue desaparecido a la salida de la Universidad Centroamericana José Simeón Cañas (UCA) por ser un intelectual orgánico del Fuerzas Populares de Liberación (FPL) y un cuentista que denunciaba las atrocidades del gobierno en turno; Góngora murió combatiendo como guerrillero en un lugar desconocido; Hernández también falleció en combate, mientras que Delfy fue asesinada junto a un grupo de estudiantes del Frente Universitario Revolucionario (FUR) por exigir que se respetaran los Derechos Humanos.

La influencia de Dalton también se apreció en el estilo de dicha generación. Estos literatos tomaron el conversacionalismo como un estilo casi obligatorio en sus escritos por su fácil comprensión para los extractos populares de la sociedad, aunque cada uno de ellos pretendió darle originalidad utilizando ritmos experimentales donde conjugaban las palabras de uso común en El Salvador como: chiche, pacha, cipote, vergón, chivo, chero. Que podemos apreciar en el siguiente fragmento de Mauricio Vallejo:

“y te dés cuenta que funciona el baño con hierba del susto y me pongás a sudar una camiseta para envolver al cipote y quitarle el pujo que le salió por dejar destapadas las mantillas que fueron lamidas por el cadejo”.

Al igual que Dalton estos poetas adaptaron las letras con la lucha revolucionaria con la firme intención de que la ideología, la denuncia y la poesía se conjugaran y así surgieron escritos dignos de recordación como el poema de Alfonso Hernández:

“Arte poética
En cualquier pedazo de papel escribimos el poema,
En él plasmamos vida, vísceras, sueños.
Una piedra puede ser el poema,
Un niño, una madre,
Un caído con sus agujeros inundados de pólvora,
Una tumba
O una calle con su caminante lanzando su
Corazón más allá del amor”.

Roque fue capaz de elevar el panfleto a una categoría de poesía, según el ensayista Luis Alvarenga, e influenció a las siguientes generaciones de escritores salvadoreños que emprendieron camino. Aunque esto produjo serias confusiones en muchos redactores que no tenían la formación o el conocimiento que les ayudara a guiarse para conocer la diferencia entre un panfleto y un poema.

El fenómeno se repitió, aunque con mayor pasión en los escritores que surgieron entre 1986 y 1991, que no sólo evocaron el espíritu revolucionario de los poetas que les precedían, sino que se sumaron a la lucha armada, viviendo el romanticismo del momento y compartieron su tiempo el fusil y la pluma.

En sus versos demostraron que la guerra era parte de la vida común, así como cualquier poema épico; toda una necesidad de expresión, incluso más profunda porque evoca la tristeza, la impotencia, el dolor y la esperanza que esos momentos pueden brotar de los corazones y almas de las personas que viven una guerra.

Lamentablemente esta generación tuvo una duración efímera, puesto que todos ellos fueron voluntarios de los grupos revolucionarios, principalmente, de la Resistencia Nacional (RN). Y así, nombres como Amada Libertad, Amilcar Colocho, Arquímidez Cruz, que se reunían dentro del grupo “Xibalba”, apenas dejaron algunos versos que por lo terrible de la guerra civil salvadoreña han sido prácticamente borrados de la literatura salvadoreña y se lucha con ahínco por conservar y divulgar.

Firmados los acuerdos de paz el 1 de enero de 1992 las balas dejaron de sonar y los escritos de estas generaciones de guerra igual. Los nuevos planes de educación se volvieron menos acuciosos dejando para el olvido libros como La Odisea, El Quijote y la Divina Comedia, obligando a los estudiantes a conocer resúmenes de estas obras y poco a poco fueron condenando al olvido los nombres y las obras de poetas de la generación de “La Cebolla Púrpura” y “Xibalba”, aunque a pesar de lo liviano de los programas del Ministerio de Educación de esos años fue imposible negar la figura de Dalton, quien es reconocido en el mundo no sólo por su obra, sino por su vida. Así que Dalton se convirtió en el referente de los jóvenes literatos del país en la posguerra, quienes además de estudiarlo lo imitaban con la esperanza de algún día tener su nivel o simplemente disfrutando de su lectura e historia.

A pesar de los 34 años del asesinato de Roque por ajusticiamiento a manos del Ejercito Revolucionario del Pueblo (ERP), grupo al que se sumó, sigue presente en diferentes publicaciones, en los murales de San Salvador, en los festivales de poesía, en las canciones de los salvadoreños, en los talleres literarios. Siendo conocido no sólo por su trabajo, sino porque se encuentra estampado en camisetas, afiches, llaveros y otros recuerdos como parte de los símbolos de la lucha armada de Cuscatlán.

Roque Dalton es el escritor que representa a la literatura salvadoreña en el mundo, siendo la punta de una lanza inmensa en la que los poetas mártires aún deben salir del silencio y sumarse a la historia literaria no sólo de Centroamérica sino también del mundo. Mientras en El Salvador, con gratitud, se sigue habitando bajo la sombra de Roque Dalton.

Semos Malos

2009-07-16T12:25:00.000-07:00

por Salarrué
Escritor Salvadoreño

Goyo Cuestas y su cipote hicieron un arresto, y se jueron para Honduras con el fonógrafo. El viejo cargaba la caja en bandolera; el muchacho la bolsa de los discos y la trompa achaflanada, que tenía la forma de una gran campánula; flor de lata monstruosa que perjumaba con música. -Dicen quen Honduras abunda la plata.
-Sí tata, y por ai no conocen el fonógrafo, dicen...
-Apurá el paso, vos; ende que salimos de Metapán tres choya.
-¡Ah!, es quel cincho me viene jodiendo el lomo.
-¡Apechálo, siás bruto!
Apiaban para sestear bajo los pinos chiflantes y odoríferos.
Calentaban café con ocote. En el bosque de zunzas, las taltuzas comían sentaditas, en un silencio nervioso. Iban llegando al Chamelecón salvaje. Por dos veces bían visto el rastro de la culebra carretía, angostito como fuella de pial. Al sesteyo, mientras masticaban las tortillas y el queso de Santa Rosa, ponían un fostró. Tres días estuvieron andando en lodo, atascados hasta la rodilla. El chico lloraba, el tata maldecía y se reiba sus ratos.
El cura de Santa Rosa había aconsejado a Goyo no dormir en las galeras, porque las pandillas de ladrones rondaban siempre en busca de pasantes. Por eso, al crepúsculo, Goyo y su hijo se internaban en la montaña; limpiaban un puestecito al pie diún palo y pasaban allí la noche, oyendo cantar los chiquirines, oyendo zumbar los zancudos culuazul, enormes como arañas, y sin atreverse a resollar, temblando de frío y de miedo.
-¡Tata: brán tamagases?...
-Nóijo, yo ixaminé el tronco cuando anochecía y no tiene cuevas.
-Si juma, jume bajo el sombrero, tata. Si miran la brasa, nos hallan.
-Sí, hombre, tate tranquilo. Dormite.
-Es que currucado no me puedo dormir luego.
-Estiráte, pué...
-No puedo, tata, mucho yelo...
-¡A la puerca, con vos! ¡Cuchuyate contra yo, pué!...
Y Goyo Cuestas, que nunca en su vida había hecho una caricia al hijo, lo recibía contra su pestífero pecho, duro como un tapexco y, rodeándolo con ambos brazos, lo calentaba hasta que se le dormía encima, mientras él, con la cara añudada de resignación, esperaba el día en la punta de cualquier gallo lejano.
Los primeros clareyos los hallaban allí, medio congelados, adoloridos, amodorrados de cansancio; con las feas bocas abiertas y babosas, semi-arremangados en la manga rota, sucia y rayada como una cebra.
Pero Honduras es honda en el Chamelecón. Honduras es honda en el silencio de su montaña bárbara y cruel; Honduras es honda en el misterio de sus terribles serpientes, jaguares, insectos, hombres... Hasta el Chamelecón no llega su ley; hasta allí no llega su justicia. En la región se deja -como en los tiempos primitivos- tener buen o mal corazón a los hombres y a las otras bestias; ser crueles o magnánimos, matar o salvar a libre albedrío. El derecho es claramente del más fuerte.
Los cuatro bandidos entraron por la palizada y se sentaron luego en la plazoleta del rancho, aquel rancho náufrago en el cañaveral cimarrón. Pusieron la caja en medio y probaron a conectar la bocina. La luna llena hacía saltar chingastes de plata sobre el artefacto. En la mediagua y de una viga, pendía un pedazo de venado olisco.
-Te digo ques fológrafo.
-¿Vos bis visto cómo lo tocan?
-¡Ajú?... En los bananales loi ei visto...
-¡Yastuvo!...
La trompa trabó. El bandolero le dio cuerda, y después, abriendo la bolsa de los discos, los hizo salir a la luz de la luna como otras tantas lunas negras.
Los bandidos rieron, como niños, de un planeta extraño. Tenían los blanquiyos manchados de algo que parecía lodo, y era sangre. En la barranca cercana, Goyo y su cipote huían a pedazos en los picos de los zopes; los armadillos habíanles ampliado las heridas. En una masa de arena, sangre, ropa y silencio, las ilusiones arrastradas desde tan lejos, quedaban como abono, tal vez para un sauce, tal vez para un pino...
Rayó la aguja, y la canción se lanzó en la brisa tibia como una cosa encantada. Los cocales pararon a lo lejos sus palmas y escucharon. El lucero grande parecía crecer y decrecer, como si colgado de un hilo lo remojaran subiéndolo y bajándolo en el agua tranquila de la noche.
Cantaba un hombre de fresca voz, una canción triste, con guitarra.
Tenía dejos llorones, hipos de amor y de grandeza. Gemían los bajos de la guitarra, suspirando un deseo y, desesperada, la prima lamentaba una injusticia.
Cuando paró el fonógrafo, los cuatro asesinos se miraron. Suspiraron...
Uno de ellos se echó llorando en la manga. El otro se mordió los labios. El más viejo miró al suelo barrioso, donde una sombra le servía de asiento, y dijo después de pensarlo muy duro:
-Semos malos.
Y lloraron los ladrones de cosas y de vidas, como niños de un planeta extraño.

Del libro Cuentos de Barro, incluído en Narrativa Completa, publicado por la Dirección de Publicaciones e Impresos.

La preceptiva literaria es una necesidad

2009-07-16T12:19:00.000-07:00

por Hilda Henríquez de Flores
GLF

Toda obra literaria es obra poética y la poesía es belleza. La obra literaria responde a la necesidad del hombre de deleitarse con lo bello. La vocación del escritor es crear obras hermosas producto de su profunda sensibilidad.

La novela prolonga su historia en una continuidad de hechos, donde sus protagonistas dotados de cualidades atinadamente adjudicadas, nos llevan a un desenlace que justifican las acciones sucedidas.

El cuento con su trama rápida nos muestra hechos condensados. Los personajes, a veces con una sola actitud, manifiestan cualidades profundas de su ser. Los hechos mostrados de una manera inteligente nos llevan a un final inesperado e ingenioso.

La poesía con un fuerte contenido emocional, a través de las imágenes, nos ofrece una creación bella cercana a la realidad.

En las tres formas de hacer literatura, quien lo hace posee una intuición innata que lo mueve a producir sus obras. Algunos no necesitan mayor esfuerzo para transcribir al papel lo que su pensamiento les dicta. Otros tendrán que hacer mayor esfuerzo.

Un chamán puede ser un buen curandero. Pero no tendrá la capacidad para hacer una operación. Esa facultad está reservada a los cirujanos, quienes necesitaron muchas horas de estudio y de práctica para lograr sus destrezas.

La persona amante de la creación literaria por supuesto que necesita aprender el oficio de escritor, de lo contrario, su obra podría caer en la mediocridad. Se pueden cometer errores de exceso o carencia, cayendo en el artificialismo o cotidianeidad Es una necesidad básica para el escritor o escritora empaparse de los conocimientos de preceptiva literaria. Éstos son un conjunto de preceptos, cuyo único objetivo es el de engalanar el leguaje. Son las reglas a que atenerse en el momento de redactar. Es el acervo de sugerencias que ayudan a mejorar la prosa o el verso.

Teniendo esos conocimientos la creación literaria adquiere más belleza. Será elegante, fresca, natural, innovadora.

La Fragua visitó el hogar de ancianas San Vicente de Paul

2009-07-16T11:17:00.000-07:00

Redacción
GLF

Las ancianas del Hogar San Vicente de Paul tuvieron el 15 de junio un día de poesía y música gracias a la visita del Grupo La Fragua (GLF). El patio central del Hogar fue el escenario en el que los poetas realizaron las lecturas de poemas y el cantautor Carlos Rubio Calles interpretó canciones de Luis Enrique Mejía Godoy para animar a las presentes.

"Es necesario que los artistas nos acordemos de nuestros adultos mayores. Por eso hemos venido a brindarles nuestro tiempo y nuestro trabajo artístico", expresó el poeta Mauricio Vallejo Márquez, director de GLF.

Los poetas Rafael Magarín, Wilfredo Arriola, Gabriel Quintanilla y Mauricio Vallejo Márquez posteriormente se integraron a una amena platica con las residentes. Cada una de ellas demostró que la visita de personas les es grata.

El acto finalizó con la presentación de un performance de Teatro Kalligari, en el que los actores Gabriel alvarado y José Morales escenificaron el tema de la felicidad. Durante la actuación se tuvo que informar a las ancianas que se trataba de una actuación, pues se mostraron inquietas al ver a uno de los actores con una máscara.

"Yo no me asusté, creía que eran payasos", afirmó Martina Esquivel.

Carlos Rubio Calles interpreta Con la Tarde bajo el brazo. Canción elaborada a partir del poema del mismo título de Gabriel Quintanilla.

Hugo Izarra: poesía española 003

2009-07-07T08:50:00.000-07:00

Revista La Fragua del Herrero,

número 003, año 1.

Hugo Izarra:"La poesía es todo lo que no nos enseñan los libros de texto"
Lya Ayala
GLF
Hugo Izarra es poeta, narrador y periodista, nació en Vigo, España, en 1980. El trabajo literario de Hugo muestra interesantes matices entre la agitada cotidianidad y la necesidad del ser humano por encontrar una identidad en medio del caos mundial. Inquisitivo observador de su entorno, Hugo, vuelve los detalles de la simple vida cotidiana en detalles sobresalientes y brillantes. Una propuesta sumamente interesante que les invitamos a explorar.

El trabajo digno de ser bibliotecario
Kerin Díaz
poeta y bibliotecario
Homenaje a los guardianes de las bibliotecas. Hace algunos años atrás se tenía el concepto del bibliotecario como una persona absorta o alejada del mundo, una señora o un señor con grandes anteojos, además de extremadamente aburrido, estricto, rígido, que daba órdenes y exigía gran disciplina dentro de una biblioteca; hay todavía algunas personas que tienen dicha creencia.

Tras la frondosa barba de Herman Melville
Pablo Gallo
GLF
Pablo Gallo nació en A Coruña en 1975. Estudió en la Escuela de Arte Pablo Picasso de A Coruña y en la de Arte Massana de Barcelona.

Miguel Ángel Polanco: Respiro del color, caminante del tiempo
André Cruchaga
Poeta y maestro salvadoreño
Hace unos días, el pintor Miguel Ángel Polanco ha puesto en mis manos el libro: “Polanco, Volver la vista atrás, 1960-20082”, una retrospectiva de su trabajo pictórico de casi cincuenta años.

El trabajo artístico y su función transformadora de la realidad (II)
Lya Ayala
GLF
¿Debería el artista reflejar en su trabajo una postura política?, el punto importante a destacar es qué relevancia tendría esta postura en la calidad y trascendencia de la obra en la cultura nacional.

Diez años de llamas
Redacción
GLF
El Grupo La Fragua (GLF) celebró su décimo aniversario con un homenaje a Mauricio Vallejo el 3 de julio de 2009, en la Casa de la Cultura del Centro de San Salvador a las 10:00 de la mañana, a la actividad asistió un buen número de interesados en conocer la obra de Vallejo.

Hugo Izarra:"La poesía es todo lo que no nos enseñan los libros de texto"

2009-07-06T15:58:00.000-07:00

Lya Ayala
GLF

Hugo Izarra es poeta, narrador y periodista, nació en Vigo, España, en 1980. El trabajo literario de Hugo muestra interesantes matices entre la agitada cotidianidad y la necesidad del ser humano por encontrar una identidad en medio del caos mundial. Inquisitivo observador de su entorno, Hugo, vuelve los detalles de la simple vida cotidiana en detalles sobresalientes y brillantes. Una propuesta sumamente interesante que les invitamos a explorar.

—¿Podrías describir cuál fue el momento en que empezaste a escribir? ¿Qué o quién desató ese momento?
—Claro que puedo. Era mucho más joven, vivía en Madrid. Dormía poco por las noches y no porque tuviese una vida social muy agitada. Cayó en mis manos, un poco por azar, «Mortal y rosa», de Francisco Umbral. Me removió por dentro. Me hizo pensar que yo también tenía cosas que decir. Y a raíz de aquel impacto comencé a pergeñar la idea de una novela en primera persona, «Morir en noviembre», que jamás llegué a acabar. Si alguien tiene la culpa de que yo empezase a escribir, debo decir que fue él y no otro.

—¿Qué es poesía para ti?
—Creo haber escrito algún poema sobre eso, si mi pobre memoria no me traiciona. La poesía es todo lo que no nos enseñan los libros de texto. Va más allá de la métrica y de la música. No entiende de esquemas ni de rimas. Y, desde luego, es mucho más que escribir, como piensa la mayoría. La poesía es una actitud vital. Hay poetas que lo son sin saberlo, sin haber escrito un solo verso en toda su vida.

—¿Crees acaso que la poesía se puede encontrar fuera de la literatura?
—Por supuesto, toda la poesía se encuentra fuera de la literatura. Todo, en realidad. La literatura no es más que la herramienta de interpretación de nuestra percepción. Intentamos describir lo que vivimos o lo que nos gustaría haber vivido de la mejor manera que no es dada conocer. Pero todo es vulgar y cotidiano, está en la calle.

