El Salvador
Mi abuela discute sobre los pollos frescos:
su voz es de cenizas empapadas de lluvia.
Mientras habla o nos grita la rodean sus muertos.
No pronuncia manzanas sino nísperos rojos
donde descansa el sol.
Ella protesta por el viento que le besa el cabello
hasta volverle brisa el corazón.
Se sienta por las noches frente a la luna, entonces
la observa hasta volverla más inmensa y más clara.
En todas las esquinas hay pianos que la buscan
con una melodía de violetas extrañas.
Tiene la piel hermosa de un valle asesinado
pro trigales y brumas al final de la tarde.
Octubre adolescente le recuerda lo amado.
Cuando joven fue bella como una luz carnosa.
Delicada de líneas, era un mar en verano.
Al borde de sus labios morían mariposas.
Tenía un cuerpo firme como un mármol asido
a un instante de labios saturados de asombro.
Cuando quiso ser frío se convirtió en esposa.
La viudez la hizo breve como una melodía
que de tan exquisita, se acaba de inmediato.
Cuando sueña otros días más grandes y felices
unos labios de hombre le crecen en los labios.
Hoy discute de pollos y rpotesta del viento
y tiene la voz frágil de ceniza empapada.
Siempre, mientras nos grita, la rodean sus muertos
por eso siente un peso de besos en la espalda.
Nosotros la escuchamos con una gracia extrema
como quien oye ocasos y entiende
madrugadas.
(Tomado del poemario La habitación)
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Ilustración de : © 2007 Santiago Paulós - Pintor retratista. Retrato. Artes plasticas. Arte plastica.
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