Un dia morire, no cabe duda.
Marchare con mis trapos a otra parte.
Un soneto tal vez, fechado en marte,
dira que estuve, fue poesia cruda.
Por mis huella sabran que sin ayuda,
sin un minimo gesto y sin alarde,
de un sorbo me vivi toda la tarde
y mi lengua jamas se quedo muda.
Solitario quiza, no pesimista,
un poco soñador, serio, cansado,
con una buena dosis de anarquista,
diran mis biografos austeramente.
Amo con furia, no lloro el pasado
y se fue de este mundo simplemente.
No hay comentarios:
Publicar un comentario