—¿Qué harías si no fueras escritor?
—Haría feliz a mucha gente. El mundo no necesita otro escritor mediocre. Ahora bien, no tengo muy claro qué haría. Nunca me ha gustado trabajar, así que supongo que me entregaría a la mendicidad plácidamente.

—¿Cómo describirías tu rutina de trabajo? ¿Hay disciplina?
—Por lo mismo que acabo de explicarte, mi rutina de trabajo es inexistente, cero. Soy el paradigma vivo de la inconstancia, la indisciplina y la indolencia. Me gusta escribir, por eso lo hago. Pero no lo veo como un trabajo. Un trabajo requiere esfuerzo, implica hacer muchas veces cosas que no te gustan, y nada de lo que escribo me supone un sacrificio especial, ni tampoco me siento obligado a hacerlo. Otra cosa es escribir por encargo, que es igual que prostituirse intelectualmente.

—¿Dónde te gusta escribir? ¿Sigues algún ritual especial o lo haces dónde te agarra de urgencia?
—Porque me distraigo con mucha facilidad siempre he preferido para escribir la noche, la soledad y el silencio. Admiro a las personas que son capaces de crear en el metro, en medio del bullicio de una cafetería o en el trabajo, rodeados de gente. Yo no lo consigo. Me distrae el murmullo de la radio, el ruido de unas tijeras cortando papel o el zumbido de un mosquito que aterriza en la pantalla. He llegado a escribir en sitios bastante curiosos, desde la cama de un hospital hasta la ducha. Lo he hecho incluso circulando por la autopista, cuando me asalta la necesidad de salvar uno de esos pocos versos decentes que a veces se me ocurren. Tengo una memoria desastrosa.

—Dinos quiénes han tenido influencia en tu trabajo literario.
—He tenido demasiado tiempo para leer, así que debo reconocer que han sido muchos, pero es verdad que algunas lecturas te marcan más que otras. Recuerdo que empecé idolatrando a Bukowski, desmedidamente, como buen adolescente. Hank me llevó a conocer a John Fante, que es un prodigio universal de la literatura. También me cautiva el estilo aparentemente sencillo pero demoledor de Kurt Vonnegut Jr., y, más recientemente, los de Roberto Bolaño, Chuck Palahniuk o Michel Houllebecq.

—¿Por cuál tipo de literatura se inclinan los españoles, qué les gusta leer?
—No soy muy partidario de generalizar, pero, si nos fiamos de las cifras que manejan las librerías, es bastante evidente que hay muchos españoles que, al igual que muchos italianos, franceses o luxemburgueses, consumen lo que ven en los escaparates. Los respeto, pero procuro pensar poco en ese tipo de lectores. Me seduce más ese porcentaje escaso y necesario que profundiza y escoge sus libros igual que se eligen los buenos vinos, con tiempo y dedicación.

—Danos un panorama de la literatura latinoamericana en España, ¿cómo ve España a los escritores y la literatura de América Latina?
—Es difícil calibrar la opinión de tantas personas sobre una cuestión tan abstracta. No tengo un observatorio, ni he realizado ninguna encuesta, ni me he interesado por saber qué opinan los demás al respecto. Si sirve de algo, creo que el panorama literario latinoamericano es envidiable. Goza de buena salud y de un pasado más que lustroso.

—Cuéntanos tus temas favoritos y por qué escribes acerca de ellos.
—A medida que el volumen de obra ha ido aumentando me he dado cuenta de que tengo una fijación malsana por la muerte y sus consecuencias. No es que me obsesione lo que pueda haber después, sino lo que se deja aquí. Creo que soy demasiado egoísta como para imaginarme esta película sin mí. También el sexo, en muchos momentos, porque me parece la manifestación más cómica del ser humano. Diría que esos dos son los pilares fundamentales de cuanto he escrito hasta la fecha.

—Y encuentro mucho sarcasmo, cierto humor negro y denuncia de la sociedad actual en tus versos, eres de alguna manera un poeta que cuenta cosas de su realidad amargamente.
—Sí. Puede que haya un poco de eso también. Por lo general, no me gusta demasiado la gente. Tampoco me gusta el mundo en el que vivo. Pero no soy un idealista, no voy a hacer nada por que cambie. Decía Tolstoi que todos quieren cambiar el mundo, pero nadie piensa en cambiarse a sí mismo. Yo intento ser una persona decente, y creo que con eso estoy haciendo bastante más que la media. Ya lo sé, suena amargado.

—¿Y no reconoces en tu poesía ciertos signos de exteriorismo?
—De exhibicionismo deliberado, sí. Procuro que parezca que muestro más de lo que en realidad estoy mostrando. Hay un componente importante de ficción, de creación, que parte, como es natural, de experiencias personales. Pero me guardo para mí muchísimas cosas. Lo contrario sería igual que confundir el erotismo de la pornografía.

—¿Cuáles son tu libro y tu película favoritos? ¿Por qué?
–Sería imposible contestar a esta pregunta sin cometer trescientas injusticias al mismo tiempo. La elección de un solo favorito es algo que se me resiste sobremanera. Pienso que nuestros gustos evolucionan a la misma velocidad que nosotros. Así que diré dos títulos de forma bastante aleatoria que en absoluto representan ningún primer puesto permanente. Por ejemplo, «La senda del perdedor», de Charles Bukowski, y «This is England», de Shane Meadows. Curiosamente, las dos historias hablan del mismo proceso, de la forja de la identidad moral del ser humano. Es coincidencia.

—Los escritores siempre tenemos un punto de referencia, un autor o artista al que recurrimos con frecuencia, cómo fue el momento cuando encontraste a tu autor.
—Procuro evitar en lo posible recurrir a cualquier suerte de referencia porque soy un lector esponja. Cuando empiezo a leer a un autor, mimetizo su estilo, o mejor dicho, comienzo a imitarlo inconscientemente. Sus giros, la longitud de sus frases, los ambientes. Por eso, a la hora de sumergirme en el proceso creativo prefiero hacerlo sin ramas a las que agarrarme. Acabaría siendo otra rama más.

—Descríbenos un día en tu vida, qué es lo primero que haces al levantarte y lo último al acostarte, aparte de cepillarte los dientes, claro.
—Resumirlo sería algo bastante ridículo. Mis actividades son muy prosaicas. No siento que haga nada distinto al resto. Lo primero que hago al levantarme es maldecir al mundo y al inventor del despertador, me ducho, compruebo que no me dejo las llaves del coche y me voy a trabajar. Antes de dormirme siempre me gusta leer un poco. Con algo de suerte, escribo. Eso me ayuda a sentir que mi día no ha sido una completa pérdida de tiempo.

—Descríbete en un verso.
—En uno, no. En dos, de Roberto Bolaño: «Se escribió a sí mismo como un dardo en la frente del invierno».

Selección de poemas del autor Hugo Izarra.

Leves y etéreos

Vaciamos de colillas los ceniceros,
uno por uno, los despojamos de muerte.
Le digo: creo que estamos fumando demasiado
últimamente.

Tienes razón, me responde
llevándose a la boca otro cigarro.
Estamos fumando demasiado
últimamente.

No hará ni un mes que nuestra madrina
nos dejó para siempre, se convirtió en
polvo gris, igual que el rastro que da
sentido a nuestros ceniceros.

Creímos que su sobrina era buena,
pero corrió a vaciar su casa, vino desde
muy lejos para llevarse su abrigo de visón.

Echó los objetos de valor en una bolsa
y se despidió de su viudo para siempre.
Hizo con sus recuerdos lo que nosotros
hacemos con las colillas.

¿Sabes? —le digo—. Un hombre me ha dicho
hoy en la librería que mis argumentos
poéticos eran leves y etéreos.

Tiene razón, me dice
echándome el humo a la cara.
Tus argumentos lo son.

Baile estático

Como si esto no fuera suficiente,
el hombre sordo, despojado ahora
de su único audífono, se sintió
inevitablemente inundado de silencio,
había perdido la música y las voces,
pero había encontrado algo mejor.
Reconoció el sonido de la muerte
y se sentó, despacio, a disfrutarlo.

Brookdale Park, 1964

Ya lo sé, sí,
pero, entonces,
había tanta niebla
que era hasta difícil
encontrarse la nariz
sin ayuda de las manos.

Y, sin embargo, ellos,
una pareja de osados
amantes irresponsables,
desafiando a la niebla,
ya ves, junto a los árboles.

Ella, no sé, no tendría
más de catorce, pero
tenía una voz de un
hombre de cuarenta,
grave y algo arrogante.

Era ella quien hablaba.
Le decía a él: Tú tienes
dos y yo tengo uno. Tú
tienes dos y todo el mundo
tiene derecho a saberlo.

Aminoré la marcha, pero
sus reproches acababan
allí, en aquel punto.

Y aún sin saber bien de qué hablaba,
le di la razón a aquella chica.
Porque yo intenté algo parecido
alguna vez, protestar
por lo que creía justo,
supongo.

Domine mundi

A qué ese afán de
domesticarlo todo,
de dominar a las especies,
de domar al lobo y al león,
de enderezar al perro,
de aburguesar al gato.

A qué tanto interés
por hacer hablar a las urracas
y saltar a los delfines, por ver
a los osos montar, ridículos,
en monociclo, por amaestrar
al paciente tigre de Bengala.

Qué insólito complejo milenario
empuja al hombre a civilizarlo todo
por la fuerza; a construir zoológicos,
circos, jaulas y mataderos. A demostrar
su dominio apabullante sobre las cosas
de forma tan poco civilizada.

El amor es crueldad accidental

Pido perdón a los mosquitos
que murieron estrellados
contra el cristal de
mi parabrisas,
y a las mujeres que
me amaron, y yo amé,
en mayor o menor medida.

http://hugoizarra.blogspot.com

Fotografías: cortesía del autor.

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El trabajo digno de ser bibliotecario

2009-07-06T15:41:00.001-07:00

Kerin Díaz

poeta y bibliotecario

Homenaje a los guardianes de las bibliotecas
Hace algunos años atrás se tenía el concepto del bibliotecario como una persona absorta o alejada del mundo, una señora o un señor con grandes anteojos, además de extremadamente aburrido, estricto, rígido, que daba órdenes y exigía gran disciplina dentro de una biblioteca; hay todavía algunas personas que tienen dicha creencia. Es claro que este estereotipo del bibliotecario era fuertemente alimentado por el mundo de la televisión en películas y teleseries animadas. A modo personal, esta visión medieval del bibliotecario ha cambiado mucho, tanto así que se puede tener un nuevo concepto del bibliotecario en una realidad que constantemente exige cambios.

¿Cómo no recordar al gran Jorge de Burgos, el anciano bibliotecario, y además ciego, que osadamente guarda y vigila los libros ‘prohibidos’ de la abadía en “El nombre de la Rosa” de Umberto Eco (en clara alusión al venerable escritor Jorge Luis Borges)? Este era el tipo de bibliotecario, sobretodo en la antigüedad y en la época medieval, un depositario del saber y del conocimiento que custodiaba la información en formato de papiros, códices, pergaminos, papel; todo un guardián de la biblioteca.

En realidad, el bibliotecario es una persona instruida que sabe de libros, los organiza, los administra y orienta a los lectores facilitando materiales bibliográficos, entre otros. Por lo menos, este es el deber ser de todo bibliotecario, alguien que resguarda el conocimiento pero que se instruye para saber guardarlo y facilitarlo de la mejor manera.
Uno de los objetivos principales de todo bibliotecario es servir al lector o usuario; esta debe ser la pasión y espíritu de trabajo.

El bibliotecario de hoy en día es muy distinto de la caricatura que antaño lo representaba como una rata de biblioteca; el bibliotecario es una persona muy sociable que está actualizándose constantemente, tanto en el manejo de los ficheros, catálogos, bases de datos, inventarios, colocando los libros en los anaqueles, especializándose en programas informáticos como en prestar cada vez mas un mejor servicio, oportuno y preciso, a los que acuden a la biblioteca.
Sin embargo, el ejercicio profesional del bibliotecario no se tiene que limitar, o no se debe limitar, a un centro escolar, a una institución de educación superior o a una biblioteca especializada; el quehacer del bibliotecario y una de sus principales tareas es la contribución a la docencia, la investigación y la proyección social. Para ello se necesita que el bibliotecario esté bien informado de lo que acontece en la realidad nacional y global, en el ámbito científico, político, económico, social y cultural. Solo así podrá prestar un buen servicio con objetividad y eficiencia. El saber por el saber no tiene razón de ser si éste (dicho saber) no se colectiviza, no se comparte o no se transmite a los demás. Y resulta ser éste el compromiso ético y moral de todo bibliotecario.

La primavera de mayo trae tantas cosas bonitas y entre ellas florece el merecido homenaje a los guardianes de Sofía, del Alma Máter; me refiero al bibliotecario.

* Bibliotecario Universidad Luterana Salvadoreña y miembro de Fundación Metáfora.

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Tras la frondosa barba de Herman Melville

2009-07-06T15:41:00.000-07:00

Pablo Gallo

GLF

Pablo Gallo nació en A Coruña en 1975. Estudió en la Escuela de Arte Pablo Picasso de A Coruña y en la de Arte Massana de Barcelona.
En 1995 expuso por primera vez individualmente. Ha obtenido desde entonces premios y reconocimientos en certámenes de pintura en España. Pablo es un artista inquieto por decantar y explorar el dibujo. Les mostramos aquí otro de sus cortos

http://elblogdepablogallo.blogspot.com/

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Miguel Ángel Polanco: Respiro del color, caminante del tiempo

2009-07-06T15:23:00.001-07:00

André Cruchaga

Poeta y maestro salvadoreño

Hace unos días, el pintor Miguel Ángel Polanco ha puesto en mis manos el libro: “Polanco, Volver la vista atrás, 1960-20082”, una retrospectiva de su trabajo pictórico de casi cincuenta años. Ante todo el libro, muy cuidado por cierto, es un acierto. Ha querido Miguel Ángel Polanco en cada pincelada acompañada de la palabra, juntar las almas: la suya, la de Dios, la de sus creaciones, la de Alba, más allá de una aventura de la vida. En cada trazo, color, forma luz está también el poeta: ese poeta del color que hace posible la aprehensión sutil de la llama de los sentidos y el eco luminoso de sus criaturas.

Miguel Ángel Polanco es pintor de Academia. Discípulo del viento, del agua, del silencio, de la tierra. Apasionado en la esperanza; nunca se apaga el verde de sus destellos, ni la rama azul del sueño, ni las hormigas de sus recuerdos, ni los amarillos de su sombra que a la par se vuelven nidos entrañables. Su estro lo ha llevado a recorrer el mundo, la geografía del suelo, y en ese tránsito de presencias y ausencias, las manos y sus ojos fueron desvelando humedecidas pieles, pero también ardidos vientos de tormenta.

Pintor de convicciones bíblicas. Haber vivido tantos años fuera de El Salvador, no sólo le marcó la existencia, sino que lo unió más al terruño: este terruño nuestro de mercados, la gente a menudo con su acento doloroso, el fuego descalzo de la niñez en el aliento, la brasa o el rescoldo de las frutas del trópico, el costado del respiro en la feminidad enhiesta. Todo esto es el pintor porque ha sabido penetrar en alma de la salvadoreñidad con sus ancestrales tribulaciones y su también surco de almácigos.

Artista completo y en plena madurez de su obra. Fue don Valero Lecha [España] quien supo orientar ese talento desbordante de Miguel Ángel Polanco. Luego estudiaría, becado, en la Academia di Belli Arti de Roma. Ahí, “aprendería el trazo fino para trazar la figura humana, las técnicas del fresco y del temple, así como el enorme legado del barroco”. Y aunque se dicho de manera reiterada que es un artista figurativo, sin duda ha incursionado en otros istmos. Pero veamos: “Su pintura es figurativa y al mismo tiempo espiritual, sus personajes, en la mayoría femeninos, generan una serenidad y también una sutil inquietud que hace que las imágenes permanezcan en la mente mucho después de observadas. La sensualidad y la sexualidad son presencia casi universal en su obra. Los entornos parten de lo cotidiano, y son a su vez vehículos para despertar sensaciones casi de ensueño.”

Lo marcó el exilio y la nacionalidad. Por eso hoy vuelve la vista atrás para desvelar su partida, es decir, el comienzo del camino que él mismo se trazó. “La vida es nuestra razón.” Por eso la festejamos con puntual reverencia, por eso el blanco, el amarillo, el azul, el negro, el verde custodian la magia de los párpados en la ráfaga audible del sueño.
Miguel sabe, como bien lo expresó José Bergamín, que “La luz es nuestro camino./ La ilusión nuestro destino./ (La ilusión que te ilumina —te ciega para mirar—/ El que por la luz camina —se hace sombra el caminar.)/ La ilusión es el camino./ La luz es nuestro destino.” Así es el artista con el pincel o la palabra. Miguel Ángel lo sabe cuando trasfigura su fantasía y se entrega desnudo como desafiante vela en el vértigo de sus propios resplandores.

Barataria, 23.I.2009
Publicado en: http://laberintodeltorogoz.blogspot.com/

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El trabajo artístico y su función transformadora de la realidad (II)

2009-07-06T14:36:00.000-07:00

Lya Ayala
GLF

¿Debería el artista reflejar en su trabajo una postura política?, el punto importante a destacar es qué relevancia tendría esta postura en la calidad y trascendencia de la obra en la cultura nacional.
Vamos por partes a desgranar la pregunta, tomando en cuenta el momento histórico experimentado por el artista, las circunstancias determinadas por la realidad con todo y sus variaciones, integrando los elementos personales y colectivos, de los que se vale para construir la obra.

Qué sucede cuando los artistas no muestran en su trabajo artístico estas posturas de evidente “compromiso social” o, para hacerlo más complicado, de identificación con partido o ideología políticas. Hay un primer momento para analizar y es sobre cuál grupo el artista vierte su obra, a quien la destina y por qué la destina a ese grupo. Definamos, entonces, el segundo momento, si el artista posee las condiciones para ser escuchado, si encuentra las condiciones para ofrecer su trabajo a ese, digamos, grupo específico poseedor de los recursos para adquirir la obra, el grupo puede ser el mismo gremio artístico, usualmente sucede así; pero, la limitación que ofrece una retroalimentación de este tipo, parcializa la propuesta político-social a la que nos referimos.

Veamos otros aspectos, los intereses estéticos, la actividad política, la educación académica, el estrato social y posición económica propias del artista frente a la realidad experimentada, de donde sustrae los elementos para plantear y expresar su trabajo artístico, son de mucha relevancia.

Sigamos y exploremos lo siguiente: si las consignas de un periodo de guerra cambian a uno de posguerra, evidentemente para la cultura supone un desgaste de profundas expresiones en la vida de la sociedad que la ha vivido. Consideremos, también, a la cultura como un ánima palpitante y en continuo movimiento, en contracciones generales expresadas de diversas formas.

¿Cómo apuntalar el aporte del trabajo artístico en estas condiciones?, desde y bajo serias luchas personales y colectivas, para ajustarse a unas muy diferentes condiciones políticas, sociales, económicas en una cultura en proceso permanente de identificación con una realidad violenta, y aquí también no perdamos de vista, los tipos de violencia a los que se enfrenta la sociedad, desgastada, precisamente, por reacciones políticas inmorales y la inevitable integración al conjunto de naciones cada vez más cercanas, necesitadas unas de las otras para dinamizar la economía mundial.

Tomemos estos elementos en cuenta y consideremos las propuestas hechas por las generaciones de escritores aparecidas durante y después de la guerra, qué aporte han hecho a la inteligencia colectiva, condición propiciada por las expresiones de la cultura en su conjunto; y cómo lo reflejan a través del arte, como parte revitalizadora de la transformación social.

Algunos aprecian un supuesto vacío de generación, de carencia de expresiones novedosas, formas originales o equiparables a otros momentos de la historia literaria nacional; lenguajes, estilos, en suma, posturas sean estéticas, morales, religiosas y políticas, amparando la apreciación en un momento histórico distinto y complejo.
Cómo representar en la obra de arte actual refuegos y sufrimientos de guerra bélica, compromisos ideológicos, solidaridad ante el sufrimiento colectivo de la muerte, persecución, si no se tiene la vivencia; algunos todavía lo hacen porque tienen un referente personal, pero los que no lo hacen, es porque encuentran en la variedad de la temática, dada por la misma realidad cambiante, otras circunstancias ricas en significados que la reflejan, sobre todo, en una búsqueda, en un agazaparse en sí mismos y observar atentos o despistados, producto del dubitativo momento histórico, hacia la derecha, la izquierda, atrás o adelante, arriba o abajo; como una condición de apropiación de las transformaciones de la sociedad de posguerra, una manera particular de elegir, es decir, existe la variedad para elegir y se puede elegir, esa es la impresión de atomización que se observa en ambos grupos.

La claridad con la cual los artistas de guerra y después de la guerra se expresan, no deja duda de los valores existentes dejados por esta: un aislamiento junto al fuego de la experimentación reflexiva con la computadora y el internet como aliados, donde los grandes clásicos hacen presencia, los clásicos universales, por supuesto; como si haberse quedado detenidos en el tiempo, en el chispazo de la guerra, no fuera suficiente, se saltaron la literatura nacional de los grandes, y se fueron a escuchar a los franceses, los norteamericanos, los ingleses y, los universales latinoamericanos, sin olvidar a los hindúes memorables.
Con suficiente razón quieren absorber el cúmulo de valores estéticos de la literatura universal y la exprimen para saber de ella y apropiarse de la esencia de estos magníficos maestros. Aspiran a que la literatura universal forme parte de su desarrollo como artistas, su medición la hacen a partir de lecturas universales, variadas, eclécticas, ese es su parámetro. La experiencia de la cultura nacional pasa por el espejo de la cultura universal, cada vez más a la mano. Dejando lo nacional en medio de una bruma, irreconocible e irreconciliable.
Una cultura se atenaza con el sonido de las voces de quienes la crean y recrean, no hay artista que pueda sustraerse a los acontecimientos de su tiempo, su riqueza de sensibilidad y visión se nutre de lo experimentado a través de esta. La guerra de dos caminos sin alternativa, ya no existe, sino la guerra de supervivencia en la gran urbe; pero con esa no les interesa construir violencia ni convertirse en héroes, al leerlos y escucharlos, da la impresión, simple impresión, de ser olvidadizos, nada relucientes y cómodos, en fin, hasta pasajeros en la historia de la literatura nacional.

Creo, a pesar de todo, que la historia es otra, una historia menos tormentosa y simbólica; pero más compleja y rica en análisis, el arte actual refleja esa postura, esta aldea es solo un punto en la aldea global, donde se habla de sí mismo porque lo global absorbe y nulifica, donde hablar de los valores, dolores y desgarramientos en primera persona es transparentar el yo y las condiciones generadas por la cultura violenta local; a la cultura violenta mundial, donde se retuerce la palabra y se usa lo intelectual como defensa contra la ausencia del interlocutor, donde la televisión, los medios de comunicación, el nihilismo, la contradicción provocan una sonrisa sarcástica y silenciosa. Así que la ausencia de una identificación partidaria e ideológica, también es una postura política de rechazo e indiferencia, ante una cultura mutilada por la misma masa que la compone y la recompone.

¿Politización? para qué… los artistas actuales lo que sí reflejan en su obra es una postura política incolora; pero que si se lee y observa de verdad sin cortapisas, se verán y escucharán propuestas, dónde el carácter de la temática, el estilo, la forma, el trasfondo y el compromiso suelen difuminarse en contenidos impersonales, unipersonales, fragmentados, amorosos, vegetales, de corto o largo aliento, potentes o susurrantes; pero están ahí y tiene un significado dentro del proceso de transformación de la cultura.

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Diez años de llamas

2009-07-03T19:09:00.000-07:00

Redacción

GLF

El Grupo La Fragua (GLF) celebró su décimo aniversario con un homenaje a Mauricio Vallejo el 3 de julio de 2009 en la Casa de la Cultura del Centro de San Salvador a las 10:00 de la mañana, al que asistieron un buen número de asistentes.

El homenajeado Mauricio Vallejo fue un poeta y cuentista salvadoreño de mucho talento, que además fue el padre del director de La Fragua. Nació el 28 de diciembre de 1958 y desapareció el 4 de julio de 1981, durante la guerra civil salvadoreña; precisamente para recordar su secuestro y su lucha revolucionaria el Grupo La Fragua decidió iniciar sus actividades el 4 de julio de 1999. Al principio como un grupo literario integrado por Mauricio Vallejo Márquez, actual director, y Gabriel Quintanilla, actual coordinador. Con el tiempo dentro de GLF nació Ediciones La Fragua, desde donde se imparten talleres literarios en varios departamentos del país y se editan y redactan libros, revistas y tesis, entre otros materiales. Otros productos de GLF son las revistas literarias electrónicas: Huella, Mes Cenas y La Fragua del Herrero. Esta última cuenta además con dos suplementos Es Cuento y Es Poesía.

Uno de los proyectos a largo plazo de Grupo La Fragua es editar la revista electrónica La Fragua del Herrero en formato de revista física, con la finalidad de contribuir a incentivar la lectura en la población y apoyar el trabajo de los escritores.

En 2007 se integró al grupo Carlos Rubio Calles, encargado de coordinar las actividades musicales que acompañan a GLF. En 2008 se une al grupo Gabriel Alvarado quien tiene a su cargo el área de artes plásticas y escénicas. Un año más tarde, en 2009 el grupo extiende sus actividades a publicaciones en internet y en revistas, así como conferencias, recitales, exposiciones de fotografía y pintura, además de espectáculos teatrales y la promoción cultural.

La Fragua es el horno o la llama en la cual el herrero cuece los metales y forja las diferentes piezas metálicas como las espadas. El grupo decidió tomar ese nombre como una metáfora que retrata el trabajo de los artistas, de donde salen los diversos géneros artísticos.

En la celebración hubo una exposición pictórica de los artistas plásticos Gabriel Alvarado y José Morales, música interpretada por el cantautor Carlos Rubio Calles y la poesía de Mauricio Vallejo Márquez, Gabriel Alvarado y Gabriel Quintanilla. También se tuvo la participación del grupo de teatro Kaligari, que se encuentra asociado a GLF, con un performance de rechazo al golpe de Estado en Honduras.

Roberto Palencia y Mauricio Vallejo Márquez leyeron parte del material literario del desaparecido escritor Mauricio Vallejo.

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10 Aniversario en imágenes

Cross Blanco

GLF

A continuación podemos apreciar algunas escenas del 10 Aniversario de la Fundación del Grupo La Fragua. Las importantes participaciones de cada uno de los invitados al aniversario.

Presentación del aniversario de La fragua por la directora de la Casa de la Cultura del Centro de San Salvador.

Primera intervención de Carlos Rubio Calles interpretando El Necio de Silvio Rodríguez.

Respuestas a los miembros de la prensa que se encontraban presentes por Vallejo Márquez.

Lectura de poesía de Mauricio Vallejo.

Lectura de poemas de Gabriel Quintanilla.

Lectura de un poema de Gabriel Alvarado.

Intervención musical de Carlos Rubio Calles.

LAMPO DE CIELO

2009-07-03T17:35:00.000-07:00

miguel ángel chinchilla

Escritor salvadoreño

Hace cuarenta años

los antiguos gorilas de siempre

se inventaron otra guerra

una guerrita de cien horas

guerra del fútbol la llamaron los publicistas

quienes al ritmo del pájaro picón

adormecieron a la gente

(anduvo por ahí matando catrachos

el que dicen que años más tarde

asesinaría también a Oscar el arzobispo)

mientras la hache erre ene exigía

las entrañas de los guanacos hijos de puta

según el poema de amor de Roque Dalton

que por cierto y según confesión

su único conflicto con Honduras

fue por una muchacha. Hace cuarenta años

los de la mancha brava mataban salvadoreños

pero hoy día sedientos de sangre

los antiguos gorilas de siempre

preocupados por los lempiras de sus agiotistas

y por el bloque de nieve cruzado

y por las cinco estrellas de pálido azul

arremeten contra sus paisanos

en un intento estúpido y falaz

de tapar el sol con un dedo.

PREMIO INTERNACIONAL DE POESÍA «JUAN LAURENTINO ORTÍZ»

2009-07-03T16:50:00.000-07:00

¡Se agradece la participación en el certamen, la divulgación de este reglamento y la donación de material bibliográfico, sea en el marco del concurso, sea por fuera del mismo!

La Biblioteca Alternativa Tilo Wenner y la Asociación de Teatro Metamorfosis de Paraná y el Área Articular de la Casa de la Cultura de Entre Ríos convocan a la primera edición del PREMIO INTERNACIONAL DE POESÍA «JUAN LAURENTINO ORTÍZ» para libros de poesía publicados.

BASES

1) Con el doble propósito de, por un lado, distinguir a la edición de libros de poesía en castellano y, por otro lado, incrementar el patrimonio bibliográfico de cinco bibliotecas de la provincia de Entre Ríos, en el mes de junio de 2009, se convoca a todos los escritores y editores interesados a participar del PREMIO INTERNACIONAL DE POESÍA «JUAN LAURENTINO ORTÍZ». El presente premio, cuyo nombre recuerda a uno de los más finos poetas de la lengua castellana, cuenta con el patrocinio del Área Articular del gobierno entrerriano y establece para esta primera edición una recompensa consistente en:
1.a) una obra de arte inspirada en el libro ganador, cuya confección se encargará luego del fallo del jurado a un reconocido artista plástico; y
1.b) una suma en efectivo de 2.000 pesos (dos mil pesos, moneda argentina), o su equivalente en dólares si el autor ganador resultase ser no-argentino.
El premio se otorgará al mejor libro de poesía editado en papel que sea enviado al certamen y no podrá ser declarado desierto.
2) Se habilita a participar a todos los autores que así lo deseen, sin restricciones de sexo, edad, nacionalidad o residencia, con libros de poesía impresos en cualquier fecha y lugar, con o sin ISBN y sin límites de extensión, siempre y cuando envíen sus volúmenes impresos en castellano. No se aceptarán volúmenes sin encuadernar.
3) Cada escritor podrá enviar tantos títulos como desee. De cada título deben enviarse 5 (cinco) ejemplares. La totalidad de los ejemplares recibidos, una vez concluido el concurso, será donada a cinco bibliotecas de la provincia de Entre Ríos, a saber: Biblioteca Popular Luz Obrera, de Basavilbaso; Biblioteca del Instituto de Formación Docente nº 715, de La Paz ; Biblioteca de la Casa de la Cultura ; Biblioteca Alternativa Tilo Wenner y Biblioteca Comisión Vecinal Barrio 33 Orientales, estas últimas tres de Paraná.
4) El Premio «JUAN LAURENTINO ORTÍZ» se otorgará un libro de autor individual. Sin embargo, se aceptarán antologías y otras publicaciones colectivas (de grupos, de talleres, etcétera). De hecho, se otorgará como mínimo:
4.a) un Diploma de Honor a libro(s) de más de un autor.
También se concederán Diplomas de Honor a:
4.b) mejor libro de poesía para niños;
4.c) mejor libro de poesía con ilustraciones;
4.d) libro de edición más original (para libros-objeto que se destaquen formal y conceptualmente). El jurado tendrá la libertad de establecer otras distinciones, extendiéndose diplomas de honor por cada una de ellas.
5) No constituye obstáculo a la participación en este Premio que el/los libro/s aspirante/s se encuentre/n concursando en otro certamen ni que haya/n obtenido galardones de cualquier índole con anterioridad.
6) Plazo: la recepción de obras cierra el 21 de setiembre de 2009. Se tomará en cuenta la fecha del matasellos. Los envíos deben hacerse a:

“PREMIO JUAN LAURENTINO ORTÍZ,
25 de Mayo nº 518,
CP (3100), Paraná, Entre Ríos
Argentina”.
Los organizadores no se responsabilizarán por las pérdidas o daños que pudiera sufrir el material remitido, aunque les apenaría mucho cualquier incidente de este orden. Por eso se recomienda efectuar el despacho a través de correo certificado. Se acusará recibo de las obras mediante un mensaje de correo electrónico.
7) El jurado, que producirá su fallo antes del 21 de noviembre de 2009, estará integrado por 5 escritores y expertos en literatura de la región y sus nombres se harán públicos una vez emitido su veredicto, el cual será inapelable.
8) Cada autor deberá adjuntar una hoja que contenga los siguientes ítems: nombre completo, dirección postal, dirección electrónica, teléfono, breve curriculum y firma. Respecto a los libros de varios autores, bastará con enumerar los mismos datos de al menos un autor, o del editor, quien fuera que enviase el libro. Los autores que envíen más de un libro deberán remitir sus datos sólo una vez.
9) La remisión de los libros a la dirección indicada implica la plena aceptación de las bases de este certamen y consiente automáticamente la donación de los ejemplares recibidos a las bibliotecas mencionadas. Si un autor enviase menos de 5 ejemplares de un título, no se lo habilitará como contendiente al PREMIO INTERNACIONAL DE POESÍA «JUAN LAURENTINO ORTÍZ» y el conjunto de libros se repartirá lo más equitativamente posible entre las entidades beneficiadas. Las situaciones imprevistas que pudieran suscitarse se resolverán según el leal saber y entender de convocantes y jurados.
10) Por consultas, escribir a: BiblioWenner@Gmail.com.

Bienvenida a nuevas autoridades de CONCULTURA

2009-06-26T20:02:00.001-07:00

San Salvador, El Salvador, viernes 26 de junio de 2009

El Grupo La Fragua ante el anuncio oficial del nombramiento de las autoridades del Consejo Nacional para la Cultura y el Arte (CONCULTURA) les da la bienvenida y hace votos para que los objetivos y acciones lleguen a todos los ámbitos de la vida cultural del país, para que se cumplan los propósitos y metas que permitan alcanzar el desarrollo cultural y artístico de todas y todos los salvadoreños.

Confiamos en que la nueva administración será incluyente, democrática y participativa; abriendo espacios a los nuevos valores e incentivando la producción, promoción y difusión de nuestros valores artísticos, además de la protección a nuestro patrimonio cultural y su divulgación.

Grupo La Fragua

La Gruta del Tiempo 002

2009-06-24T20:22:00.000-07:00

La gruta del tiempo
por Mauricio Vallejo Márquez
Poner mi pie en la gruta del Espíritu Santo en Corinto, Morazán, me permitió soñar, un pequeño instante, que el tiempo no transcurre y se queda inerte.
Quisiera hablar del Manual para aprender Náhutl, de Marcelino Hernández Beatriz

por Susana Arroyo-Furphy

El Manual para aprender Náhuatl1 del maestro Marcelino Hernández Beatriz no es un manual más para aprender un idioma, es un compendio del saber de los tiempos, es la piedra filosofal de la historia de nuestros pueblos, de nuestra raza, de nuestra verdad.

El imperio de los niños

por Cuscatla

La palabra Pipil en lengua náhuatl significa "niño". Esto deriva del hecho que Los Pipiles usaban mucho la letra "t" en su náhuatl, lo cual sonaba demasiado blanda y dócil para las tribus migrantes toltecas pre-mayas que llegaron a la región.

Siempre sobre educación

por Josefina Pineda

Apenas se han hecho algunas cosas buenas en Educación, pero han sido más abundantes los errores. Nuestra población necesita con urgencia ser de verdad atendida en la formación de sus ciudadanos.

A Joaquina Sosa (Poesía)

por Gabriel Alvarado

Me llamas desde los libros

tu vos de seda

llena de luz...

En las profundidades (cortometraje)

por Pablo Gallo

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GRUPO LITERARIO LA FRAGUA
Director y Editor: Mauricio Vallejo Márquez.

Co editora: Lya Ayala.

Coordinador: Wilfredo Arriola.

Redacción: José Gabriel Quintanilla, Hilda Henríquez de Flores, Rafael Magarín Arana.

Consejo editorial: Josefina Pineda de Márquez, Jesús Gabriel Alvarado y José Morales.

Colaboradores: Ricardo Lindo, René Chacón Linares, Crosby Lemus, Kerin Díaz, Guillermo Aárra, Sergio Gutierrez, Pablo Gallo, Edgar Quisquinay, Carlos Rubio Calles, Marvin Cea y Francisco Márquez.

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Se aceptan colaboraciones.

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Ediciones La Fragua

La gruta del tiempo

2009-06-24T19:39:00.000-07:00

Mauricio Vallejo Márquez
GLF

Poner mi pie en la gruta del Espíritu Santo en Corinto, Morazán, me permitió soñar, un pequeño instante, que el tiempo no transcurre y se queda inerte.

Aunque pocos conozcan dicha gruta, es un lugar importante para los arqueólogos, en sí el lugar es un verdadero tesoro que se encuentra oculto entre la vegetación y la campiña salvadoreña, sin embargo, podemos visitarlos todos los días a excepción del lunes. Todo lo que debemos hacer es dirigirnos a Morazán y luego en la ruta militar llegar a Corinto. El viaje de ida es una verdadera aventura, con el digno trofeo de admirar esos rupestres dibujos que nuestros antepasados indígenas lencas nos dejaron como testimonio de que existieron, de que estuvieron aquí y su huella sigue vigente.

Las instalaciones son cuidadas por un personal del Consejo para la Cultura y el arte (CONCULTURA), quienes además de vigilar el lugar conocen buena parte de la historia de los dibujos rupestres.

Entre amates, naranjos, manzanos y rosas se aprecia la inmensa cueva que parece abrir su boca para contarnos una historia, como si fuera la misma tierra la que hablara por medio de esas figuras que necesitan un mayor cuidado, porque algunos pícaros e incluso los turistas irrespetuosos se han encargado de desprender varios fragmentos de esos dibujos de color rojo, café y negro.

En su interior se observan varias imágenes de seres humanos con coronas de plumas en diferentes posturas, semejantes a los indígenas lencas que habitaron en el área oriental. Algunos muestran batallas, lapidaciones y otros son reflejo de las costumbres de los habitantes de la zona: un hombre parado sobre los hombros de una mujer, simbolizando el dominio masculino de la época. Todos los dibujos fueron pintados con color rojo, lo que da la impresión de ser sangre combinada con barro o tinta de cochinilla, insecto que es utilizado para extraer tinta roja como parte de una tradición de tintorería americana junto al añil.

La cueva es un gigante que ha quedado bostezando por la eternidad. La gruta es sólo parte de una loma, desde ahí se daría gusto apreciando el paisaje la gente y seguramente para un artistas sería un centro de inspiración, aunque para un fotógrafo o un pintor sería, además de eso, parte de su esencia

En las alturas, sobresale una punta de tierra de talpetate que simula el pico de un águila que aguarda; espera calladamente el momento de volver a batir sus alas, o simplemente el momento en que nuestra callada herencia lenca y pipil resurjan de las sombras.

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Quisiera hablar del Manual para aprender Náhuatl, de Marcelino Hernández Beatriz*

2009-06-24T19:25:00.000-07:00

Susana Arroyo-Furphy

Número 55 /Razón y palabra

Conocí a Marcelino en los pasillos de la Facultad de Filosofía y Letras de la UNAM. Y reconocí de inmediato su interés por la Semántica, materia que impartí a lo largo de 13 años. Las aulas de nuestra máxima Casa de estudios se ven engalanadas, aunque no de manera frecuente, con personas que son verdaderos amantes del estudio, no como mero trayecto hacia la obtención de un título sino como fin y objeto de encuentro, de discusión, de trascendencia. Marcelino Hernández Beatriz ha sido una de esas personas de quien al humilde catedrático le queda el placer y el deleite de haber compartido las horas de un curso.Marcelino propone, en su Manual, conocer la lengua náhuatl desde su morfología y no desde un punto de vista aislado como palabras con sentido literal sin considerar el contorno del medio natural y social. Y es que Marcelino es hablante nativo del melodioso idioma que heredamos de nuestros antepasados. Y es que, además, es amante del conocimiento y del encuentro de la palabra con la idea, con el concepto, con la imagen, con el símbolo y con la realidad que le ha tocado –y ha elegido vivir- día con día en sus talleres de creación literaria, en sus actividades hacia la trascendencia de la añeja cultura.

El Manual comienza con la identificación de los aztequismos en la lengua española y poco a poco nos conduce al mundo maravillosos del náhuatl, hasta llegar a realizar traducciones del español al náhuatl y del náhuatl al español.

Me siento afortunada de ser amiga de Marcelino y de que hasta esta gran isla-continente donde vivo: Australia, me ha enviado su Manual, el cual es producto de sabiduría, constancia, férrea disciplina y absoluto rigor.

El autor ha considerado la importancia de enseñarnos el alfabeto pues hay sonidos del español que no existen en la lengua náhuatl, así, notamos la ausencia de “b”, “d”, “f”, “g”, “ñ”, “r”, “v”; observamos que “c” y “q” se sustituyen por la “k”; y la “z” se sustituye por la “s”. Sin embargo, percibimos que en náhuatl “tl” no es parte de una sílaba sino una letra, así como “ts”.

En relación con la acentuación, el Manual señala: “la lengua náhuatl es de acentuación grave, es decir, que la sílaba tónica se presenta en la penútima sílaba. Sin embargo, en algunas variantes podemos encontrar que se acentúa como aguda. Ejemplos: maltí, se baña; mauiltí, juega; si no se pone el acento respectivo y se lee como una palabra grave, cambia de tiempo presente a pasado.” (p. 13)

El mosaico, o mejor dicho, el tejido laborioso de la lengua nos invita a internarnos en un mundo mágico. Algunos objetos considerados inanimados en español o en otros idiomas como ‘estrella’ = sitlali o ‘cerro’ = tepetl, “no son cosas inanimadas para los indígenas ya que se les da vida y se les rinde culto” (p. 29).

El Manual nos lleva de la mano mediante capítulos que nos acercan a la gramática, al vocabulario, y lo más importante a la cosmogonía de la cultura náhuatl; nos explica las diferencias dialectales, nos ubica en el tiempo y en el espacio, elementos sine quan non del idioma y de la percepción del mundo de los hablantes.

A lo largo de sus cien páginas se encuentran fotografías ad hoc al proceso de concienciación del lector en el mundo actual que viven las comunidades indígenas en nuestro país cuya población se estima en 1,697,000 habitantes, según la más reciente información de Etnologue, de 19962 , siendo el náhuatl la familia de lenguas indígenas con más hablantes.

El náhuatl es la lengua que hablaban los aztecas en México-Tenochtitlan, en los siglos XV y XVI, sin embargo, existen variantes, una de ellas, la de los aztecas, es la denominada náhuatl clásico. En la actualidad las variantes del náhuatl se encuentran algunas partes del Distrito Federal (Ciudad de México) y en los estados de Durango, México, Guerrero, Michoacán, Morelos, Oaxaca, Puebla, San Luis Potosí, Tabasco, Tlaxcala y Veracruz.

Aunque el estudio del maestro Marcelino se ha centrado en el náhuatl hablado en el estado de Hidalgo, su tierra de origen, el Manual comprende reglas generales para la comprensión de la estructura del idioma.

El náhuatl es una lengua aglutinante, es decir, añade muchas clases de afijos (prefijos y/o sufijos) a una raíz hasta poder construir palabras muy largas; de tal suerte, encontramos palabras como: ‘tsinkechkuayotl’ = ‘cintura’, o ‘kuitlapamitl’ = ‘espalda’. O ideas contenidas en una sola palabra: ‘atsintla’ = ‘atraviesa el agua’.

El Manual está orientado tanto para los hablantes de la lengua indígena, como para los no hablantes, investigadores, maestros bilingues, amas de casa y a todas las personas interesadas en comprender y entender esta lengua.

El maestro Marcelino se ha dado a la tarea de colocar mapas cuidadosamente elaborados para la identificación de los lugares donde se habla el náhuatl, un glosario, un apéndice con las partes del cuerpo, los números, colores, multiplicaciones y variadas referencias. Dentro del apéndice, observamos con deleite un listado de algunas palabras de origen náhuatl, entre ellas: aguacate, ajonjolí, atole, cacahuate, coyote, ejote, chapulín, elote, epazote, mecate, metate, milpa, nixtamal, papalote, tecolote, tianguis, tomate, zacate, zapote, zopilote, y muchas más.

Esta breve semblanza de una parte del trabajo del maestro Marcelino es una invitación a conocer su trabajo, a disfrutar de un idioma maravilloso y verdadero, actual y vigoroso.
Marcelino se ha dado a la tarea, además, de compartirnos su amor por las letras pues es un estudioso de la gramática, dirige talleres literarios, escribe, organiza actividades y forma parte de fundaciones que se orientan a la divulgación de la lengua náhuatl, es maestro, padre de familia, poeta, es un hombre comprometido con su tiempo y con su historia… me siento muy orgullosa de ser su amiga.

Para quienes no conozcan nada del idioma, he querido transcribir un poema de Nezahualcóyotl, el rey poeta. Curiosamente este fragmento se encuentra en los billetes mexicanos de 100 pesos:

Nehhuatl nictlazohtla

in centzontototlicuicauh

nehhuatl nictlazohtlachalchihuitl itlapaliz

ihuan in ahuiyacmehxochimeh zan oc cencah,
noicniuhtzin intlacatl,

nehhuatl nictlazohtla3

Notas:
*Hernández Beatriz, Marcelino. Manual para aprender náhuatl. México, Edición Makuilxochitl, Cruzhica, 2004.1 Marcelino Hernández Beatriz nació en la comunidad de Cruzhica, municipio de Xochiatipan, en el estado de Hidalgo. Hizo sus estudios primarios en su propia localidad. Es egresado de la Facultad de Filosofía y Letras de la UNAM donde estudió la carrera de Letras Hispánicas. Ha sido Coordinador Académico de la región de Huejutla que forma parte del Consejo Nacional de Fomento Educativo, desde 1995. Ha realizado estudios de inteligibilidad de la lengua náhuatl logrando con ello la reorientación del trabajo pedagógico del PAEPI.Es traductor del náhuatl, principalmente en poesía. Ha publicado la Monografía del estado y El Vocabulario náhuatl-español de la huasteca hidalguense.Escribe poesía y cuento, además de impartir talleres sobre la lengua náhuatl y realizar actividades de difusión cultural.Actualmente es Jefe de Programas Eductivos en el CONAFE, delegación Hidalgo.2 2,500,000 de hablantes, según datos del INEGI, 2000.3 Amo el canto del zenzontle pájaro de cuatrocientas voces amo el color verde del jade y el enervante perfume de las flores pero amo más a mi hermano: el hombre.

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El Imperio de Los Niños

2009-06-24T19:20:00.000-07:00

Tomado de Cuscatla
La palabra Pipil en lengua náhuatl significa "niño". Esto deriva del hecho que Los Pipiles usaban mucho la letra "t" en su náhuatl, lo cual sonaba demasiado blanda y dócil para las tribus migrantes toltecas pre-mayas que llegaron a la región. Las civilizaciones del centro de México, en su náhuatl, usaban "tl", dándole más sonora y fuerte expresión a las frases en náhuatl... de allí que se llamó Pipiles, o "niños", a la cultura predominante en el precolombino Señorío de Cuzcatlán. La palabra náhuatl Cuzcatlán significa "tierra de dicha" y se compone de dos palabras: cozcatl = "collar", símbolo de la riqueza, y de la palabra tlan = "abundancia".
Originalmente Cuzcatlán se llamó Nequepio, dado por tribus Olmeca y Quiché que habitaban la región antes de las masivas emigraciones del norte a Mesoamérica. Los Pipiles rebautizaron la región como Cuzcatlán debido a la asombrosa fertilidad de las tierras de Nequepio. El origen de la población indígena de El Salvador es indistinguible. El historiador salvadoreño Santiago Ignacio Barberena dice que en la etapa precolombina había una pluralidad que reunía Amerindas (indios americanos) o autóctonos de la región, Maya-Quiché (descendientes directos de los Olmecas), Nahoa con sus descendientes directos los Toltecas o Yaquis, y los Aztecas; de estos dos últimos ascendía directamente la tribu dominante del señorío cuzcatleco: Los Pipiles. Lo anterior nos hace a los salvadoreños más ancestralmente hermanos con el pueblo de México que con Honduras que es más Maya y Lenca. La población que encontraron los conquistadores españoles ya no era autóctona original del país cuzcatleco, sino producto de estas tribus migratorias de más avanzada cultura. Se especula que todas ellas descendían de un tronco común. Y como había variedad, se hablaban varias lenguas, entre ellas hay seis principales para la época de la conquista: Pupuluca, Pipil, Pokomán, Chontal, Patón, y Taulepalua. En muchas de ellas, el náhuatl era la rama común, como el indoeuropeo es a la mayoría de lenguas del mundo. Los Pipiles, antepasados de todos los salvadoreños, hablaban el nahoa o náhuatl ligeramente diferente del náhuatl que hablaban sus antepasado Aztecas en la inmensa Tenochtitlán. Pero había otras lenguas y razas tanto Maya-Quiché, como Lencas esparcido en lo que hoy comprende el actual territorio salvadoreño. Estaban los Chontales en San miguel, como los Lencas en Morazán, los Chortíes en Tejutla, los Sinca en Izalco y los Pokomanes de Chalchuapa.
Los Pipiles eran principalmente agricultores, pero también guerreros. Su territorio abarcaba de este a oeste el Río Paz, y el Río Lempa, de norte a sur desde parte de Chalatenango hasta el océano pacífico. Trabajaban la arcilla y eran buenos alfareros pero sus conocimientos de la metalurgia eran rudimentarios, el único oro que poseían era el recogido de los ríos; además, es sabido que el oro siempre ha sido escaso en Cuzcatlán; sin embargo, sabían fundir el cobre sin usar hornos, y su bronce era bastante resistente. Poseían su propio calendario y sistema de numeración, pero solo conocían rudimentos de las ciencias astronómicas y adolecían de conocimientos artísticos como la pintura, y las artes. Para concluir, se sabe muy poco de sus instituciones políticas, civiles y militares.

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Siempre sobre educación

2009-06-24T19:14:00.000-07:00

Josefina Pineda de Márquez

GLF

Apenas se han hecho algunas cosas buenas en Educación, pero han sido más abundantes los errores. Nuestra población necesita con urgencia ser de verdad atendida en la formación de sus ciudadanos.

Los gobiernos no han tenido una visión verdaderamente formadora del SER humano. Está bien que se haya tomado, en algunos momentos de nuestra vida “independiente” algunos modelos europeos, pero se han tomado a medias y no ha habido la voluntad o capacidad para mejorarlos y buscarles una aplicación acorde a nuestra idiosincrasia.

La educación parvularia, por ejemplo, adoptó por un tiempo el método montessoriano y otros y algo se ha hecho, pero falta bastante por hacer. Sobre todo una maestra no puede atender para educar a más de 15 niños. En nuestros jardines de infantes públicos es sabido que se le asignan hasta cuarenta chiquillos. Así lo más que puede hacer una maestra es evitar que se lastimen entre ellos o entretenerlos con muy poca atención individual.

Los niños en edad parvularia necesitan de atención muy grande y especializada. Sabemos que en este período de la vida se fijan patrones para la vida de un individuo.Podrían decirse las fallas o impedimentos en las siguientes etapas de la formación de un muchacho y en todas hace falta mucho por hacer.

No podríamos en cinco años del confiable gobierno actual esperar que todo en Educación se resuelva. No olvidemos que hay algo muy bien sabido: Los pueblos mal educados e ignorantes son sometidos por los egoístas poderosos del dinero.

No es tiempo para echar culpas, pero urge que se piense en lo dañino que ha sido el no tener escuelas normales. Y no es porque “todo tiempo pasado fue mejor”, fue un gran error suprimir las escuelas: Normal de Señoritas “España”, Normal de varones Alberto Masferrer, Escuela Normal Superior y más recientemente Ciudad Normal. Ese preceder de las autoridades fue nefasto. Retrocedimos muchos pasos en Educación.

Es necesario formar jóvenes con vocación de servicio para ser Docentes y en instituciones estatales con lineamientos que busquen la superación del SER humano y con verdadero sentido de solidaridad. A los docentes en servicio habría que darles capacitación más acorde a los nuevos momentos que se viven aquí y en cualquier parte del mundo.

Es triste pero cierto, entre los llamados pueblos civilizados sólo aquí, posiblemente, se da por aceptable una educación con tan poca atención a la formación de sus educadores.Lo de volver a nuestros estudiantes investigadores por supuesto que lo aplaudimos, pero ¿a los docentes se les darán los instrumentos de formación adecuada para despertar esa veta que por ignorancia o mala intención no se despierta en nuestros niños y jóvenes?

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Talleres de teatro

Taller de Voz para la escena
Se trabajarán sobre los temas de afinación para el canto en escena, proyección y volumen de la voz y correcta dicción. Este taller está dirigido a actores, estudiantes de actuación y personas interesadas en el uso de su voz en el escenario.

Impartido por: Joel Barraza. Músico y compositor.

Horario: Lunes. 4:30 a 6:00 p.m.

Taller de Jazz para espectáculos teatrales
Se abordará la técnica del jazz y su utilización en espectáculos teatrales, realizando entrenamiento en esta rama de la danza, además de ejercicios técnicos y coreográficos. Está dirigido a actores y artistas escénicos que deseen incorporar el conocimiento del jazz a su bagaje técnico.

Impartido por: Erick González. Bailarín y coreógrafo.

Horario: Martes.4:30 a 6:00 p.m.

Temas de Entrenamiento Actoral: Calidad del movimiento.
Taller práctico donde se trabajará sobre la calidad del movimiento del actor en el espacio, en solitario y en relación a otros actores en el escenario: control del movimiento y proyección corporal, manejo de la tensión equilibrio – desequilibrio y proyección de energía en el cuerpo y la voz. Está dirigido a actores y actrices de todo nivel que deseen dar mantenimiento a su entrenamiento actoral y trabajar sobre la calidad de su movimiento en escena...

Impartido por: Jennifer Valiente. Actriz y directora del TIET.

Horario: Miércoles.4:00 a 6:00 p.m.

Temas de actuación: Improvisación bajo el esquema de sumar pautas
Se trabajará la improvisación de escenas a partir de un esquema general sobre el que se suman pautas y acuerdos; este ejercicio lleva a la investigación del aquí y ahora en compañía del otro, escuchar, ver y accionar de verdad en tiempo real. Dirigido a actores y actrices de todo nivel que deseen incorporar el conocimiento de la improvisación sobre pautas a su bagaje actoral.Impartido por: Jennifer Valiente. Actriz y directora del TIET.

Horario: Jueves 4:00 a 6:00 p.m.

Lugar para todos los talleres:

Local del TIET. 21 av. Sur, no. 113, edificio Alduvi, 2ª. Planta. (A la vuela del Mr. Donut de la universidad Tecnológica).
El costo de los talleres es de $10.00 al mes por cada taller ($40.00 al mes por todos los talleres), a cancelar en el local del TIET. Cupo máximo: 16 personas por grupo
Inicio de talleres: 1 de julio. Finalización: 30 de noviembre.
Mayor información: proyecto_escenario@yahoo.es, Tel. 2222 0613. Cel. 7239 5359.

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A Joaquina Sosa

2009-06-24T18:32:00.000-07:00

Gabriel Alvarado

GLF

Me llamas desde los libros
tu vos de seda
llena de luz
rojas son las cortinas
doradas por el sol
tu piel de melocotón
tu esencia misteriosa
hundirme en tus sueños
en tus ojos
en tu sonrisa
hechizo celeste
de diosa solar.

visita Ediciones La Fragua

En las profundidades

2009-06-24T13:45:00.000-07:00

Pablo Gallo
pintor español

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108 años de Luis Cardoza y Aragón 001

2009-06-19T11:19:00.000-07:00

La Fragua del Herrero

festeja el cumpleaños 108

de Luis Cardoza y Aragón

con parte de su obra

Sus ensayos

Sus versos

Su amistad con Miguel Angel Asturias

Y además escritos de Gabriel Quintanilla y Rafael Magarín Arana

Luis Cardoza y Aragón

2009-06-19T11:06:00.000-07:00

De Wikipedia, la enciclopedia libre y
Roberto Fuertes Manjón
Midwestern State University Wichita Falls, abril de 1998).

Luis Cardoza y Aragón (21 de junio de 1901 - 4 de septiembre de 1992) fue un poeta, escritor y diplomático guatemalteco. Nació en la ciudad de Antigua Guatemala, pero pasó gran parte de su vida afincado, por razones de exilio político, en México, donde falleció.
Biografía
Luis Cardoza y Aragón creció y se educó en la Ciudad de Guatemala hasta que, en 1920, viajó a París, donde entró en contacto con algunos de los escritores más influyentes del momento, como André Breton, así como con su compatriota Miguel Ángel Asturias, que por aquella época estudiaba en La Sorbona. Su primera obra, Luna Park, manifiesta esta influencia surrealista
Luis Cardoza fue después nombrado cónsul general de Guatemala en Nueva York, pero abandonó el cargo a principios de los años 30 al instaurarse la dictadura del General Jorge Ubico y Castañeda. Se trasladó como exiliado a México, donde formó parte de la "Liga de Escritores y Artistas Revolucionarios" (LEAR).
Tras la abolición del régimen dictatorial de Ubico en 1944, Cardoza fue elegido miembro de la Asamblea Constituyente. Una vez instaurada el nuevo sistema democrático, fue destinado como embajador en Suecia, Noruega y la URSS, y posteriormente trasladado a Colombia, Chile y Francia. La Guerra civil de Guatemala, que duró más de 36 años, le obligó a dejar nuevamente el país, e instalarse nuevamente en México, donde trabajó como colaborador para el periódico El Nacional
Antes de morir en México en 1992, Cardoza y Aragón fue muy aclamado por sus obras, en especial por su labor como crítico de arte.

II. DIJE LO QUE HE VIVIDO

2009-06-19T11:04:00.000-07:00

Luis Cardoza y Aragón

No amamos nuestra tierra por grande y poderosa, por débil y pequeña, por sus nieves y noches blancas o su diluvio solar. La amamos, simplemente, porque es la nuestra.
En su territorio hay una región que es la región de nuestra infancia. Y en tal región, una ciudad o un pueblecillo. En el pueblecillo, una casa. En la casa, cuatro paredes viejas y manchadas, con muebles rústicos hechos por el carpintero de la familia, con árboles que nos dolió verlos abatir. En medio de la casa, una fuente de la cual nunca dejaremos de escuchar el canto.
Todo se va replegando hasta llegar de la caja más grande a la más pequeña, del mundo a las cuatro paredes de la infancia, hasta la cuna y el ataúd. La tierra que caerá sobre esas cuatro tablas, cuando estemos de vuelta a geranios y quiebracejetes y nos empinemos en los árboles, es la tierra más dulce que existe. La niñez va corriendo como un arroyo que canta. Remontamos la corriente hasta el manantial. Hasta el amor de nuestros padres. No amamos nuestra tierra por hermosa, por alegre o triste. Por su leyenda o su primitiva felicidad sin historia. La amamos porque es la nuestra. Quiero, quisiera que vieras con ojos de mi niñez, con ojos de tu niñez. Con ojos de la niñez del mundo. Nuestro amor es bello sólo tal otro amor gemelo.
Anima la quietud de estas páginas, fuego oscuro amasado en el hondón de las entrañas. Huracán sopla para siempre mi brasa y su tibieza de rescoldo se perpetúa. El corazón de lava aún caliente sonríe su noche elemental, donde todavía sueña Kukulkán, desde el ídolo primigenio hasta las muñequitas multicolores de Mixco y las tinajas de Chinautla. Estamos en Guatemala, verde colibrí reluciente. La caja grande y dentro una más pequeña y otra. Otra y otra, hasta llegar a mi pueblo, Antigua Guatemala. Y otra más pequeña, y otra y otra, hasta la casa y mi cuarto de niño. Pongo a mi tierra sobre mis rodillas, en la palma de mi mano. Desde muy alto los ojos podrían abarcar sus límites, contemplarla, como esos pisapapeles de cristal que tienen en el centro un ramo de florecillas dormidas. No es el caso de contemplar lo que no existe. Ni de sólo admirar lo que está allí. Soy vidente, ahora pisamos tierra firme y amo la realidad.
Los arqueólogos se sumergen en la prehistoria o en la historia, exploran las entrañas de la tierra para encontrar una vasija, un hueso, un vestigio milenario, y no ven nada del mundo de los mercados, de los pueblos, de los sufrimientos que padecen los indios vivos. No sólo los arqueólogos, también los poetas, pintores, músicos, novelistas, se encandilan con el "exotismo" de donde han nacido y se ciegan para toda apreciación objetiva. Hay guatemaltecos que nos ven como los extranjeros y crean una exportable imagen colorida, igual a una vitrina de indios, tan pintoresca que casi justifica las intervenciones. Muchos de ellos ni siquiera adoptan una actitud como la del padre Las Casas, hace 400 años: se han evadido, desertado o detenido en deformaciones sentimentales, artísticas, de los indios remotos, a veces humanitarias, es cierto, pero sin conciencia sociopolítica. Casi sin excepciones, entre los arqueólogos, escritores, investigadores históricos, artistas, traductores de los libros aborígenes, no hay en Guatemala sino dos o tres que a tal vocación hayan unido, en los últimos cien años, consecuente conducta política.
Hace tiempo, mucho tiempo, había deseado escribir estas páginas. De golpe, se me vinieron mil cosas encima: mi recuerdo tartamudeó en alud amoroso. No me proponía cumplir una misión o pagar una deuda. Todo es más humilde en el fondo, vital e inevitable. Lo de misión o deuda sería pura pedantería. Deseé dar una sensación de Guatemala, de mi Guatemala. Deseé mostrar algo de su vida interior, inocente y sombría. Deseé que luzca, como todos los días, rebozo de colores y trenzas con tocoyales, dibujándola sin que ella lo advierta. Un retrato, con sus grandes aristas solamente. Abocetada con libertad, aprehendida en tres o cuatro rasgos privativos y recónditos, en los cuales está como la siento en mí, silvestre, augusta y enmarañada. Su fervor recogido en estrofas de su crecimiento: monólogos de humo y pirámides de sueño y canto.
La veo mestiza en su pensar, con barro antiguo del Popol Vuh y musgos de Landívar en un mismo pulso urgente. Indígena en la entraña, donde el corazón resuena entre mantos azules, igual al tun en los pueblecillos cuando celebran la fiesta. Sencilla y segura, camina ataviada como pájaro o reina en la miseria, un niño a la espalda, en harapos sus ropas aborígenes y fatigada la greda categórica del rostro bajo el peso que carga sobre la frente, corona rural de frutos y de flores. Va descalza, rompiéndose los pies por los caminos, la tinaja sobre el hombro, igual a la dulce Ixquic. La belleza del cuerpo radica en lo más profundo de la materia: en la conformación y armonía del esqueleto, imagen de la muerte. Sus rasgos resurgen para mí de la viva y mineral estructura escondida, remontando hasta la piel de obsidiana al sol.
He deseado ofrecerle un testimonio de poesía: exacto de verdad práctica. Un libro de síntesis, de visión general, veloz e inesperada. Placa radiográfica y fotografía aérea al mismo tiempo. Hago una incursión en el ayer, vivo en mi recuerdo, hasta convertirlo en creación, sin celo alguno de desdoro o no sentido encumbramiento. Recojo y subrayo lo que juzgo capital para descubrir y fortalecer la filigrana del origen de nuestro sentimiento de nacionalidad. Amor de la realidad: he pesado a Guatemala sobre las alas de las mariposas, auxiliado siempre por experiencia, cifras y emoción. Sin embargo, me siento ante ella como un árbol podado soñando con las flores de sus ramas. Desterrado en mi patria, sin salir de ella, libérrimo, feliz y amante, reencontrada en la realidad y en mis sueños, me tiendo bocarriba, más allá de mi muerte y de la muerte, sumergido en su sentimiento y en su pensamiento. Y desde el Popol Vuh tomo las ruedas dentadas que crearon la noria de la sangre. En su impulso nutren su ímpetu, a veces aun por inercia, muchas otras ruedecillas que de alguna suerte nos sirven asimismo para marcar la hora, para saber quiénes somos y saber adónde vamos. Y me atropello de nostalgia y descubro el cielo de todos los hombres, libre aquí en mi cárcel sin techo, y cuento y reconozco las estrellas, las palpo húmedas sobre mi rostro, descarnado ya, camino del cuarzo, entre la hierba y la tierra, que cegaron mis ojos de color y me llenaron la boca de polen y canciones.
Ahora recuerdo el origen de estas páginas que son sollozo, alarido y canto. No sólo hay que vivir lo que se escribe sino hay que sufrirlo. Necesidad absoluta de una patria, de mi tierra mía y su imprescindibilidad de función ecuménica. Ansia de clarificación, de forma, para que nuestro metal dé su sonido: estaba yo sentado en lo más alto del Castillo de Chichén Itzá la tarde que llegué por vez primera. Entonces, hace muchos años, sentí, como grano de mostaza, alga de lo que he escrito. Empezaba a germinar en mí. Era yo mismo la semilla. Una semillita sola, pero ya pude palpar raíces milenarias. Sobre las ruinas, el crepúsculo del trópico untaba lumbre atormentada y musgos de oro. El chaparral, asaeteado por faisanes y venados, perdíase en el horizonte hasta el mar.
Chichén Itzá, nenúfar de espuma, se abría sobre la verde marea sin fin. Bajo los cimientos, capullo de geología, cielo y siglos, cantaban las arterias que miran por los cenotes. El rumor subterráneo aunábase con la música planetaria del espacio infinito, los acordeones de la selva y el masticar de las hormigas. Con las primeras sombras-sol postrero y luna que retoña-, día casi noche ya, la eterna noche de antes, la mariposa de obsidiana, como si procediera del Lugar de la Abundancia y no de Xilbalbá, incendió de vuelo sus alas de vitrales: Chichén Itzá se puebla, vive y se anima como en los años de esplendor y gloria. Y son también lámparas vivas Tikal, Uaxactún, Palenque, Quiriguá, Copán, Yaxilán, Bonampak y enjambre de ciudades ocultas, escamoteadas entre los dedos de los grandes árboles. Los sacerdotes marcan sobre piel de venado las huellas de Venus que perpetuamente está naciendo. Como abejas embarradas de miel desfilan las doncellas, doradas de ajorcas y bezotes, verdes de turquesas y jades, rojas de caracoles y pasión. Todas juntas semejan quetzal gigante, lento meteorito de plumas. El adivino consulta los menudos pórfidos bermejos del árbol del pito, pesado el corazón de estelas y alígero de colibrí. La luna de Chichén Itzá pone algo que tal vez sea asunción o nacimiento, o sólo nácar mágico. En el juego de la pelota, figuras elásticas y oscuras enloquecen tras el copo que, cual un tapacaminos, rebota en el muro, luego cae y ni toca el pavimento y se alza, ubicuo y simultáneo.
Los abuelos, dos aguiluchos tallados en creciente lunar, con más memoria que los relieves del templo ahíto de centurias, acezando de ámbito y piedra. El sol se fue creciendo y el chiquirín clavaba la lumbre con sus tres golpes estivales: chi... qui... rin. .. chi... qui... rin... Los abuelos, ateridos de filial milagro, hundidos los pies en las raíces de los chicozapotes y en el salitre de los murales, al morderse los labios sintieron el saber de la tierra caliza. Germinaron tomando agua ciega de los zihuanes, rompiendo la tierra con una llamita verde hasta el venado sagitario, hasta ser hombres de maíz. Los dioses telúricos, caracoles del mar de la infancia, nos contaron fábulas y nos alzaron más que a los santos desvencijados de los pórticos en las viejas iglesias coloniales. Infancia de mi tierra –Ah mi tierra y mi infancia!-, huipil hilado por ellos con la misma alegría de los pájaros tejiendo lo azul. De la mano de Hunapuh, joven abuelo, acompañé a los cakchiqueles para robar el fuego. A los quichés, para comprobar con la plomada los muros de Gumarcaah. Como en los códices, mis huellas fueron quedando en esta peregrinación al mito, a Tikal y Quiriguá, al Palacio de los Capitanes Generales, a las calles de la Nueva Guatemala, en el Valle de la Ermita. Estuve en cada etapa del camino sin fin como viajero de buena voluntad al servicio de su pueblo, que luego evoca mal lo mucho que vio y por ello su recuerdo se reduce a sencillo testimonio. Como un mural, concebí estos apuntes para dar una imagen de Guatemala que tuviera algo de su color, de su condición primitiva, de su pasión germinal y de su vida asentada sobre tan diversos y contrastados niveles económicos que el presente sigue explicándose por el mito o por la historia.
Algunas de mis memorias más tiernas o acongojadas, para crear el ambiente, se entrecruzan con estadísticas. Un retrato de cuerpo entero, como esos anónimos del siglo XIX, con el detalle en que se distingue amor ingenuo. Así anhelé que crecieran estas páginas, organizándose biológicamente, a medida que avanzaban. He tomado sus medidas como para hacerle un traje. Sus sueños como para hacerle un canto. Me ceñí a su realidad lo más que me fue posible. Y quien juzgue que mi palabra parece asirse del sueño, es porque jamás ha conocido la vida tétrica, dolorosa y fantástica de mi pueblo.
Nunca traté irrealmente ninguna de sus imágenes: habría perdido la riqueza de la realidad para caer en innecesaria metamorfosis barroca, como si la realidad material, que nos satura y golpea los sentidos, careciera de inacabables posibilidades. Precisar el dibujo, ceñir la verdad mágica, me obligó a mantenerme en la tierra firme de la cual nunca deseé salir: no se acierta a saber la vaguedad ni con los malabarismos más peregrinos de la expresión.
Empecé por la creación del hombre guatemalteco en el mito y fui caminando en el tiempo en varias direcciones, para llegar a nuestro ahora. No es una síntesis económica, política y social la que esbozo en algunas de estas páginas. Sino un esquema de síntesis del sentido y del carácter del proceso histórico: converso con los hombres de los monolitos y los códices, con los dioses, los héroes y los hombres de los libros indígenas; recuerdo y voy domeñando mi entusiasmo cuando mi memoria se quiere salir de madre. Y no evoco como historiador o como erudito, porque no lo soy, sino como un hombre simple que dice lo que ha vivido. Y cuanto más severo y exacto es mi recuerdo; cuanto más tranquila es la palabra que traduce el gozo o la angustia de mis sentidos y la añoranza de mi sangre; cuanto más se enraiza mi voz en la realidad, tanto más se crea y sufre con lágrimas guatemaltecas que sólo mis ojos pueden llorar.
Y, entonces, mejor y más verdadero está mi pensamiento, y más limpia la emoción mía y la engendrada en quien me lea, por distante que su mundo esté del mío.
Guatemala, tierra edénica y elemental, con un pasado singular y una evolución dramática, cruenta y oscura, poco unánime por sus tremendos desniveles culturales, avanza dando tumbos, lúcida y firme. He querido dar el ambiente, sin preocupación contemplativa , interpretando con técnica de análisis su realidad varia, móvil y remota, regido por mi conciencia poética y social. Me cautiva no sólo la acción sino también la contemplación, cuando el matiz y la sutileza son característicos. Escojo y muestro elementos contrarios, hechos de opulencia y rigor, de preocupaciones teológicas y su origen por condiciones económicas, el mundo fabuloso del acontecer cósmico del Popol Vuh, la realidad delirante del aborigen de Chichicastenango y la vida mínima y marginal del "cucurucho" y el albor de la voz de mañana.
Mi tierra no es una tierra exótica. Es una tierra matinal cuyo hechizo más hondo radica en las creaciones y expresiones históricas populares, más allá de cualquier devoción pintoresca. El color, aquí, es inevitable, y sólo cuando es inevitable por ser de tan buen tinte que no se destiñe ni con el sol y mis ácidos, ha permanecido indeleble más allá del afán descriptivo y localista. Y aunque se juzgue paradójico, por su misma verdad de bulto, lo popular no es popular ni nacional, propiamente, y no puede serlo porque no somos una comunidad económica, política y social unificada. Lo que tenemos por popular son obras espontáneas del genio popular de indígenas oprimidos y explotados, creándolas y repitiéndolas para sí mismos o para reducido público turista o nacional, extraño al sentimiento, condiciones, necesidades y gustos de quienes las crean. Nuestras diferencias son tan brutales que van de sistemas de producción y consumo neolítico, de "economía cerrada", feudal y semifeudal hasta capitalista, como lo vemos en Chichicastenango y en los mercados de cualquier ciudad del país. No exclamo: abajo la pandereta! porque no la tenemos, sino abajo la jícara! No me he demorado en reflexiones vagas, subjetivas. Sino en lo más concreto y profundo. En las creaciones auténticas y esenciales. Nada más fantástico que la realidad. Y por encima de lo que atine a urdir mi imaginación y para dar realidad a esa conciencia y conciencia a tal realidad, he ido a las fuentes seculares. A mi infancia y a mis cicatrices.
He aquí algo de mi pueblo, de su rica tradición -lo que fue, lo que es, lo que será-, invariable en su diversidad, sufriendo aluviones, lavado por torrentadas, arrasado como para borrarlo del mapa con la tromba de la Conquista. Hay unidad a través de sus avatares, aun cuando parece irreconocible en muchos de ellos, que son contradictorios. Siempre las mismas hojitas brotaron del grano de maíz en el surco. La lealtad de esta permanencia la he seguido desde hoy y mañana hasta entrar en el palacio por el arco de Labná, retroceder en el tiempo y sumergirme en las fauces de un dios zoomorfo y nadar en las aguas eléctricas del mito.
Haber vivido lejos cerca de un cuarto de siglo sin interrupción me permitió penetrar con ojos frescos en muchas de nuestras cosas, apoyado en el recuerdo, en el instinto y en la tierra guatemalteca que me llevé en la suela de los zapatos. La intensidad del retorno, en mis condiciones, no creo que la haya tenido alguien. Mi pueblo despertaba, rompía sus cadenas y por dondequiera creaba un clima de himno su fervor. He sido un hombre metido en mi vocación, y mi vocación misma también me ha ligado más a mi pueblo que resuena en mí desde mi infancia, a flor de alma, sollozándome recuerdos. Y no siempre he necesitado comprenderlo porque me ha bastado con amarlo. Y digo mis condiciones para decir que llevaba muchos años fuera de mi tierra y que su recuerdo en mi entraña vivía, ni más ni menos, como me imagino que vive en todos, o viviría en aquellos que tuvieren la felicidad indecible de ese retorno.
Aquí está algo de mi niñez y de la transposición de mi nostalgia: rasgos de la imagen de cómo yo desearía que fuera mi tierra. Están las nubes, los olores, las piedras, los sueños, las luchas, los pájaros, las esperanzas, los sabores, las congojas, los ruidos guatemaltecos. Y una realidad seca y ardiente que he podido captar, porque al reencontrarla, al redescubrirla, me ha golpeado al volver a vivirla. La esclavitud indígena ha disuelto su amargura, su resentimiento y su dolor, en todos los seres y en todas las cosas. Se halla en el aire y en el fuego, en el agua y en la tierra. En la palabra y en el silencio. En la fiesta y en el funeral. Por todas partes está pesadamente, como ubicuo fan tasma de piedra . Mis compatriotas, sin la lente de tal experiencia, acaso juzgarán inexactas o exageradas algunas de mis impresiones. El ambiente, para ellos ininterrumpido y consuetudinario, no les muestra los mismos tenebrosos o vibrantes relieves y matices. Están, en cierto modo, invalidados para advertir algunos pormenores y para asirlos con la precisión virgen que sin proponérmelo, incluso por las violentas agitaciones sociales, forzosamente, me ha deparado la realidad en los diez años últimos. No señalo virtud personal alguna sino, simple y sencillamente, una circunstancia, un hecho. Tallé las cuentas poco a poco, desde el mito hasta la reforma agraria. Como la araña, forjé el hilo de mí para ordenarlas en collar. Si resultó el collar, anhelo que sea como ésos de macacos, cristales y piedrecitas de colores que adornan a las indias: un chachal para el cuello de mi amada Antigua.

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2009-06-19T11:03:00.000-07:00

Luis Cardoza y Aragón

Yo canto porque no puedo eludir la muerte,
porque le tengo miedo, porque el dolor me mata.
La quiero ya como se quiere el amor mismo.
Su terror necesito, su hueso mondo y su misterio.
Lleno del fervor de la manzana y su corrosiva fragancia,
lujurioso como un hombre que sólo una idea tiene,
angustiadamente carnal con la misma muerte devorante,
yo me consumo aullando la traición de los dioses.
Soledad mía, oh muerte del amor, oh amor de la muerte,
que nunca hay vida, nunca, ¡nunca! sino sólo agonía.
En mis manos de fango gime una paloma resplandeciente
porque el amor y el sueño son las alas de la vida.
Me duele el aire... Me oprimen tus manos absolutas,
rojas de besos y relámpagos, de nubes y escorpiones.

Soledad de soledades, yo sé que si es triste todo olvido,
más triste es aún todo recuerdo, y más triste aún toda esperanza.
Porque el amor y la muerte son las alas de mi vida,
que es como un ángel expulsado perpetuamente.

Siempre

2009-06-19T10:55:00.000-07:00

Luis Cardoza y Aragón

A Miguel Ángel Asturias

He vivido casi toda mi vida lejos de mis cielos.

Pero mis pies están marcados en los códices,

en la voz profunda de mi pueblo.

Camino sobre el mar y las nubes que me traje:

son mi tierra firme.

¿Quién me la puede quitar?

Cuando digo que estoy solo es porque no estoy en la

plaza pública sino en cada uno de vosotros,

como en los granos de la granada.

Podríais enterrarme en la voz de cualquier niño

si tiene los pies descalzos y ha visto los volcanes.

Mis ojos siempre se abren sobre la luz primera,

y al cerrarlos, sobre mí cae siempre la sombra demi infancia.

¿Y todo lo que he vivido,

me pregunto, toda el agua escurrida entre mis dedos,

todo lo bailado, no es un sueño?

No he tenido tiempo para soñar, amigos.

Apenas si he tenido para no morirme.

No puedo descifrar el símbolo

porque el símbolo no es un lenguaje.

Estoy tan cerca que no me viesen las cenizas de los muertos

y en las manos de los niños futuros.

Tercamente guatemalteco,

no necesito recordar, me basta con palparme.

El sueño no tiene vocales,

pero tiene llamaradas y tambores mudos,

y las mismas fogatas

arden en las mismas cumbres.…

Si tiene los pies descalzos y ha visto los volcanes.

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PROGRAMACIÓN JULIO 2009

TEATRO DE SANTA ANA (TSA) y

CENTRO DE ARTES DE OCCIDENTE (CAO)

XXIII Exposición Nacional de Artes Plásticas denominada "Sara Palma de Jule"
Expositoras: Grupo MATIS.
Del 14 de julio al 8 de agosto
Vestíbulo del Teatro de Santa Ana
Inauguración martes 14 de julio, 6:00 p.m. Invitación

La Gran Estafa
Grupo de Teatro Hamlet
Miércoles 15 de julio de 2009.
Gran sala del Teatro de Santa Ana
Hora: 6:00 p.m.
Donativo $7.00

Inauguración Feria del Libro
Centro de Artes de Occidente.
Del 18 al 26 de julio.
Entrada gratis.
Horario: 9 a.m. a 7 p.m.
Inauguración: sábado 18 a las 3:00 p.m.-Presentación del Grupo Sentimiento Maya" de la PNC

Chiquiconcierto "El Pajarraco Cantor"
Foro Contrapunto.
Domingo 19 de julio
Gran sala del Teatro de Santa Ana
Hora: 10:30 a.m.
Pase de cortesía

Concierto Musical Adulto Contemporáneo
Grupo Orión e invitados
Lunes 20 de julio
Gran sala del Teatro de Santa Ana
Hora: 6:00 p.m.
Donativo $3.00

Ballet Folclórico Yumalquitl
Facultad Multidisciplinaria de Occidente
Martes 21 de julio de 2009
Hora: 6:00 p.m.
Gran sala del Teatro de Santa Ana
Donativo $2.00

Conversatorio
Martes 21 de julio
Centro de Artes de Occidente
Hora: 9:30 a.m.
Entrada gratis

Concierto de Rock
Taller de guitarra del Centro de Artes de Occidente CAO
Lugar: kiosko del Parque Libertad
Miércoles 22 de julio de 2009
Hora: 3:30 p.m.

La Gran Estafa
Grupo de Teatro Hamlet
Miércoles 22 de julio
Gran sala del Teatro de Santa Ana
Hora: 6:00 p.m.
Donativo $7.00

Obra de Marionetas
Centro de Artes de Occidente
Jueves 23 de julio
Hora: 9:30 a.m.
Donativo $1.00
Coro Nacional
Jueves 23 de julio de 2009
Gran sala del Teatro de Santa Ana
Hora: 6:30 p.m.
Pase de cortesía
Patrocina: Alcaldía Municipal de Santa Ana

Tesoros Musicales
Grupo Orión-Concierto Adulto Contemporáneo
Viernes 24 de julio
Gran sala del Teatro de Santa Ana
Hora: 6:00 p.m.
Donativo $3.00

Concierto Clásico
Talleres de Artes Musicales del Centro de Artes de Occidente
Salón de Usos Múltiples del CAO
Viernes 24 de julio
Hora: 3:30 p.m.
Entrada Gratis

El Cipitio y la Siguanaba
Sábado 25 de julio
Gran sala del Teatro de Santa Ana
Hora: 9:30 a.m.
Donativo general $2.00
Patrocina: Alcaldía Municipal de Santa Ana

Tarde de Danza
Talleres: Ballet---Danza Moderna y Ritmos Tropicales (CAO)
Sábado 25 de julio de 2009
Hora: 3:30 p.m.
Salón de Usos Múltiples del CAO
Entrada gratis.

Migajas del recuerdo

2009-06-19T10:53:00.000-07:00

Rafael Magarín Arana
GLF
Cuando conocí a Fátima me enamore profundamente de ella y ella de mi tanto que ella le rogó permiso a sus padres para estar con migo, su padre aceptó.
Ahora nada nos impedirá estar a ambos juntos, tanto que me fui a vivir a su casa, creía que ahora todo marcharía bien, que por fin tendría a alguien que me amase de verdad,
Que me hiciere carisias, que me mimara y que me diese todo su cariño al principio así fue; todo era abrazos, apapachos y carisias, ahora solo recibo desprecios y maltratos de parte de Fátima; ¡ahora ni caso me ase! , nos llevamos tan mal que el lunes de la semana pasada me jalo el pelo de tal forma que mi cabellera quedo descubierta, luego intento quemar mis zapatos, pero la madre de Fátima llego a tiempo y se lo impidió ; haller cuando termino de hablar por teléfono con su mama , me golpeó en la cabeza con el teléfono de tal forma que aun siento los golpes , pero lo peor fue anoche , me hizo dormir en el baño de su habitación , ¡ya no soporto esta situación! , ¡Quisiera nunca haber conocido a Fátima! ¡Preferiría mil veces estar en el estante de aquella juguetería! , ¡Ah! Si no fuese una muñeca de trapo y algodón.

Un poema aparte

2009-06-19T10:50:00.000-07:00

Gabriel Quintanilla
GLF

La abuela tiene noventa y dos años
y desconozco su edad
cuando habla son siglos de sabiduría
cuando sonríe la inocencia de un niño
cuando camina el peso de toda una vida
ella se niega a morir
ya somos tres generaciones
y sigue esperando otra más
ya lleva enterrados dos hijos
pero ella
ella va a morir cuando mueran los libros
va a morir cuando todos estemos muertos.

El valor del dinero

2009-06-13T14:43:00.000-07:00

Por Rafael Armando Magarin Arana
Redacción La Fragua

Valdrá más el dinero para aquellos que lo aman. Vender, comprar, adquirir préstamos, intercambio monetario. Esto es cada día en aquellos que entregan su vida a la muerte por una adquisición.
Amor interesado, ser rico más que pobre, es lo que se dice es lo que se cree. El dinero, cambia
y condiciona a quien no puede manejarlo.
Sufrir o dejar de sufrir es el dilema de aquellos que se alejan tras el sueño de crecer, de tener optimas condiciones de vida, cruzando fronteras, enfrentando peligros, teniendo que decidir entre la vida y la muerte, el fracaso o el éxito.
Esto es el dinero: tener que elegir entre la vida y la muerte, el éxito o el fracaso, ser rico o ser pobre. "No obstante vale más la vida que el dinero; pero recuerda que el dinero es el complemento de la vida”, dicen algunos. Lamentablemente, ¡es verdad, el dinero lo mueve todo y sin el dinero no hay nada!
En otras palabras para hacer dinero hay que pagar con dinero. Todo es un juego de canje a quien se queda con el paquete más grande: producir y engrandecer es el objetivo, jugar lo que tienes por todo o nada. Así es en la compra y transacción de acciones; es como estar en un juego de lotería invirtiendo lo poco que tienes, tirándote a la suerte de perder o ganar. Muy pocos son los que saben invertir y subirse a la ruleta en el momento preciso. Saber invertir no significa saber gastar, más bien significa saber valorar el dinero, gastando poco y haciendo mucho en lugar de gastar mucho y adquirir poco, haciendo buen uso de los pocos recursos que se tienen, usando la creatividad y la imaginación para obtener grandes resultados.
Administrar el dinero es como subirse a un caballo y tratar de domarlo. En otras palabras es dominar en lugar de ser dominado. Esto no significa ser tacaño, más bien es saber valorar el dinero.

Saludos

2009-06-13T14:31:00.000-07:00

Por Carlos Enrique Alvarado*

Saludos al campesino que se desgarra el alma trabajando la tierra
Saludos a la mamá que se convirtió en prostituta para mantener a sus hijos
Saludos a los que dijeron "las mujeres no estarán solas"
Saludos al que logra sobrevivir todo el día con una moneda en su bolsillo
Saludos al capitalista que despilfarra el dinero en juegos de azar
Saludos al que sube al bus y se hace el dormido cuando pasa el cobrador
Saludos a los hijos del infortunio que viven de comida en desechos
Saludos al que trabaja toda la semana para embriagarse el sábado y domingo
Saludos al joven que se fue de su hogar y ahora vive en la basura
Saludos a los que suicidaron teniendo razón
Saludos a los héroes que viven en el inframundo
Saludos a los poetas que luchan con palabras
Saludos a los que dejaron de luchar y siguen viviendo en sus letras.

*Joven escritor que ganó el primer lugar del Certamen Otoniel Guevara-Marisol Briones en San Juan Opico. Los jurados fueron: Crosby Lemus, Dany Portillo y Mauricio Vallejo Márquez

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Alianza Francesa de El Salvador y MUNA presentan:
CINECLUB FRANCÉS

Ciclo: Cuentos para niños... y más grandes
La prophétie des grenouilles
La profecia de las ranas

Un nouveau déluge s'abat sur la Terre. Seule, une petite troupe hétéroclite menée par Ferdinand, le Noé d'aujourd'hui, parvient à défier les éléments qui se déchaînent dans la démesure. Humains et animaux sont entraînés dans le tourbillon d'une aventure rocambolesque... La Prophétie des grenouilles est une fable troublante qui revisite celle de l'Arche de Noé. Les grenouilles, face à l'événement qui menace gravement la plupart des êtres vivants, décident de rompre leur voeu séculaire de mutisme à l'égard des hommes.

Cuarenta días y cuarenta noches de lluvia están a punto de sucederse, como ya ocurriera en el Diluvio Universal. Las ranas, que profetizan la catástrofe que se aproxima, intentan avisar a los humanos. Así, dos adultos y dos niños buscan refugio en un enorme granero que se convierte una especie de arca de Noé improvisada. En esta increíble casa flotante reúnen a los animales de su granja y a los animales del zoo vecino. Pero desafortunadamente, la única comida disponible que les queda son 28 toneladas de patatas que llevan a bordo. Mientras los cerdos llenan sus barrigas y los animales herbívoros no se quejan, hay murmullos de descontento por parte de los animales carnívoros, que empiezan a repartir miradas glotonas hacia las pantorrillas tentadoras de sus compañeros de viaje. En particular, hay una criatura maliciosa y traicionera que siembra el desacuerdo entre ellos. Los niños deberán demostrar un increíble coraje para detener a la odiosa bestia y evitar así la irreversible extinción de las especies supervivientes.

Miércoles 17 de Junio

- 7:00 PM

Auditorio MUNA (Museo Nacional de Antropología)

Entrada Gratuita

Homenaje a Jaime Suárez Quemaìn

2009-06-13T14:29:00.000-07:00

por Gabriel Alvarado
Escritor, actor y pintor salvadoreño

Jaime Suárez Quemain

(San Salvador, 1950 – 1980)

Escritor y periodista. Su padre fue elreconocido boxeador Alex Suárez.
En la escena poética Suárez se dio a conocer al ganar un certamen estudiantil nacional en 1970. Formó parte del grupo literario “La Cebolla Púrpura” junto a Mauricio Vallejo, Rigoberto Góngora y Alfonso Hernández; de igual forma trabajó como el jefe de redacción del periódico La Crónica.
Fue asesinado por hacer uso de la libertad de expresión para denunciar injusticias de la dictadura de esos años.

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!Qué viva la juventud!

2009-06-12T07:10:00.001-07:00

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El trabajo artístico y su función transformadora de la realidad (I)

2009-06-09T20:54:00.000-07:00

Lya Ayala Vallejo

En estos azarosos días todos deben preguntarse que función deberían o deben desempeñar en el proceso de cambio que se hace el esfuerzo por creer que se producirá, los políticos apuestan a ser mejores políticos y los nuevos políticos, los que empiezan a nadar en esas aguas peligrosas, se proponen con valentía cumplir con su propia conciencia.

Es posible que a los artistas en general a quienes toca un trabajo diferente y una labor compleja la anterior reflexión les caiga en poca gracia. Un compromiso con el trabajo artístico es ante todo un trabajo consigo mismo; pero como uno mismo es siempre o debería ser siempre un trabajo con los otros y para los otros, no hay escapatoria alguna. No porque haya alguna obligación implícita en todo acto de reflexión humana sea esta política o artística, al fin de cuentas de ambas nutrimos la vida todos los días sin hacer uso explicito o percatarnos de ello.

El artista por esencia es un observador de la realidad propia y ajena, de eso nutre su trabajo. Por eso insisto que mezclar la politización de la realidad inmediata con la esencia y trabajo artística limita la experiencia y las posibilidades a largo plazo del artista, porque los rumbos de ella están mas allá de lo momentáneo de los acontecimientos políticos, la razón del artista es el presente como una semilla que guarda el significado del tiempo, el artista puede observar y atisbar con su imaginación, si mira con detenimiento y concentración, las bordas y ríos del futuro.

Esa es la pregunta de este instante: qué de trascendental quedará plasmado en las acciones gubernamentales hacia la sociedad salvadoreña, esto será de interés del funcionario a quien se le asigna esa labor; pero al artista, al artista le toca fundar con su trabajo la impronta de la transformación de la sensibilidad e imaginación de hombres y mujeres, su labor es acción; pero actuación creativa de alta calidad; propuesta imaginativa de profundo significado, alejada de compromisos partidarios y burocráticos.

Si, por el contrario, al artista lo llaman a trabajar en instancias o proyectos culturales, tendrá la oportunidad de hacer una labor que le corresponde como cualquier profesional que se precie de hacer eficientemente y con honradez su trabajo; y como nunca puede divorciarse de su esencia vital de creador, se esperará que le imprima un sello magnifico de alto valor humano y técnico; pero deberá tener cuidado en utilizar estos medios para apropiarse de lo ajeno que le pertenece al Estado, a la gente, en beneficio propio.

A los artistas les ha tocado tener que adosarle a su labor artística otra carrera u oficio para lograr vivir, y de alguna manera esto debe ser así, por las características que la misma sociedad le atribuye a la carrera artística; que no es diferente en otras partes del mundo; lo cual hace muy interesante que pocos, por talento y perseverancia, puedan ser artistas.

De aquí parten las expectativas que se tienen cuando un “artista” toma las riendas de una oficina pública que debe hacer funcionar programas y proyectos que permitan a la población desarrollar sensibilidad y conocimiento de sí mismo ante el mundo, esa es labor de las entidades culturales, eso humaniza e identifica a la persona con su pasado, presente y futuro.

El trabajo de las entidades culturales tiene dos partes: propiciar acciones inmediatas como certámenes, conciertos, presentaciones, publicaciones; activar las herramientas culturales; y la contraparte es o debería ser la propuesta de una visión creadora y creativa del ser humano frente a su historia particular y colectiva, esto es el cimiento que hace a una nación prospera en educación y tecnología, porque ambas se nutren de la capacidad de sus habitantes para crear con novedosos pensamientos e instrumentos su realidad física y espiritual.

Es curioso que el artista tenga las facultades de observar desde afuera y desde adentro este proceso, existen y existirán muchos políticos y muchos burócratas; pero los artistas, los verdaderos deben estar atentos a diferenciar su honestidad creativa y transformadora de la historia permanente sobre los compromisos de la historia efímera.

Proposición para presidente de CONCULTURA

2009-06-07T12:25:00.000-07:00

San Salvador 7 de junio de 2009

La Cultura es un elemento imprescindible en cada nación. No existe un país o Estado que no tenga cultura y El Salvador no es la excepción.
En los últimos Gobiernos no se ha dado la debida importancia ni apoyo a la Cultura, pero ahora con nuestro nuevo Gobierno sabemos que CONCULTURA será un pilar junto a la Economía, educación, justicia y salud para poder sostener los cambios que requiere nuestro país.
El cargo de presidente de CONCULTURA sabemos que será una decisión de nuestro presidente Mauricio Funes y estamos concientes que tomará la mejor decisión para nombrar a quién estará a cargo.
Como Grupo Literario La Fragua proponemos al escritor Mauricio Vallejo Márquez para presidente de CONCULTURA, por ser una persona honesta y trabajadora que siempre ha apoyado el arte y el desarrollo cultural. Quien además ha apoyado los cambios sociales de nuestro El Salvador y en quien confiamos hará una excelente labor dentro de CONCULTURA. Vallejo Márquez es un rostro fresco que sabemos apoyará a cada una de las corrientes artísticas, además de que tiene la voluntad y el entusiasmo para trabajar en pro de la cultura y el arte.
La presidencia de CONCULTURA contará con nuestro apoyo, sin importar a quien se elija, pero de igual forma mantenemos nuestro apoyo a Vallejo Márquez.

Grupo Literario La Fragua
poeta Gabriel Quintanilla,
cantautor Carlos Rubio Calles
poeta Wilfredo Arriola
poeta Rafael Magarín Arana
promotora Beatriz de Quintanilla

Se suman a la propuesta:

TLUEES
Sergio Gutiérrez
Guillermo Aárra
Amilcar Ramírez
Hilda Henríquez

Círculo de Estudiantes de Derecho (CED)
Edward Gutiérrez
Omar Lemus

Concepto Mark
diseñador Francisco Márquez

Grupo Kaligary
Jesús Alvarado
(Sicólogo, actor, escritor y pintor)
José morales
(Estudiante de administración, actor y escritor)
Néstor Torres
(Estudiante de periodismo actor, escritor y músico)
Beatriz Henríquez
(Estudiante de sicología, escritora y actriz)
Rodrigo Álvarez
(Estudiante de ingeniería, actor y músico)

A título personal
Arquitecta Nina Lagos
poeta Jorge Canales
pintor Edgardo Quijano
cantante Brenda de Quijano
cantante Miguel Sánchez
profesor Melvin Cea
diseñador Juan José Melara
periodista Rosa Guerrero
publicista Stanley Boronof Mendoza
filósofo Jorge Rivas
Israel Ernesto Rivas Morán
ajedrecista David Blanco
poeta Crosby Lemus
ingeniera Xiomara Peralta

Presentación del libro "Los Guerreros de la Libertad" por el autor David Ernesto Panamá.

2009-05-26T21:01:00.000-07:00

Wilfredo Arriola
coordinador La Fragua

Los Guerreros de la libertad, libro de David Panamá fue presentado el 26 de mayo de 2009 dentro del marco de la semana cultural en la Universidad Evangelica.
Fueron invitados para comentar la nueva edición los escritores Mauricio Vallejo Márquez y Roberto Laínez Días para realizar.

En la presentación se detallaron las ideas más representativas que la obra detalla acerca del conflicto armado que se vivió en El Salvador, la cual culminaría con los Acuerdos de Paz como quién fue el asesino de Monseñor Romero, la fundación del partido Alianza Repúblicana Nacionalista (ARENA) y otros como el asesinato de Anastasio Somoza.

David Panamá se mostró sincero y fue explicito al dirigirse a los 102 asistentes que se hicieron presente en la aula Magna de la Universidad Evangélica. Contó historias que palpitaron la emoción de los oyentes, al igual que los comentarios y preguntas de los otros exponentes como Mauricio Vallejo Márquez y Roberto Laínez, los cuales agregaron sus declaraciones, comentarios y posiciones al respecto.

Los ponentes se mostraron peritos en cuanto a la historia de El Salvador. Según las palabra de Laínez “todo testimonio es digno compartir” y es como en esa misma línea compartieron sus posiciones, a pesar de ello apoyan la veracidad que cuanta el libro los Guerreros de la Libertad.

Dentro de los temas analizados en el contexto de la publicación, se hizo mención de las posiciones políticas en el país, de la realidad que atraviesan los partidos políticos y del descenso del partido ex-derechista ARENA, entre otras cosas, el público se mostro interesados con los relatos de los antes mencionados, e hicieron una gama de preguntas a lo cual respondieron con excelente solvencia los miembros del conversatorio. Cabe destacar que Panamá menciona que el triunfo de Funes es inminente, algo que es apreciable para la mayoría puesto que fue casi una profesía.

La obra se puede adquirir en : Editorial Roxsil y Libreria la Casita o directamente con el autor.

de " WAR TIME POEMS"

2009-05-16T21:53:00.000-07:00

Ricardo Lindo
El Salvador

Reconstruí,
Desangrandolo aire solo
al aire del enjuto ciprés.
Alto,
más alto
contra las sombras del muro protegiéndome,
rogando con un ruego de plegarias y de cólera,
vi al joven poeta marchar a la desgracia.
Y nubes recogieron
la palabra que ya no pude pronunciar.
¿Esa pasión u otra tenían su sentido?
¿Pero tiene razón,
La vida,
sin pasión?
¿Era mejor arrojarse al fuego ferviente de la vida,
que tan fácilmente da la muerte,
o al pozo de las dudas infinitas?
Nadie decide su destino,
y el tiempo a cada uno da,
justa o injustamente,
una leyenda o un olvido.

UN LIBRO DE CABECERA COMO RESPUESTA AL “CAMBIO” QUE VIVIMOS

2009-04-27T09:14:00.000-07:00

Kerin Díaz*

¿Qué sería de la vida sin el principito, que afirma que lo esencial es invisible a los ojos? ¿Qué sería de nuestro país sin los cuentos de cipotes de Salarrué? ¿Qué sería del mundo sin un Quijote tan serio, tan loco, tan cuerdo y tan agradable a todos? ¿O qué sería de los Buendía sin la llegada de Melquíades a Macondo en Cien Años de Soledad? Probablemente nos moriríamos del aburrimiento, entre otras cosas.

El libro de cabecera hace alusión al libro preferido, al libro favorito que cada uno tiene en mente. Por suerte, existen muchos libros, de diferentes temáticas, que pueden servirnos de cabecera día a día, noche a noche. Después de todo, leer un libro no nos vendría nada mal en una sociedad tan maleada, tan violenta como la nuestra. Y es que en esta ‘época de cambio’ en donde predomina lo light, el consumismo, la Internet, etc.; se vuelve todo un reto comprar o prestar un libro, comenzar a leerlo, terminarlo y sobretodo analizarlo. Un buen libro debe ser aquel que suscite transformaciones en la conducta, en el sentir y el pensar de todos los humanos; y es desde esta visión que surge una apuesta esperanzadora desde el arte y la cultura por una mejor sociedad en la que se cultive la solidaridad, la armonía, la libertad. Éstos y otros valores humanos y éticos los podemos encontrar en un libro, un buen libro, que esté abierto para todos, y sobretodo, al alcance de todos los salvadoreños y salvadoreñas que están ávidas y ávidos de lectura pero por el costo ($) se les dificulta llevarlo a cabo; esto entre otras razones.

Se vislumbran buenos tiempos para la cultura y el arte, la intención de ‘cambio’ la ha dado el pueblo salvadoreño, ahora le toca al nuevo gobierno responder con altura al llamado urgente de una mejor educación, una identidad cultural en la que se prefiera leer a Gabriel García Márquez, Cervantes, Dalton, Salarrué, Claudia Lars que ha escuchar reggaetón; en la que se prefiera leer nuestra historia a la historia oficial que por años nos ha heredado el sistema de educación.
En esta fecha, 23 de abril, que se celebra el Día Internacional del Libro el compromiso de leer un libro (ya sea en formato digital o en papel) es tarea de las instituciones educativas, de los trabajadores del arte y la cultura, de las familias, del nuevo gobierno, pero sobretodo es una tarea impostergable que cada salvadoreño y salvadoreña debe tenerlo presente como el onceavo mandamiento de Dios.

*Bibliotecario y miembro de la Fundación Metáfora.

La muerte de las editoras tradicionales

2009-04-27T08:53:00.000-07:00

Michael Levin*

Enero 29, 2009
Hace algunas semanas murió la industria editorial. La debacle económica fue el meteorito que golpeó al dinosaurio en la mismísima frente. La única sorpresa fue que las editoriales tradicionales duraran tanto.
Los despidos de los ejecutivos de la industria, los recortes masivos de personal en las más importantes casas editoras, así como la decisión de por lo menos una de las grandes editoriales de no aceptar nuevas propuestas de libros indican, de conjunto, el fin de la influencia de las grandes empresas del ramo. Por supuesto, seguirán operando para alimentar con libros de celebridades a un público obsesionado con ellas, y lo harán a través de puntos no tradicionales de venta de libros, como Wal-Mart y los supermercados locales. Pero el ramo que comenzó con editores que amaban los libros y publicaban lo que ellos querían está desapareciendo, víctima de su incapacidad para encontrar una razón de ser en el mundo de Internet y la impresión según demanda.
Los despidos son la consecuencia inmediata de una economía que se hunde, pero la muerte de la publicación tradicional es, en realidad, un suicidio. El ramo editorial devino demasiado grande y necio para poder sobrevivir, una víctima de su propia arrogancia y sus prácticas comerciales insensatas.

¿Quién escogió esto?
¿Existe acaso otra industria que escoge sus novísimas ofertas a partir del capricho colectivo de un grupo de personas (los responsables de las adquisiciones) que apenas poseen experiencia comercial? ¿Existe alguna otra industria que produzca miles de productos nuevos cada año y sólo brinde apoyo mercadotécnico a un puñado de ellos? Incluso los Tres Grandes del automotor realizan pruebas de mercado antes de que sus autos aparezcan en los salones de exhibición.
Dificultades para publicar
Hace 20 años, los editores hablaban de la regla del 80-20: el 80 por ciento de los dólares para publicidad se destinaban al 20 por ciento de los libros. Hoy, la regla más bien es del 90-10, o incluso del 99-1. Si el doctor Phil publica un libro nuevo en el mismo catálogo de autores noveles, obtendrá todos los dólares de mercadotecnia, mientras que un autor nuevo tendrá que conformarse con las migajas. Como resultado de ello, las ventas del autor novel serán tan escasas que los agentes y editores tomarán la (mala) decisión de que la obra de éste nunca podrá venderse, por lo que el autor jamás conseguirá un contrato.
Cuando entro en una biblioteca o una librería y estudio las nuevas ofertas de las grandes editoriales acabo siempre haciéndome las mismas tres preguntas: ¿Por qué decidieron publicar esta obra? ¿Quiénes, según aquéllas, desean en realidad adquirirla? ¿Qué otras obras rechazaron si fue ésta la que contrataron?
A fin de cuentas, ¿qué nos ofrecen las grandes editoriales? Sobre todo lo mismo, una y otra vez: tratados políticos que se inclinan a la izquierda o la derecha (pero que ofrecen más calor que luz). Libros de dietas y ejercicios que no son más que un refrito de lo dicho por otros libros de dietas y ejercicios: coma menos y muévase más. Libros que reciclan a otros autores dándoles un giro religioso o con un nuevo punto de vista en cuanto a cómo hacer más dinero. O libros que no se cansan de hablar pero no dicen nada nuevo.
En una ocasión el director ejecutivo de una gran cadena editorial admitió que sólo el 2 por ciento de los libros de sus tiendas se vendían; el resto era “papel de tapizar”. En realidad, debido a la mala calidad del material que publican y el escaso esfuerzo que hacen por vender libros, las grandes empresas no actúan como si se preocuparan de su negocio

El SDAL o Síndrome de distracción del agente literario
Están también los agentes literarios, una clase formada por la gente con menos mentalidad comercial y menos organizada de todo el mundo de los negocios. Si trabajaran en cualquier otro ramo serían despedidos debido a sus hábitos de dejar que los proyectos languidezcan, se deslicen entre grietas y queden a mitad del camino. Pero esto no ocurre en el mundo de las publicaciones, donde no existen los plazos de entrega. Nunca he logrado comprender cómo logra sobrevivir la mayoría de los agentes literarios. Son notoriamente irresponsables cuando se trata de estar al tanto de sus obligaciones, de mantener el contacto con sus clientes y manejar las propuestas editoriales que hacen. ¿A qué se dedican entonces los agentes editoriales, de quienes sus clientes suelen quejarse porque no responden sus llamadas telefónicas o sus e-mails?
Quizás si hiciesen un trabajo mejor de revisión y selección de proyectos y propusieran a las editoriales libros interesantes y vendibles, aquéllas tendrían más material para trabajar. O quizás ni siquiera así lo tendrían.
Yo llamo “Síndrome de distracción del agente literario” (SDAL) al modo de trabajar de la mayoría de los agentes literarios. No sé a ciencia cierta qué es lo que los distrae de hacer su trabajo básico, que no es otro que el de leer y criticar las propuestas y buscar contratos de edición. Cómo subsiste la mayoría de ellos sigue siendo un misterio para mí.
Y acabará siendo un misterio para ellos, toda vez que el futuro de la publicación por royalties resulta poco o nada ventajosa para la inmensa mayoría de los libros. Ahora se está avanzando hacia un modelo en el que los autores obtienen una parte al final en vez de un adelanto generoso al principio. Mi última averiguación mostró que el 15 por ciento de 0 equivale a 0. Por consiguiente, a no ser que los agentes se hagan mucho más eficientes, tendrán que buscar trabajo en otros campos, tal como hacen los editores que han perdido sus empleos.
Entonces, ¿cuál es el futuro? Siempre habrá millones disponibles para las Hillary Clinton y otros pesos pesados de la política que buscan contratar la publicación de sus libros. ¿Por qué? Porque si usted es Sumner Redstone y es el propietario de Viacom y desea hacerle una donación a una senadora famosa, usted podrá enmascararla como un adelanto que realiza su división editorial Simon & Schuster. Y siempre habrá espacio para lo que incluso la industria editorial acostumbraba a calificar de “libros que no son libros”, es decir, materiales sobre gatos, dietas nuevas y nuevos medios de llegar a Dios sin necesidad de rezar o de hacer algo por sus contemporáneos.

El futuro ya está aquí… Y tiene que ver con usted mismo
Entonces, ¿cuál es el futuro de la industria editorial? Después de decenas de años, los trogloditas que dirigen los imperios editoriales de Nueva York nunca reflexionaron sobre cómo sobrevivir en la era digital. La importancia que tienen hoy las grandes editoriales puede compararse con la de la industria tradicional de la música (casi muerta) la radio FM (casi muerta) o las tres grandes estaciones de televisión (siguen respirando, pero son cada vez menos relevantes en un mundo de hágalo usted mismo y 600 canales). Las grandes empresas de edición subsistirán como entes modestos y menoscabados, pero nunca gozarán de la importancia que tuvieron.
El futuro es el de las publicaciones que están en nuestras manos, que dependen de nosotros y de aquéllos con algún dinero para autopublicarse mediante una compañía de impresión según demanda y las que se ocupan de crear sitios web donde publicar e-libros. Dicho de otro modo, el futuro de la publicación tiene mucho que ver las con emisiones destinadas a grupos específicos, como ocurre con la música y el video.
En este caso usted mismo es el escritor y el editor (y también, el que se encarga de la venta, en algunos casos con la ayuda de una empresa de autopublicaciones). Usted escoge su público, se encarga de comunicarse directamente con él, sin necesidad, por fin, de arrastrarse a los pies de los agentes literarios y responsables de las adquisiciones, cuyos empleos, para decirlo con franqueza, están desapareciendo. Conozca al nuevo jefe: usted mismo.
¿Qué hace uno con tanto poder? Vender a montones. Utilizar la Internet 2.0, la red social de Internet para establecer contactos con el público específico al que va dirigido su libro. Se conecta con él a través de Facebook, You Tube, GoogleAds, o cualquier otro medio nuevo, atractivo, que aparezca mañana. Poner las ideas de uno en manos del público, de la misma manera cómo las bandas noveles ponen su música en los oídos de los escuchas del mundo entero, sin que medie la excesivamente comercializada y agotada industria editorial
De esta manera usted consigue decir lo que desea y a aquéllos a los que quiere llegar, y puede hacerlo ahora mismo, sin necesidad de esperar todo un período, ya tradicional, de dos años, cuando ya sus ideas languidecieron en medio de la brega por conseguir que un agente literario le preste alguna atención, por lograr firmar un contrato de publicación, a sabiendas de que su libro permanecerá en un limbo hasta que, ¡por fin!, llegue la fecha de publicarlo.
Con los métodos modernos y baratos, la fecha de publicación coincide con el momento en que uno termina el manuscrito, espera unos pocos días para que una empresa de publicaciones prepare el libro y lo imprima.
Es excitante, algo fantástico, y está al alcance de su mano. La edición tradicional murió, víctima de su propia arrogancia. ¡Escritores del mundo, álcense sobre los restos de los trogloditas! Un mundo nuevo espera, y todo depende de ustedes mismos.
_____________________
* Michael Living, del New York Times, es autor de más de 60 libros, algunos de los cuales se convirtieron en best-sellers.

El Soñador

2009-04-23T12:45:00.000-07:00

Ricardo Lindo
El Salvador

Esas ondas tinieblas que nos nacen
y recorren los sueños de los sueños,
lo que un hombre dice,
y tiene
sabor de locura en la noche
pero su locura tiene sabor de cordura de los sueños,
y las luces,
las luces que viven en la sangre,
van recreando entonces
la historia toda de lo creado.
Y van los barcos,
los barcos que no saben nada de esta historia
y traen mercadería y gentes,
y las embarcan y las desembarcan,
los barcos,
mansas bestias en el silencio de las aguas,
y sobre el corazón de las aguas que late
transportan otros, esos pequeños yunques oscuros
que en los pechos de los viajeros golpean,
y dicen “allá lejos, allá lejos”,
cargados de baúles y esperanzas
imaginado ser mejor aquello que esto,
mejor la vida en tierra prometida
que en la perdida tierra.
Mas nadie cantara la canción que yo canto,
Ni habrá más tierra prometida jamás

Inquilino

2009-04-23T12:25:00.000-07:00

Wilfredo Arriola
GLF

Inquilino.
¿Dónde estás?
Dónde galopa tu sombra
desnuda de ansiedad

¿Dónde estás?
Es que acaso te ríes en penumbra
Y te marchas con frialdad.
¿Dime?
Para brindar en tu espacio.
Sintiendo me dejas
Libido
Aun menos audaz
¡Inquilino!

¿Dónde te quedaras?
Te alquilo a mi lado
un espacio en el sillar
Si entre las esquinas estas
hurgando las purgas
Desgastando mí pensar
qué hay de la vida,
inquilino
Que no sea una triste verdad
sigo desgastando el madero
de los senderos
de aquel lugar
de noche, como tu
Al regresar
¡Inquilino!
Hasta
entonces será.

A la orilla de un río

2009-03-26T12:57:00.000-07:00

Ricardo Lindo
El Salvador

A la orilla de un rio haremos un canto.
No importa qué río sea.
Puede ser el Támesis o un riachuelo.
Puede ser el Amazonas o un riachuelo.
A la orilla del rio haremos canto.
Para nadie será nuestro canto.
Será para el rio,
y lo envolverá el rio en sus ondas sinuosas,
y lo llevará lejos, como el mar a los mares.
A la orilla del rio haremos un canto.
Quizás alguien lo encuentre en otra orilla lejana,
Y no sepa qué dicen sus palabras,
pero lo escuchará y sabrá que es un canto
y dirá: “Este canto no ha de ser para un río.”
A la orilla de un rio haremos un canto,
y no importa quién lo oiga o si no lo oye nadie,
más quizás calme los cansados pasos
de un hombre que pasa,
o de una mujer grávida lavadora de ropa
o quizás incite el gorjeo de un pájaro,
o impulse la canoa del pescador callado.
Hemos hecho este canto a la orilla de un río.
Envuelto sea en las ondas que pasan.

Antes de despertar

2009-03-13T23:01:00.000-07:00

Ricardo Lindo
El Salvador

Oigo caer la luz
tan lenta,
cañería adentro del sueño.
Desamparados transeúntes
agitan sus paraguas contra la aurora.
La arboladura
del barco de la noche
en el cristal del aire
golpea sus banderas y se aleja.
En el túnel del año que desciende
llueve silencio.
Es todo tan extraño.

Vida Jacques Prévert

2009-02-28T23:03:00.000-08:00

La vida es bella
Yo me mato diciéndolo
Dice la flor
Y muere

Jacques Prévert nació en 1900 y falleció en 1977. Su libro Palabras, publicado en 1946, obtuvo el inmediato favor del público, y continua siendo muy leído. Hizo, asimismo numerosos guiones de película, juntamente con su hermano Pierre.

Traducción de Ricardo Lindo.

Lago de Suchitlán desde un mirador

2009-02-28T22:53:00.000-08:00

Ricardo Lindo
El Salvador

Ya suena sobre el lago
leve música
de isla en isla hasta el confín azul.
Las grandes nubes
mansas de azulidad reposan sobre el aire
quieto de la montaña,
del aire neblinoso y matinal.
Música leve, pesa
sobre lo que de tan hermoso es casi un sueño,
de un lento rio con jardines de légamo
bogando, casi inmóviles ,
al misterioso lago de las verdeantes islas solitarias.
Ya nunca,
vasto sueño o verdad,
te extenderás tan lejos que no quepas
delgado en el recuerdo
leve música,
islas imaginarias en el aire
de la gentil mañana.

No es esto lo que yo espero... Georges Perros

2009-02-26T19:30:00.000-08:00

No es esto lo que yo espero
De la vida de fuerte olor
Color de lilas viudas muertas
No me interesas primavera.

El alga marina y los vientos
Que vienen a llamar a mi puerta
Que el amor se lo lleve el diablo
Me resultan más exaltantes.

Hombre al que un desastre habita
Mis ruegos de ninguna estación
se inquietan. Y mi prisión

Cuerpo que un fuego negro exita
Nada puede cambiar su suerte
Si no tu muerte de mi muerte.

(De poema azules 1962)
Georges Perros (1923 – 78) nacido en Paris, actor, termina abandonando el teatro por la literatura. Se radica en el puerto de Douarrez (1959) desde donde mantiene intensa correspondencia con el mundo literario parisino. Fallece de cáncer. Entre otros alarismos, escribió: “Conocer al hambre es quejarse de ser uno de ellos”. Cuánta razón tienen quienes niegan la inspiración. Basta con leerlos…

Traducción: Ricardo Lindo

Señoras, señores:

2009-02-17T19:12:00.000-08:00

Ricardo Lindo

En un lugar de la Mancha está Dios.
Ha de estar dentro de un molino de viento.
Yo no tengo un molino de viento,
sino un molinillo de viento;
es un ventilador,
el mismo que sopla mis páginas
en esta calurosa tarde de verano.
Señora, señores:
dentro de mi molinillo no puede caber Dios;
si acaso un diosecillo insignificante,
miope y giboso,
con jardines mustios en los bolsillos.
Un diosecillo que ama ser ignorado
y que busca el olvido.
No quiere salir de reducto
porque todos verían entonces su fealdad.
Feo, pequeño y tranquilo,
giboso y miope,
mi pequeño dios se contenta
con un molinillo.
Señoras, señores:
Yo quiero a mi pequeño dios,
Y me paseo en sus jardines musgosos,
en sus amplios bolsillos,
y aprendo de él el desdén de este mundo
donde gritan los humanos
mis semejantes.
Por ello, cuando hablo,
Lo hago desde lo bajo,
como alguien que confía sus palabras
a un molinillo de viento.

Nace Minimun Vital

2009-02-09T07:11:00.000-08:00

Por Mauricio Vallejo Márquez

Escritor Salvadoreño

Vivimos en un nuevo siglo, en el que debemos tomar lecciones del pasado para poder evolucionar. El desarrollo de los seres humanos se determina por la capacidad de aprehender de su entorno (ojo, no aprender, aunque también es necesario) para materializar cambios acorde a las necesidades actuales.

La política es parte fundamental de todos los seres humanos, aunque muchos tienen una visión limitada y es compresible pues la cultura de cada país determina que tan conocedor de la realidad, de teorías políticas o de sistemas de gobierno podemos ser. En principio la educación es nuestra brújula, sin embargo la voluntad es nuestro timón. Si falta alguno de estos elementos nuestra vida, que es el barco, no podrá evolucionar y se quedará estancado.

La polarización partidaria no es en verdad representativa, pues siempre habrán posiciones ignoradas o marginadas. No podemos ser extremistas, debemos observar todas las alternativas existentes para poder tener un criterio para decidir.

Un partido político sin un fundamento teórico y sin intelectuales está condenado al fracaso. La historia se ha encargado de demostrarlo. Con esto no quiero decir que los teóricos tengan siempre la razón, pero lo que sí han tenido es una visión que ha visto su génesis a partir de lo observado en su entorno. Un partido político no vive de historia o de colores, son sus bases las que los alimentan y si estas no están educadas en un sentido crítico y verdadero es imposible que puedan continuar o desarrollarse. El intelecto, la capacidad de análisis y la honestidad deben ir de la mano con el trabajo de bases.

Como una contribución para generar criterios más amplios de pensamiento, un verdadero análisis sobre nuestra realidad y, además, conocer aportes nace Minimun Vital, un espacio en el que el apasionamiento político se verá menguado por el razonamiento y el análisis, para buscar juntos soluciones a nuestras familias, colonias, ciudades, departamentos y para nuestro país. Los invito a leer nuestras páginas.

El poeta

2009-01-31T19:37:00.000-08:00

Esclavo de sus letras, camina libre el poeta. Balanceándose entre lo real y lo absurdo, jugando con nuestra imaginación, volviéndose adicto a la imagen de nuestros labios murmurando sus escritos.
Fundador de quimeras y utopías, de verdades y mentiras, de blasfemias y doctrinas. Rebelde de sí mismo, negándose a la auto complacencia, convidándonos a formar parte de su mundo etéreo, casi palpable, imperfecto. Pregonando caricias al viento, moldeando figuras difusas montadas sobre escenarios reales.
Sus escritos son elixir de agonías sutiles, que desencadenan misterios perpetuos como fugaces, clavijas imaginarias de la guitarra que todos tocamos a diario; pero él muere en el intento de comprender más allá de su simple arpegio, de su hueca moldura, de sus tantos recovecos. Dicta encrucijadas que alimentan su desvelo y sueña despierto aún cuando sigue durmiendo.
Recorre las veredas de los campos muertos y las tilda de oportunidades olvidadas por aquellos desganados de vivir; aquellos usurpadores de deseos, los que ríen con una lágrima naciendo de su alma. Compadece los amores tiritantes de frío que se desvanecen por la falta de calor, ese calor primaveral que solo se siente cuando la lluvia arrecia por la llegada de las ansias, esas que dan ganas de todo y de nada, la conformidad que busca adormecer los amaneceres sedientos de compañía, la misma que diseño las camas individuales, la misma que atormenta el recorrido de las venas hacia el corazón que desea algo más que latir.
Sus musas son tan variadas como puntuales, provienen de sus ganas de vivir en ellas, de morir por ellas; sus musas pesan más que su propio cuerpo, pero las lleva con orgullo y pasión. Las observa deleitándose en su complejidad, esa complejidad que el mundo reconoce como trivialidad. De sus musas se desprenden fragancias cándidas que revolotean en su nariz y se vuelven espejos destellantes que surcan su imaginación.
Orador del alimento del alma, de las palabras que cruzan fronteras, de argumentos que convergen en las ideas que todos creímos y nadie mencionó. Aliado de las promesas inquebrantables que algún día él mismo rompió, las promesas que ahora defiende con honor, las que le verán morir de tanto dolor, al verlas empolvadas y en sus paredes telas de araña porque nadie nunca escuchó.
Bebe el sabor amargo de su hiel para comprender así el cínico beso del saber, el conocimiento de saberse ignorante en un mundo de conocimientos audaces, vivos, controversiales y delirantes. Reconociendo con su mirada al suelo que nadie pretende más allá que respirar, vivir para sí, dejar huellas de reconocimiento para que su nombre se mencione aún después de la muerte, y tener la convicción de no saberse olvidado.
¿Hay más después de ser poeta? Probablemente se esconde un mundo simplista y fugaz, que no se atreve a mirar para atrás, que dictamina su suerte según las piedras que ruedan en el camino hasta su destino. Pero, ¿hay más algo más después de ser poeta?, es muy difícil de descifrar porque seguramente quienes lo lograron se estancaron a propósito en las cuencas de sus ojos, para no ver lo que la gente ve: los pasillos vacíos, los mares salados, el propósito de las guerras, los llantos mudos que nos condenan a vivir con un nudo en la garganta y no permiten gritar.
El poeta vivirá siempre de lo básico, no necesita más para encontrar todos los colores con los que se pinta la felicidad, esa que viene en trozos pequeños y que nos es difícil identificar. Le valdrá la pena la espera de coincidir con un par de versos, cuando en una voz desconocida se dibujen las líneas que su menté trazó y sus manos dieron forma.
Valdrá la pena cuando alguien sonría y vuele con las alas que el poeta proporcione, aún cuando sean provisionales, aún cuando sean de papel. Volará el lector a donde el poeta le indiqué. Sentirá la brisa jugando con su rostro, se estremecerá con la piel erizada y sus ojos querrán ver más. Su paladar degustará todo lo que en su escrito se mencioné y sus pulmones se ensancharán al disfrutar de un buen suspiro.
Entonces, el poeta sonreirá y emprenderá su vuelo hacia otras miradas; aquellas que quieran descansar de las cuentas, de las noticias, del velo que cubre la pupila y no permite llorar.

Sergio Gutiérrez

¿Qué es un Poeta?

2009-01-31T19:33:00.000-08:00

Es escribir escenas por medio de versos, es exteriorizar nuestros pensamientos, es rendir tributo a lo trivial de la vida, una vaca pastando, mariposas entre los trigales, calles desoladas, un beso furtivo, problemas sociales… Poeta es ser testigo, de lo vivido, es fuerza de cambio, es desahogo, puede ser victoria, puedo ser lujo, puede enaltecer, y nunca vaciar el cuerpo que lo expresa.
Creado en verso y en prosa, emisarios de la poesía vitalicia, la poesía inmortal, que se impregna en cualquier página para poder trascender entre el tiempo, para militar en horas futuras.
Le llamaremos poeta: Al valiente, al disciplinado, al tenaz, aquel que hace florecer versos, el atento que se inmiscuye en los días, al amante de creación, al docto, que hace enaltecer las obras de la naturaleza. Quien transmitirá enseñanza cuando lo amerite.
Le llamaremos poeta: Al que se divide, al curioso, que de dictar lo biográfico pasa a lo aislado, con el subjetivismo necesario, que le abre paso a las imágenes, al inventivo, al capaz. Poeta es el que comunica por medio de la misma literatura, poniendo en relieve esa esencia única, que se le ha adjudicado.

Ser poeta implica tener libre opinión, es ser crítico y criticado, es rozar la pureza de la sinceridad, es escribir en cualquier momento estrofas que lo ameriten, poeta es sinónimo de inspiración, y antónimo de maldad.
Representante de la poesía, de la poética de sus características, de sus beldades que le dan paso a la grata imaginación de momentos indelebles, eso será poeta. Un testigo del pueblo.
Wilfredo Arriola